Стихи, которых нет

Даром не проходит ничего —
Годы нас меняют изнутри.
Странное мерцает волшебство —
Времени больного фонари.
Улицы двоятся в тишине,
Улицы как будто бы пусты.
Ты наносишь память, как во сне,
Строчками на чистые листы.
Прячется отчаянье в стихах,
Слезы превращаются в слова…
Странно, что при этих-то грехах
До сих пор душа еще жива.
Непонятно все: куда и с кем
Надо навсегда сквозь ночь идти…
К сожаленью, кто-то насовсем
Сделал непроглядными пути.

* * *

Я буду подчеркнуто вежлив с толпой дураков,
И с нечистью местной убийственно вежлив я буду.
Мне нравится тяга души к запредельному чуду:
Стремление выйти из круговорота веков.
Я с тяжестью вечною, кажется, накоротке.
Я вижу как мир этот вновь напряженно-трагичен.
Я утром вернусь в этот бред, как всегда ироничен.
А тень моя стынет на холоде в давней тоске.
Слова исковерканы вновь на какой-то манер,
А время бежит в суете по знакомому кругу.
И я пустоте улыбнусь, как хорошему другу,
Хотя я еще не дошел до космических сфер.
И нужно всего-то: уйти от безумных людей,
Забыв их игру, их больные и скучные вещи,
И в глобусе жизни найти пару впадин иль трещин…
И дальше в пространство стихий, прочь от мелких страстей.

* * *

Безнадежности бред,
Неизбежности соль.
Истязающий свет,
В ирреальность пароль.
Кровь стучится в виски,
Экзистенции — ноль…
Санаторий тоски,
Да ночной алкоголь.
Тот, кто сжег этот миг,
Устремляется вдоль,
Вдоль видений и книг
В сумасшедшую боль.

* * *

Пустота притаилась за дверью
Обреченных надежд и миров.
Жизнь течет сообразно поверьям,
Пряча горе под скуки покров.
Снова ненависть пляшет во взоре,
Огоньками смеется во тьме.
И мечта заблудилась в узоре,
И застряла в судьбе, как в тюрьме.
Совмещение версий событий,
Как всегда, никуда не ведет.
Только время жестоких открытий
За порогом бессмыслицы ждет.
И в кошмарах лихих пропадает
Все, что раньше могло бы спасти…
А душа изнутри выцветает,
Возвращаясь на те же пути.

* * *

Нервно, неровно скользят по бумаге слова
И отголоском забытое прежде звучит.
Рвется в безумье шальная моя голова
В сердце отчаянье ножиком черным торчит.
Некто отметил на карте изгибы судьбы,
Приговорил неспокойную душу навек.
Как неизбежности прикосновенья грубы.
Вот я и понял, что я не совсем человек.
В прошлом лишь боль, ну а в будущем — бред без конца.
Безостановочный вихрь поражений, потерь…
Мне написал этот опус субъект без лица.
Приотворив в запределье тяжелую дверь!

* * *