Стихи, которых нет

Мелкое зло и крупное зло —
Жизни больной суета.
Не говорю я, что мне не везло,
Если кругом пустота.
Можно ведь было попасть в мир вещей,
И не вернуться назад…
Только я снова по тропам ночей
Странно бреду наугад.
Я наблюдаю вращенье времен,
Смену людей и убранств,
Словно я жутким чутьем наделен…
Вижу текучесть пространств.
Вот, отражаясь, как в капле воды,
Души заходят во тьму,
Тают далекого неба следы,
Знаки, что может, пойму.
А остается холодной строкой,
Памяти смутный зигзаг,
Как я когда-то с судьбой и тоской,
Сделал в отчаянье шаг.

* * *

Душа из ртути и свинца
Летит с тоской предгрозовой
(Тасуя строки без конца)
Сквозь пустоты холодной вой,
Сквозь измерения квартир,
Минуя логику минут,
В парадоксально-странный мир,
Где тени прошлого живут.
Где возвращается назад,
Все, что утрачено навек,
Где над судьбой не властен Ад,
Где ты пока что человек…

* * *

Идешь по граням деградации,
По закоулкам скользкой тьмы.
И наблюдаешь иллюстрации
К тоске, снедающей умы.
И снова делаешь открытие:
Жизнь бесполезна и пуста.
Какое жуткое наитие —
Игра в отчаянье с листа.
Все кем-то лихо разграничено:
Тебе — туда, а мне сюда…
Судьба банальна, ограниченна,
Мгновенье — канет в никуда.
Есть только ужас неизбежности,
Все прочее — забытый сон…
Все прочее — лишь пепел нежности
На месте дорогих имен.

* * *

По полустанкам осени дождливой,
В пространстве жизни, злой невероятно,
Бредешь походкой зябкой торопливой,
Окутанный тоскою непонятной.
Сквозь дождик мелкий, тихо моросящий,
Под странный шепот ветра ледяного
С судьбой полубезумной, настоящей
Ты споришь до отчаянья и снова
Бормочешь строки странного поэта,
Что тоже жил и сгинул незаметно
В игре теней и призрачного света,
В осеннем сне холодном и бесцветном.

* * *

Навязанных ролей пустое суесловье,
Возвышенных ночей трагическая суть.
Вселенская тоска присела в изголовье
Задумчивой души, что не смогла уснуть.
Мерцающих миров таинственные ноты
И музыки мечты чуть слышный аромат.
А дальше, может быть, восторги и остроты,
И памяти святой отчаянный диктат.
Не избежать никак тревоги, беспокойства,
Что вязью строк бегут по трепетным листам…
Так время и судьба вдруг проявляют свойства —
И отправляют жизнь по сумрачным местам.

* * *