Покинул город я мятежный,Как беспокойную мечту,И мчится поезд ночью снежной,Роняя искры на лету.Еще видны во мраке сонномНас обступающих полейКаким-то клиром похороннымРяды покинутых огней.Как будто шествие ночноеПри свете факелов вдалиХоронит что-то роковоеИ горделивое земли.Но дальше, дальше!.. Сумрак белыйНавстречу весело бежит;Горит в алмазах помертвелыйУзор безлиственных ракит.Поля блестящею пустынейЛежат вокруг, и свет луныНа нас рассыпал отблеск синийИз многозвездной вышины.Недвижный воздух жжет и щиплет,И мнится: ночь меж быстрых тучНе звезды — иглы с неба сыплет,Так блеск их радужный колюч!Застыл и замер путь безмолвный,Но и безжизненным путемНесется поезд, жизни полный,С победоносным торжеством.И оснеженные деревья,Весну, как жизнь, в себе тая,Встречают зимний гром кочевьяСквозь сон и ужас бытия.И любо им в неуловимомМорозе блещущей зимыДохнуть на миг теплом и дымомЛюдской свободы и тюрьмы.
18 ноября 1890
* Родился день, как поздняя любовь. *
Родился день, как поздняя любовь.Холодный день, без звуков и, зареюНедолгою блистая, слился вновьС безжизненной, полуночною мглою.Он не раскрыл душистые цветыИ не принес желаний сердцу новых.Снега долин и глушь лесов сосновыхОн обманул улыбкою мечты,Унылый день! — похожий, как близнец,На прежние — и так же важно скучен,И так же тих для памяти сердец,Как вечность — стар, как опыт — однозвучен.Лишь вымыслу возможна новизна!Для правды нет ее у человека,И опытом, затверженным от века,Как жизнь, как смерть, развенчана она…
Декабрь 1890
ПОЗДНИЕ ОГНИ
Безмолвны немые громады,Задумчиво город уснул;Лишь поздние блещут лампадыДа бродит усталый разгул.Люблю подмечать я высокоОгонь запоздалый в окне;Угадывать, кто одинокоНе дремлет в ночной тишине.Не нового ль ждет постояльцаСчастливая браком семья?Иль жизнь догорает страдальцаПри слабом мерцаньи огня?Колеблются тени на сторе.Движение в светлом окне…Кто знает: восторг или гореНе спит в роковой хлопотне?Иль труженик там и мечтатель,Что ночи сидит напролет, —Неведомый миру создательВозвышенных песен и од?До света меж стен неприветныхПоет он о трудной борьбе,О ласках, о думах заветныхИ славу пророчит себе.А улица спит и не бредит…Далеко до алой зари…Никто не пройдет, не проедет,Уныло горят фонари…Молчат, как гробницы, фасады,Ослепшие окна темны…Все реже ночные лампады,Все ярче счастливые сны…