Стальной Дух

Через полчаса я уже сидел на узкой и твердой кровати и с интересом осматривался. Хозяин помещения, оказавшийся довольно благообразным на вид полноватым мужчиной средних лет, суетился в углу, пытаясь найти что-то в просто гигантской кипе бумаг в мой рост размером. Сама комната была не особо большой, но тоже наполненной тем самым голубоватым свечением, идущим непонятно откуда. Обстановка здесь была довольно скудной: два широких стола с какими-то подозрительно бурыми пятнами на столешницах и ножках, пара стульев и та самая кровать, на которой я сидел. Честно говоря, остальное пространство почти полностью было заставлено стопками каких-то бумаг. На полу повсюду валялись папки бумаг и письменные принадлежности.

– Прошу прощения за беспорядок… – Заметил мой заинтересованный взгляд хозяин помещения. – Здесь нечасто бывают гости… Как правило, уровень концентрации магической энергии негативно воздействует даже на мага, который не подготовился должным образом. Но тебе, друг мой, вообще плевать на это, судя по всему…

Я пожал плечами. Просто я мало что понял из того, что он сказал. Мог бы и понятнее изъясняться, а то обычные люди не понимают…

– О! Нашел! – возликовал мужчина, потрясая каким-то листком.

Он быстрым шагом подошел и пододвинул стул поближе к кровати, на которой я сидел. Он что-то внимательно изучал на этом листке. А я в этот момент гадал, когда же он догадается снабдить меня какой-нибудь одеждой. Стыдиться-то мне нечего, а вот подмерзать я стал. Пришлось в срочном темпе обматываться простыней, которой была застелена кровать.

– Дай-ка я тебя осмотрю… – пробормотал мой единственный собеседник, откладывая листочек в сторону.

Спорить я не стал. Может, что интересное скажет. Кто его знает? А вдруг он какой-нибудь видный ученый? Сейчас осмотрит меня и скажет, что мне осталось жить полчаса… Мужчина тем временем сначала аккуратно осмотрел рану на моей голове.

– Болит?

– Да… – немного хрипло ответил я.

– Голова кружится? Тошнит? – уточнил он.

Я мотнул головой.

– Как тебя зовут, помнишь?

– Эйстон Фримор, – припомнил я надпись на медальоне.

Раз он висел у меня на шее, то и имя, наверное, принадлежит мне. Если это имя вообще, а не девиз какой-нибудь… Но моему исследователю хватило:

– Хорошо. Меня Тристин, – представился он в ответ. – Что-нибудь еще помнишь?

– Тысяча сто девяносто четвертый год рождения, – ответил я наугад.

– Уже неплохо. Что-то еще?

Я отрицательно мотнул головой. Больше я действительно ничего не знал. Разве что какое-то отношение к некоему девятому легиону… Можно было и озвучить, конечно, но я не хотел дополнительных вопросов.

– Ясненько… Частичная потеря памяти, – констатировал Тристин. – Моторные функции в порядке, как говорить помнишь, сознание более-менее ясное… Вроде бы ничего опасного, хотя травма головы – непредсказуемая штука. Но, в принципе, ничего необычного.

Я молча прикрыл на секунду глаза. С памятью и вправду проблемы. Ничего вспомнить не могу. Но ходить, говорить и связно мыслить я могу. Более того, я даже без проблем понимаю, что можно делать в человеческом обществе, а что лучше и не пробовать… Например, я точно знаю, что ходить голым по улицам нельзя. И я даже понимаю значение слова «улица»…

– А вот этот осколок нечто интересное… – проговорил Тристин, переключаясь на кусок металла в моей груди. – Я на все сто уверен, что подобное ранение не совместимо с жизнью. Однако ты еще живой. Разрешишь пощупать?

Я кивнул. Тристин осторожно дотронулся до осколка и, не дождавшись моей реакции, начал осматривать уже более уверенно. Я почувствовал прикосновения от силы два раза. Да и то было не больно, а скорее щекотно. Тристин осмотрел и торчащий спереди кусок обломка, и заднюю его часть, выступающую из спины. Эту штуку он осматривал долго. Тщательно ощупывал как сам осколок, так и кожу рядом с ним (пару раз даже кровь пошла), даже приложил ухо к моей груди, чтобы что-то послушать.

– Надо же… Сердце не бьется… – тихо пробормотал он, отстраняясь. – Странный ты.

Я лишь пожал плечами. Не знаю, мне не с кем сравнивать. По-моему, он тоже весьма странный.

– Знаешь, я ведь уже осматривал твое тело, – произнес Тристин, не дождавшись никакой другой реакции с моей стороны. – Это было две недели назад. Я бы рад подумать, что тогда ошибся, но… У меня все записано.

Он взял тот самый листок, отложенный в сторону, и передал его мне. Я пробежался глазами по содержимому.

«Объект: Эйстон Фримор.

Год рождения: 1194.

Год смерти: 1219.

Принадлежность: 9-й легион.

Звание: лейтенант.

Причина смерти: сквозное ранение куском металла в районе груди. Осмотр показал, что у объекта пробито сердце.

Другие повреждения: большая рана на голове, вряд ли являлась причиной смерти.

Вывод: для воскрешения объект негоден.

Решение: отправить объект для переработки в Каирн душ».

– Хоть у меня и отбило память, – заметил я, – но даже я знаю, что с такими ранениями не живут.

– Вот именно! – воскликнул Тристин. – Дай-ка руку…

Я послушно протянул руку. Тристин взялся за мое запястье и слегка сдавил его, прикрыв зачем-то глаза.