Среди рабочих

— А тебе что?.. Ну, воровал, наплевать! Пропьешься, брат, до креста, да взять негде, — украдешь. Кто как, а я украду… Мне, чтобы не опохмелиться, невозможно… У меня, брат, в жилах не кровь, а водка, пропитался я весь ею насквозь… Родитель-покойник пил, говорят, мертвой чашей… Мать-потаскушка, — не в осуждение будь сказано, — пила тоже. На вине меня и зародили, как блины на дрожжах… Н-да… Как не пить?.. Плачешь, а пьешь!.. Ты говоришь, воровал ли? Эх, было!.. Со мной, братец ты мой, раз кака оказия случилась… Вот я тебе расскажу…

— Работать надо! — перебивая его, сказал я.

— Кака работа? Ну ее к чорту!.. И не твое это дело… Не перебивай ты меня, коли ежели я говорю… Сиди, не дыши… Пей, вот, на, пей!..

— Не хочу.

— Врешь… боишься! Трусы вы все, дери вас чорт! Куды ты, гляжу я на тебя, годен-то?.. Трубы тобой затыкать только… Молчи… Молчи, говорю, — заорал он вдруг, — а то в рыло! Работать надо! — передразнил он меня. — Работник тоже! Га! Молчи, не дыши!.. Не ты отвечать станешь… Не хочу работать, да и все… Не хочу! Расчет давай! На кой чорт! — Он вскочил вдруг с места и начал швырять «струмент» куда попало. — Не хочу! К чорту!.. Переломаю. все, перебью… убью… зарежу…

Он до того обозлился и сделался так страшен, что на него жутко стало смотреть.

Я сидел молча, боясь, как бы он не пристукнул меня, и думал только по-добру, по-здорову уйти на кухню. Но уйти мне было нельзя, потому что сидел я за наковальней в углу…

— Растревожил ты меня, анафема, — орал между тем кузнец, — работой своей… Тянули тебя за язык-то… Тянули, говори?.. У-у-у!.. Стукну, вот, по макушке-то… убью до разу. Проси прощенья у меня, — вдруг заорал он и подскочил ко мне, — становись на коленки! Проси прощенья! — И, видя, что я молчу и сижу не двигаясь, он захохотал вдруг:- А-а-а, испугался!.. Что, брат, а?.. Не бойся, так я это, так: дурака ломаю… А ты, небось, думаешь: очумел и взаправду убьет… Не бойся!.. Не бойся меня… Где уж… Эх-ма!..

Он опять выпил и опять сел на наковальню.

— Вот эдак-то, — начал он снова, совсем по-другому, с какой-то затаенной грустью в голосе, — придешь домой, давай ломаться… Дети тутатка… соседи… А штука, братец ты мой: чем боле ломаешься, тем тебя боле разбирает… Пристаешь, пристаешь к жене-то, а она молчит… Нет, врешь, стерва! Говори, отчего молчишь?.. Сичас за волосья… Ну, а уж раз ударил, — и пошло! До тех пор бьешь, покедова не отнимут… Да… А ребятишки-то воют в голос: «мамка! мамка!.. мамка, мамка!» Эх, друг!.. Эх, друг Павлыч!.. Н-да!.. Все, брат, я понимаю…

Он замолчал и долго сидел молча… Мне казалось, что он тихо про себя плакал…

— Ты хотел рассказать что-то, — сказал я.