Средь бела дня

Не надо ставить под сомненье,
Что нам даровано мгновенье
И не одно, а тьма и тьма,
Что будут лето и зима
Чередоваться, повторяться,
И будет утром озаряться
Земля и улица, и дом,
И я в том свете золотом,
В лучах, что утром с неба льются,
Поставлю чашечку на блюдце,
Чтоб по утру свой кофе пить
И дальше эту жизнь любить.

«И для чего спешить вперёд…»

И для чего спешить вперёд,
Коль время нас и так берёт
С собой и, сунув нас подмышку,
Как свёрток, зонтик или книжку,
Летит вперёд, хоть мы назад
Хотим, где мстился райский сад,
Или хотим шагать на месте,
Или хотим с землёю вместе
Ходить кругами. Иль хотим…
Да что там… Мы вперёд летим,
Летим вперёд, назад ни шагу.
И, если даже я прилягу,
Подставив личико лучу,
Я всё равно вперёд лечу,
И, если целый день не встану,
Лететь вперёд не перестану.

«А ночь для меня есть предчувствие света…»

А ночь для меня есть предчувствие света,
Зима для меня есть предчувствие лета,
Предчувствие музыки есть в тишине,
А блики, что утром ползут по стене,
Есть лишь доказательство и подтвержденье,
Что в каждом конце есть любви зарожденье.

«О Господи, в одни-то руки…»

О Господи, в одни-то руки
Так много счастья, столько муки,
Невзгод и хворей отпускать!
Да как же можно допускать,
Чтоб столько радостей и тягот,
Плодов горчайших, сладких ягод,
Чтоб добрые и злые дни —
Всё в руки отпускать одни?
И как рукам не опуститься,
Коль всё в них хочет уместиться?

«А коль со мной дурное приключится…»

А коль со мной дурное приключится,
Мой добрый ангел, знаю, огорчится.
А мне его так жалко огорчать,
Поэтому стараюсь я встречать
Любое утро радостной улыбкой.
Пусть даже эта радость будет зыбкой,
Пусть даже утро не светлей, чем ночь,
Я постараюсь ангелу помочь.
Ведь он не может без моей подмоги
Помочь мне одолеть мои дороги.
Он только может распростать крыла
Свои, куда бы я не забрела.
Он только может над земными нами
В тревоге и тоске махать крылами.

«Уж столько я слов написала в тетради…»

Уж столько я слов написала в тетради,
А всё умоляю подать Христа ради,
Словечко подать и тем самым спасти
Того, кто не в силах молчанье снести,
Того, кто, едва лишь заря заиграет,
От счастья, на небо взглянув, обмирает,
И, если словечко ему не подать,
Он может концы в самом деле отдать.

«Я всё подбираю, что плохо лежит…»

Я всё подбираю, что плохо лежит.
Вот слово — никто его не сторожит.
Ну как не схватить его, не заарканить,
Не взять, не присвоить и не прикарманить?
Ну как его можно к рукам не прибрать,
Не взять, не заначить и не заиграть?
Оно же лежало, с тоски умирало.
Нашла ему рифму, оно заиграло.

«Да мне ведь и в голову не приходило…»