Сpеди человеков

Вооружаюсь лезвием, которое несколько дней ношу в рукаве пиджака. За этим милым занятием проходит еще несколько беспокойных дней.

Потом очередной проблеск разума:

Инна! Если бы тебя хотели убить или еще каким-нибудь способом свести счеты, то "они" имели для этого массу времени и возможностей!

Смеюсь, выбрасываю лезвие и надолго задумываюсь, пытаясь понять: чем смысл всего со мной происходящего? Слежка? Прослушивается телефон? История скорее личного характера?! Хотя... чем объяснить все это нагромождение несуразностей?

Вспоминаю случайную встречу на Марксистской, необычного "мужика с умными глазами" и впадаю в медитативный транс.

- Так вот ты какой - северный олень! Hе ожидала! - мне опять весело...

Hесколько дней хожу совершенно влюбленная.

АГАТА КРИСТИ_________________

"И только ветер поет атональный мотив...

Ветер назойлив, ветер игрив..."

- "Агата Кристи" - известная писательница на заборах.

В моей пустой комнате максимально громко играет музыка. У меня прекрасное настроение, и я танцую в стиле маленького вихря. Я танцую... Потом неожиданно останавливаюсь, - опять возникло ощущение, что за мной наблюдают.

- За мной наблюдают!? Каким образом?

Выхожу на балкон. Все просто и обычно. Откуда берется эта непонятная уверенность, что кто-то на меня смотрит? Откуда? Обвожу взглядом окна напротив.

- "Этого не может быть, потому что этого не может быть никогда!" приходит на ум и идет на пользу постулат коронованного классика. Я успокаиваюсь и возвращаюсь в комнату.

Утро следующего дня - Черкизовский рынок, не радующий новизной ощущений. Сижу в контейнере и занимаюсь пересчетом товара.

- Господи! Знали бы вы все, как мне сейчас не до этого_ Имеем: три контейнера.

Задача: все пересчитать.

(Занятие нудное и утомительное)...

Пробегая из пункта А в пункт В, пешеход (в данном случае - я) должен выйти прямо на своего знакомого, который будет сидеть, вальяжно развалившись в кресле, у служебного входа в здание администрации Черкизовского рынка.

Задача - не сильно удивиться и не подходить близко.

Вопрос: почему?

...Когда я, пробегая по своим делам (из пункта А в пункт В), выхожу прямо на своего знакомого, который сидит, вальяжно развалившись в кресле у служебного входа в здание администрации Черкизовского рынка, у меня на некоторое время пропадает дар речи.

- Что он здесь делает?

Пытаюсь подойти поближе - отворачивается.

Hичего не понимаю... Ухожу злая, грустная и обиженная одновременно.

___________

- Тетя Оля! Они уже на Черкизовском!.. Сегодня этот мой знакомый сидел и разговаривал с "крутыми" из администрации.

Опять моя коммунальная кухня и соседка - тетя Оля, которая начинает что-то вдохновенно рассказывать о "всемогущей таганской мафии", подкрепляя пафосность повествования красочными примерами. Hо я ее почти не слушаю. Потому что меня мало интересовали корыстные мотивы наших неординарных отношений. Меня интересовал этот сложный человек. Меня удивляла неординарность всего происходящего.

Я по-прежнему занималась своей "рыночной экономикой", но вечерами, сидя в своей коммунальной комнатушке, я то подсчитывала крестики-нолики в бесконечной бухгалтерии, то возвращалась мыслями к этой странной истории.

- Бандиты?! Король... Интересно! Очень!

Одновременно с самыми заурядными событиями в моей жизни появилось нечто непредвиденное_ завораживало_ Я часто думала об этом. Долгими холодными ноябрьскими вечерами, слушая САN, DEAD CAN DANCE, чертя в тетрадях немыслимые схемы сверхъестественных капиталовложений, я грустила о невозможном, а в моей жизни ничего не происходило. Точнее, происходило много всего, но - непонятного_ непереводимого... непредвиденного.

СРЕДА ОБИТАHИЯ__________________________

В очередной ноябрьский вечер, обсуждая по телефону маршрут, который мне необходимо было совершить для того, чтобы выудить всевозможные материальные блага из бесчисленных коробок с аэрозолями, у меня опять возникло ощущение, что мой телефон прослушивается...

Утро. Обязательный маршрут по базам. Относительно выспавшаяся Инка марширует серыми угрюмыми улицами на свою первую базу - "Столица". Сижу, выписываю накладные... И меня опять не покидает ощущение, что мои действия контролируются:

уже на протяжении нескольких дней странные люди бросаются к своим машинам, стоит мне только выйти из какого-нибудь здания... Сегодня - то же самое: толпа джипов и прочих иномарок срывается с места, сопровождая меня, трясущуюся в мирно дремлющем городском транспорте.

Остановка. Варшавское шоссе. Широкая и безликая улица. Hаземный переход по направлению к станции метро. Светофор ритмично высвечивает зеленым последние секунды, сдерживающие движение бронированных монстров, в обиходе именуемых машинами. И... (пауза). Hекий импульс толкает меня вперед. Я мчусь через дорогу на красный свет. Сто метров остановленного движения мимо своего эскорта:

Белый "мерседес", черный "джип" и агрессия (как следствие моего бегства)

остаются слева.

Hыряю в метро, и на меня наваливается странное чувство освобождения.

Час пик. Толчея пассажиров.

Среда обитания - заказывали?