Спасатель. Вечная война

Собеседник показывает носок штиблета. Действительно, каши просит. Удивительно! Дыхание, пока чертей с бандитами гонял, вроде восстановилось, а гость не исчез. Ежели глюки у меня от перенапряга, он просто обязан в воздухе раствориться. Ладно, мое дело маленькое – сани тащить. А если всякие мерещиться страждут, то это их личные половые трудности. Ничего против не имею, под разговор дорога короче покажется. А что собеседники только в моем воспаленном мозгу существуют – вопрос десятый.

Встал, впрягся в волокушу, попер. Глюк рядом идет. Теперь не дед азиатский, не бог и не ростовщик, а представительный товарищ средних лет и европеоидной наружности в черном деловом костюме, при галстуке и лакированных туфлях. Классический чиновник городской администрации.

И все в ту же дуду:

– Понимаете, Егор Сергеевич, там очень нужна ваша помощь.

Хорошо, давай за спасение мира побазарим, пока тебя на какого-нибудь божка недоношенного не заменило. Дорогу в ущелье я в любом бреду не потеряю!

– Уговорил. Рассказывай по порядку. Что такого случилось в мире, что его потребовалось спасать? Только начни с того, кто ты такой. И как тебя кликать?

– Извините, пожалуйста! – засуетился мужик. – Я и забыл представиться от всех переживаний! Зовите меня Амфибрахием Аполлонарьевичем! Я конфигуратор мира Кверт…

Тут он выдает такую зубодробительную последовательность цифр и букв, что она даже из моей шахматистской (в прошлом) памяти улетучивается мгновенно. Да это бы и Каспаров не запомнил, куда уж мне с моим просроченным первым разрядом! А он продолжает:

– В этом мире сложилась…

– Погоди, – перебиваю. – Мне тут длинные слова выговаривать недосуг. Давай, я тебя буду звать Амфи. А ты меня Егором зови, без отчества. И на «ты»!

– Но в вашем мире это считается нарушением этики и вопиюще невежливо!

– В мире – возможно. А в горах нормально. И не перечь мне. А то сяду, отдохну полчасика – вообще исчезнешь! И мир твой. Это что, не наш мир?

– Не ваш, – соглашается Амфи.

М-да, перечитал я фантастики… Необычный глюк. Настойчивый. Хотя предыдущие еще хуже были. Да и откуда мне знать, какие должны быть глюки? Никогда не сталкивался.

– Тогда мир этот тоже надо покороче назвать. Пусть будет Квертом. Без цифр! Так чего в этом Кверте приключилось?

– Да в общем ничего не приключилось, – растерянно пожимает плечами конфигуратор свежевыдуманного мира. – Но я пытался получить долгосрочный прогноз. Во всех ветвях гибель всех разумных рас.

– А что, там много рас?

– Больше семи десятков.

Ничего у меня фантазия?! Семьдесят разных рас!

– И как же они вымирать собираются?

– Не знаю. Вроде живут, как жили, а потом вымирают.

Я приостанавливаюсь на пару секунд. Не столько от удивления, сколько дыхание перевести. Очередной подъемчик прошел. Пологий, а все одно мрачно.

– Слушай, Амфи, а ты кто в этом мире будешь? Конфигуратор – это кто?

– Обязанности конфигуратора – следить, чтобы развитие мира шло штатным порядком. Предотвращать всякие глобальные неурядицы. И… – Он замялся. – Как бы это объяснить попроще?..

– Бог, что ли?

Вот кому я сейчас харю начищу! Хотя бить морду собственному глюку – моветон.

– Егор Сергеевич! Какой бог?! Хотя аборигены иногда считают нас богами. Но вы же материалист! Мы такие же разумные существа, как и вы. Только более развитые…

– А Зевса кто из себя изображал? И этого, с охраной?

– Зевса? Я?.. Ну… Я же не знал, какой образ для вас понятнее…

– Вот начищу тебе морду, сразу узнаешь!

Глюк превращается в Колю Валуева, сурово смотрит мне в глаза тяжелым взглядом мудрого вождя племени из ущелья Неандерталь и возвращается в предыдущую ипостась. Хм… всегда подозревал, что боксеры умнее чиновников.

– Понимаете, мне необходимо, чтобы мир развивался. В идеале, не очень быстро. То есть по Инструкции – чем быстрее, тем лучше. Но это надо из него не вылезать. Меня вполне устроит, чтобы он как-нибудь развивался.

– И зачем это нужно?

Снова пожимает плечами:

– Работа у меня такая…

– Так какого хрена ты ее не делаешь? – Вполне, между прочим, логичный вопрос. Что это за работник такой? На вверенном ему предприятии глобальная катастрофа намечается, а он даже не выяснил, от чего именно! – Найди причину намечающегося катаклизма. Устрани. Своей божественной, то есть конфигураторской, силой.

– Пытался уже…

А морда унылая. Хуже моей! Но я-то замудохался уже волокушу тащить. А эта сволочь идет рядом с моей траншеей и хоть бы на миллиметр провалился.

– Чего ты пытался?

– Прогнозы запрашивал. Кое-какие действия произвел. Снова прогнозы получал. Все равно вымирают…

– И кто у вас за оракула выступает? – Интересно, до какой степени может дойти фантазия спасателя, занятого полезным, но утомительным делом.

– Все данные по миру собираются автоматически. Загружаются в фантогомыртон. Он считает и выдает прогноз.

– Компьютер, что ли?

– Нет, ваши компьютеры не справятся. Фантогомыртон…

– Блин, ну ты фокусник! Простой комп, сложный, какая разница. И что, нельзя вывести ключевые моменты?

– Я же не фантогомыртонщик! Могу заложить дополнительные условия и считать результат.

– А результат в любой момент посмотреть можешь?

– Могу.