Совсем не герой

Рандеву назначено в третьесортном ресторанчике русской кухни, с оригинальным названием "Русская кухня". Нужный человек был уже здесь, сидел за угловым столом. Кроме пепельницы, полной окурков, на столе ничего не было. Выглядел рекомендованный индивид, несколько неуместно в капиталистической америке. Седые редкие волосы, худое костистое лицо, с кожей землистого цвета. Сизый нос в красных прожилках, выдавал любителя заложить за воротник.

В ряду желтых прокуренных зубов, сжимавших кривую беломорину, тускло отливал металлом железный зуб.

Мешки под опухшими глазами и недельная небритость, ярко иллюстрировали что данный гражданин испытывает некоторые жизненные трудности.

А старые выцветшие татуировки на кистях и пальцах, показывали что кое-какие "университеты" гражданин закончил. Грязная, мятая рубашка, расстёгнутая на груди, открывала ещё один нечеткий "партак" с куполами. Быстро оценив кадра, сажусь к нему за стол.

- Полагаю, Николай Александрович? - Спрашиваю старика на русском, хорошо поставленным голосом профессионального лектора. С заметным ирландским акцентом.

- А ты тот самый писака?! Что будет про русских писать.

Хриплый, дребезжащий голос, был под стать хозяину.

- Что вы, не только о русских! Я планирую цикл статей, о разных людях, что так или иначе пострадали от действий Губителей.

- Ладно, Достоевский, закажи мне что-нибудь выпить и пожрать.

Заказываю сто грамм водки и порцию пельменей. Терпеливо жду, когда Николай Александрович насытится.

- Слышь, бля, ещё водки закажи и закусить чё-нить!

- Николай Александрович, сначала вы мне расскажете о нужных людях. И только потом я куплю вам водки.

- Ты чё, козлина! Условия мне будешь ставить? Ты ваще знаешь с кем базаришь? Я в законе! Да я на зоне...

Похоже, что дед с одного стакана совсем края потерял. Снимаю очки, складываю дужки, аккуратно кладу на стол.

Быстрым движением зажимаю его верхнюю губу пальцами, подтягиваю его голову к себе. Шиплю сквозь зубы:

- Хавальник закрой, сявка парашная! Ты ж на зоне за мохнатые сейфы, красной сукой чалился. Теперь на воле басивалой хиляешь! За такой базар висеть тебе на пике, крыса помойная!

Николай Александрович враз потерял свою наглость. Неожиданно тоненько заскулил.

- Бля буду, пахан, обознался! Не надо меня на пику! Сукой буду, отработаю!

Отталкиваю его от себя, брезгливо вытираю пальцы носовым платком. Не спеша водружаю на нос очки.

- Ну, раз мы определились с мастью, Николай Александрович, давайте займемся делом, ради которого мы здесь собрались.

После такого представления, сведения из старого сидельца потекли широким потоком.

Среди прочего, мне была выдана информация на одного экс-полковника. Командовавшего в своё время ни много ни мало, а легендарной "Альфой". Погибшей целиком при попытках противостоять Бегемоту во время атаки на Москву.

Каким-то чудом полковник выжил. Хотя после смерти семьи, жившей в Москве и потери отряда, не сильно то и пытался. Бросался на Губителя в бессмысленные атаки.

Я даже нашел старое видео в сети, где этот псих бежит навстречу движущемуся Бегемоту, стреляя в него из пистолета. В десятке метров от полковника, Бегемот "нырнул" в землю, прекратив нападение. Оставив полковника стоять на выжженной земле, бессильно сотрясая воздух криками ярости и отчаяния. Он даже пытался застрелится, но к тому времени у него кончились патроны.

Со службы полковника уволили по состоянию здоровья, ударная доза радиации привела к лейкемии и целому букету болезней попроще. К счастью для старого солдата, у него остался малолетний племянник. Что придало ему сил жить дальше. Бросив неблагодарную родину, он вместе с последним родственником перебрался в оплот демократии. Несколько лет всё было хорошо, нашел работу, устроил Сашку в школу. Даже начал откладывать деньги на колледж.

Но счастливой жизни не получилось - пацан связался с молодёжной бандой, и, пристрастившись к наркотикам, вскоре умер от передоза.

Оставив разбитого старика в одиночестве, пожираемого болезнями, ненавистью и отчаянием.

Полковника я нашел в одном из баров, где он пытался напиться, сидя перед стаканом с водкой, сверля его взглядом. Выглядел он как старик: седые волосы, измождённое лицо, изрезанное глубокими морщинами. Истощённая высокая фигура, одет просто, но в чистое.

Молча, без приглашения, сажусь напротив.

Поднимает на меня глаза - взгляд человека, видевшего больше, чем можно видеть простому человеку. Но всё так же твёрд, этот солдат не сломался, ни смотря ни на что. Довольно улыбаюсь.

Полковник Зайцев Сергей Сергеевич никогда не боялся смерти, а бывало он её искал. Но всякий раз, смерть проходила стороной, забирая близких. Делая его существование всё горше и бессмысленней. Всю свою жизнь полковник посвятил служению родине, но родине он стал не нужен. Другой жизни Сергей Сергеевич не знал, ему нужна была цель и он её нашел в своем малолетнем племяннике. И вот теперь он мертв, служебный пёс опять утратил цель. Жить больше было незачем, старый солдат терпеливо ждал смерти.