Соты

Наталья Барышникова Соты

«Всего-то до смерти совсем ничего…»

Всего-то до смерти совсем ничего,
Но помню горячее имя его.
Я помню бассейн, палисадник и плед.
И помню я имя, которого нет.
Всего-то, всего-то.
А жили прилично –
То камерно очень,
То очень публично.

«Тихон на человеческом языке не говорит…»

Тихон на человеческом языке не говорит.
Тихон поёт музыку.
Тихон слоги долгие твердит
И подаёт руку другу.

Тихон тихонько складывает свой язык –
Музыка-мысль, мысль-слово.
Только так, как он решит,
Что ласково, что сурово.

Тихон день изо дня складывает свой спектакль –
Все предметы жизни – инструменты
Музыкальные. Буквы – сталь,
Поспать-поесть – это фрагменты.

Тихон днюет и ночует в музыке,
Тихон ночует и днюет в театре.
Так рождаются новые языки русские.
Так новая музыка рождается в мантре.

Он, как солнце за окном,
Как переменчивая погода,
Он же Тихон,
И ему пока три года.

Благовещение

Хватало солнца, тепла хватало
На каждый праздник, на каждый купол.
И весть благая во всём светала,
И благодарность дарили губы –
Как будто звали, как будто знали,
Откуда будут колосья литься.
И снег в колено, но не весна ли –
На ясном небе сияют птицы.
До серебра ли судьбой хранимым,
Когда погибель сосед пророчит?!
Но ты осталась и будешь с ними
У колыбелей, у одиночеств.
Кому ослепнуть, прости слепого,
Кому оглохнуть, прости заранее.
И, как родного, прости любого
За этим утром. За этой гранью.

«Толпою блажить и цвести беспробудно…»

Толпою блажить и цвести беспробудно
Мелеющим летом и лютой зимой
Дубкам запоздалым. А им и не трудно
Сбираться по долгим дорогам домой.

Речистых прохожих колючие трели,
Молчанье скупое озябших скворцов –
Покуда сияньем они не согрели
Прорехи трущоб и огрехи дворцов.

Но, как не крути, безутешны родные
И слепнут от света разлучного дня.
Мы примем за вечность свои выходные.
Какая ни есть, а блаженным – родня.

«Снова мальчик войдёт в алтарь…»

Снова мальчик войдёт в алтарь.
Освятите его ребро.
Петербург мне подарит янтарь,
А Москва – серебро.
И смиренно горит свеча.
Так горит, как в аду.
Петербург мне подарит печаль,
А Москва – чистоту.
Так молитва откроет итог.
И – святая вода.
Петербург мне подарит восторг,
А Москва – благодать.
Не осталось друзей и подруг,
И опала листва.
Поезда не идут в Петербург.
И забыта Москва.

«Дело – к осени! И мухи по Хармсу!..»

Дело – к осени! И мухи по Хармсу!
Не по Хармсу муки. А дело – к осени.
Жить бы богатым государству –
От осени к осени.
Цыплят посчитаем, по огороду пройдем
Походкой наших любимых родителей,
А потом полынным сном прорастем –
Памятностью обителей.

«Ещё один пройден день…»