Собрание сочинений в одном томе

Дурацкий сон, как кистенем,
Избил нещадно.
Невнятно выглядел я в нем
И неприглядно.

Во сне — <и> лгал, и предавал,
И льстил легко я…
А я <и> не подозревал
В себе такое!

…Еще — сжимал я кулаки
И бил с натугой, —
Но мягкой кистию руки,
А не упругой…

Тускнело сновиденье, но
Опять являлось:
Смыкал я веки — и оно
Возобновлялось!

…Я не шагал, а семенил
На ровном брусе,
Ни разу ногу не сменил —
Трусил и трýсил.

Я перед сильным лебезил,
Пред злобным — гнулся…
И сам себе я мерзок был
Но не проснулся.

Да это бред — я свой же стон
Слыхал сквозь дрему!
Но — это мне приснился он,
А не другому.

Очнулся я — <и> разобрал
Обрывок стона,
И с болью веки разодрал —
Но облегченно.

И сон повис на потолке —
И распластался…
Сон — в руку ли? И вот в руке
Вопрос остался.

Я вымыл руки — он в спине
Холодной дрожью!
…Что было правдою во сне,
Что было ложью?

Коль этот сон — виденье мне, —
Еще везенье!
Но — если было мне во сне
Ясновиденье?!

Сон — отраженье мыслей дня?
Нет, быть не может!
Но вспомню — и всего меня
Перекорежит.

А после скажут: «Он вполне
Всё знал и ведал!..» —
Мне будет мерзко, как во сне,
В котором предал.

Или — в костер! Вдруг нет во мне
Шагнуть к костру сил, —
Мне будет стыдно, как во сне,
В котором струсил.

Но скажут мне: «Пой в унисон —
Жми что есть духу!..» —
И я пойму: вот это сон,
Который в руку!

«Зарыты в нашу память на века…»