Собрание сочинений. Арфа и бокс. Рассказы

– Вот, от меня, от моего имени, от имени моей супруги, мы счастливы, короче говоря, передать вам картошку, выращенную на нашей собственной земле!..

– Да брось ты, – сказал Василевич, – на кой она мне, вон есть у нас картошка.

– Брось ты, – сказал я, – у тебя не такая картошка…

– Картошка у нас сейчас правда есть, – сказала супруга Василевич, – но если она у вас гниет…

– Почему гниет, – сказал я, – ничего не гниет…

– Привез бы пол-литра, – сказал Василевич, – а картошки мы тебе нажарим.

– Зачем пол-литра, – говорю, – весь мир теперь пить бросает, я читал, в Швеции давно не пьют…

– «Картофка, картофка, родная винтовка…» – сказал он, – хитрый ты! Да отпусти ты свою картошку! Как не знаю за что держишься! Как за парашют держишься! Да сходи за поллитрой, помешанный ты, что ли, на своей картошке?

– За поллитрой я не пойду, – сказал я.

– Это почему же? – удивился Василевич.

– А потому что я не для этого к тебе пришел.

– А зачем пришел?

– Я принес тебе картошку…

– «Я принес тебе цветы!..» – запел Василевич.

– Ты возьмешь картошку?

– Возьму, – сказал Василевич, – если ты за поллитрой сходишь.

– А если не схожу?

– Тогда не возьму.

Нет, я не взял пол-литра, это было бы неправильно. Я взял такси и поехал к своему старому приятелю, его дома не оказалось. Я взял такси и поехал домой. Дома в расстроенных чувствах высыпал картошку обратно на балкон. Посидел с часок дома. Потом насыпал картошку в сетку, взял такси и поехал к своему старому приятелю, должен же он, наконец, дома появиться!

Его дома не оказалось. Я взял такси и поехал домой.

– Поджарь мне картошки, – сказал я жене.

– Ты ее только что ел, – сказала она.

– Хочу еще, – сказал я.

Совсем неплохо, я считаю, нельзя обижать картошку. Вкусно, съедобно, хорошо, все правильно. А что, неправильно, что ли? Картошка есть, пожалуйста, сколько угодно. Но до морозов нам ее все же не съесть. А морозы надвигаются.

Людям приятное сделать хотел, поделиться картошкой, а они не понимают, что ли?..

Служебный телефон тот же

После окончания института мы были с ним младшие научные сотрудники. Сидели в одном отделе. Мы с ним считали себя учеными-физиками, нас там считали мальчиками. Предполагался, правда, научный рост: аспирантура, диссертация, должность старшего научного сотрудника и так далее соответственно. Но в аспирантуру желающих и кроме нас хватало. Число диссертантов ограничивали, а желающих увеличивалось. Диссертация мне попросту не нравилась. Готовить ее полагалось три года, писать не менее ста страниц стилем, похожим на подстрочный перевод с иностранного, иначе его не признавали научным. Был я у них на защите. На банкет меня приглашали. Родственники тащили туда салаты и бутерброды. Потом диссертацию долго аттестовывали, потом еще чего-то ждали. И так всю жизнь надо было ждать и надеяться.

А хотелось, не теряя времени, найти себе такое дело, чтобы я в нем был царь и бог. И чтобы всегда мог сказать: вот тут я сделал все, что мог.

Я стал писать повести и рассказы и вскорости ушел из института.

Вот иду сегодня по улице и вдруг.

– Ух ты, какой стал! – сказал Миша и подергал меня за куртку.

Сам он был одет в костюм, который считался очень модным десять лет тому назад.

– Помнишь, как вместе с тобой сидели? – говорю.

– Я и сейчас там сижу, – говорит.

– Защитил диссертацию?

– Пока нет, но в ближайшем одна тема мне светит.

– Окончил аспирантуру?

– Мы в первую очередь матерей-одиночек пропускаем. Но скоро моя очередь подойдет.

– Женат?

– Конечно. Только моя жена мечтает быть матерью-одиночкой.

– Ты шутишь? – говорю.

– Нет, я серьезно, – говорит Миша.

Он наверняка считает себя преданным науке. В нем видно упорство и самоуважение. Меня же он, видимо, считает в науке неспособным, несостоявшимся. Немного хорохорясь, говорит:

– Я слышал, ты стал писателем?

– Ага, – сказал я.

– Как тебе удалось?

– Напиши повесть или роман, и тебе удастся, – сказал я.

– Так сразу и удастся, что ли?

– Пишешь…

– А дальше?

– Несешь к редакторам.

– И как они? Ничего?

– Первый редактор меня попросту игнорировал. Второй отклонил. А третий сказал: «Молодых почти не печатаем, трудности с бумагой».

– Ну, а ты?

– «Ну и что, – говорю. – Я и без вас это знаю».

– Так и сказал? А дальше что было?

У Миши загорелись глаза. Ему было интересно слушать. И я дальше сказал:

– Следующий редактор встретил меня с неожиданным пафосом: «Голубчик вы наш, жили мы без вас до сих пор, и, как видите, неплохо жили, чего же вы хотите?» – «Хочу, чтобы напечатали», – говорю. «А-а-а, все этого хотят. Но ваши произведения не имеют педагогической подкладки, которая совершенно необходима нашему читателю, о котором, как вы сами понимаете, мы должны заботиться». Упрек основателен. Крыть нечем. Стал перестраиваться. Но трудно давалось. Каждый раз не был уверен, что необходимая «подкладка» появилась. Мучился.

– И что же?! – настаивал Миша.

– Прежде чем нести написанное редактору, я спрашивал домашних, соседей, знакомых, друзей, есть ли тут педагогическая сторона и может ли это воспитывать.

– И помогало? Неужели помогало?