Собрание сочинений. Арфа и бокс. Рассказы

Когда я вошел, они рады были оторваться. С Мишей я был знаком, и он познакомил меня с остальными. Они отложили кисти и принялись меня рассматривать. Я измазался в грязи, и в городе мне в таком виде неудобно было появляться. Тем более дома. Они снова взялись за кисти, убедившись в моей трезвости. Тяжко так вздохнули. Может, они думали, у меня с собой бутылка, бог их знает. Постные у них стали лица, а вначале – ничего. Я разделся, повесил свои штаны и носки у печки, а сам устроился на топчане. Прикрылся драпировкой и сижу. Немного подсушусь, почищусь, думаю, и потопаю. Верно сделал, сюда завернул.

Сижу, прикрывшись драпировкой, болтаю ногами, давно ли я здесь работал? Давно ли я уходил отсюда в ночь писать на асфальте? Давно ли я сорвал народное гулянье?

Свисает с потолка бумажный абажур с причудливыми рисунками. Непонятно откуда, болтается на веревке посреди мастерской женская сорочка. На столе вперемешку с кистями, тряпками и красками – колбаса, хлеб, соль и подсолнечное масло. На полу разный мусор, кастрюлька, стакан и пачка пельменей. Над топчаном большим гвоздем прибита к стене вырезка из газеты о летающих тарелках. На спинке единственного стула я сосчитал семь разных галстуков. А на стене холсты. Пейзажи. И у стен холсты. И стенды. Много стендов.

– Иногда я здесь ночую, если срочная работа подвернется, – сказал Миша, заметив, что я рассматриваю галстуки.

– Я думал, тебя не застану, – сказал я.

– Сезон еще не начался, мог бы не застать. Но если он начнется, то привет! Ведро хватай, афиши, запрягут! Сам знаешь.

– Знаю.

– Добыли работенку, а времени в обрез. Сезончик поджимает, и заказчики торопят. Молотим, брат, вовсю, сам видишь.

– Вижу.

– С утра сидим и шпарим.

– И много нашпарили?

– А мы пока не считаем.

– Ну и верно, чего считать, – сказал я.

– Деньги будем считать, – сказал Таракан.

Толстый Ахмед оторвался от работы, чтоб съесть хлеб с колбасой, на которые я собирался посягнуть. Не буду я у них просить пельмени, решил я, им самим есть нечего.

Я смотрел на четырех художников. На бледного, даже серого Сашка, который беспрерывно курил. На сосредоточенного Таракана. Жующего Ахмеда. На их стенды. Скучно. Я лег и начал засыпать. Они между собой разговаривали. Тихо ныл о полутоне Таракан. Толстяк доказывал, что цвет обойдется без полутона. Разговор усиливался, и я стал слушать.

– Цвет воздействует на свет, а свет воздействует на цвет, – сказал Сашок.

– Тон, тон, полутон, – твердил Таракан.

– Все правы, – сказал Сашок, – и ты прав, и он прав, ты по-своему, а он по-своему – все люди правы по-своему… Дело в том, что все хорошо, все правильно. А он, может быть, тебя считает неправым. Это тоже спорно, что ты сейчас заявляешь. Ты что думаешь, Рауф себя не считает выдающимся художником? Рауф тоже себя считает выдающимся художником.

– Значит, Рауф абсолютно прав?

– Конечно. Он считает, что делает вещи в мировом русле. Это, знаешь, хорошо, когда каждый себя считает работающим в мировом русле. Иначе и работать нельзя, ну, представь себе, как бы ты работал, если бы считал, что делаешь чушь несусветную!

– А Грунин тоже считает, что он работает в мировом русле?

– Грунин тоже считает, что он единственный художник.

– Все со временем встанет на свои места, – сказал Таракан, – все утрясется.

– Чего утрясется? – спросил толстяк.

– Все утрясется, – сказал Таракан.

– Провалиться мне на месте, он имеет в виду себя, – сказал Сашок. – Я же говорил, что все имеют в виду себя. Не каждый только сознается.

– Если его пейзажи утрясутся, мои тоже утрясутся, – сказал толстяк.

– Во-во, – сказал Сашок. – А сейчас это трудно определить. По-моему, время поставит все на место.

– Что же получается? Выходит, если время пока на место не поставило, каждый болван вправе себя гением называть?

– А почему бы и нет, – сказал Сашок.

– Тьфу! – сказал толстяк. – Но есть же истина? Есть же сейчас большие художники, существуют?

– Есть, конечно.

– Чего же тогда все путаются?

– А ты вот чего путаешься?

– Почему я путаюсь?

– Ведь ты считаешь, что он не то делает, а он считает, что ты не то делаешь!

– А ты считаешь, что Грунин правильно делает?

– Я думаю, он здорово делает, – сказал Сашок.

– А чего там здорово? Чего?!

– То, что он хочет выразить, он выражает очень ясно, по-своему.

– Что же он хочет выразить своими вертящимися углами, кругами и плоскостями?

– Жизнь нашу современную.

– Что, у нас такая жизнь, что ли?

– Ты как-то смешно говоришь, у него свой угол зрения, он смотрит по-своему, а ты смотришь по-своему. Только и всего. Все не могут одинаково смотреть. Было бы ужасно, если бы все одинаково на жизнь смотрели. Вот и хорошо, что он так видит. Вот и хорошо, что он так чувствует.

– Вот и хорошо, что его из института выгнали, – сказал толстяк. – Почему же его тогда из института выгнали?

– Пусть сам работает. Он себя сложившимся художником считает. Государство его насильно учить не собирается, если он учиться не желает, а готов творить…