SMS. Цена ошибки

– Кисуль… блин! Разбудил тебя? – тут же шагает ко мне Дэн. Придерживает за локоть, кивает на гору покупок с виноватой улыбкой: – В магазин быстро сбегал, старался потише.

– Не разбудил, – вру ему. – И куда столько продуктов? Мы за неделю это не съедим.

– Значит, съедим за месяц, – пожимает плечами муж. – Тебе помочь сходить в ванную?

Я мотаю головой. В принципе, передвижения по квартире не приносят особого дискомфорта, но, наверное, радостно объявлять об этом Денису не стану. Мне же так мало всегда было нужно… просто знать, что я нужна и важна. Что любима. И что он хочет быть рядом. За это всю себя готова была отдать и отдавала.

– Нет, я осторожно. Потом попробую завтрак приготовить.

– За шеф-повара сегодня я, – протестует Денис, правда, не слишком уверенно.

– Нет уж! Мне хватило предыдущей порчи продуктов. Будешь просто помощником, – говорю уверенно, после чего отправляюсь умыться.

Когда смотрю на себя в зеркало, понимаю, что беспрестанно улыбаюсь. Нет, ну я точно глупая, и почему сейчас это осознание не вызывает опаски?

В кухне муж уже разобрал продукты. На столе – то, из чего можно соорудить весьма обильный завтрак. А мне, пожалуй, и нужен такой, потому что аппетит вдруг просыпается просто зверский.

– Так, здесь молоко, хлопья. Можно яичницу сделать и сэндвичи. С чего начинать? – спрашивает Дэн совершенно серьёзным тоном.

Прячу очередную улыбку и в том же духе отвечаю:

– Нарежь сыр и помидоры для сэндвичей. Поставь кастрюльку на плиту. На пятёрку. Насчёт омлета сомневаюсь… его на завтра, что ли, давай?

– Давай, – мгновенно откликается Денис и начинает выполнять указания.

В плане быта он никогда не давал мне повода жаловаться. Брал на себя добрую половину домашних обязанностей, но вот то, что касалось готовки, лежало только на моих плечах. А сейчас даже интересно, что у нас получится из совместного колдовства над самыми простыми продуктами.

Молоко закипает, я засыпаю в него хлопья и уменьшаю огонь. Муж занят тем, что сосредоточенно нарезает сыр и помидоры. И я чувствую такое умиротворение, что, кажется, оно буквально разлито в воздухе.

В него врывается звук входящего сообщения на смарт-часы Дэна. Машинально оборачиваюсь и застываю. Денис откладывает нож, вытирает руки и смотрит на меня. На лице – тревога. Даже кажется, что муж побледнел.

– Почта. Наверное, результаты ДНК.

Несмотря на то, что моё сердце ускоряет бег, я делаю вид, что спокойна. Много думала об этом минувшей ночью и пришла к выводу, что смысла мотать себе нервы – нет. Если Любаша всё же дочь Дениса, ничего ведь не изменится. Он так жил несколько лет. Я – уже привыкла к этой мысли. Так что…

– Открывай, – говорю мужу, помешивая кашу.

Только по чуть подрагивающим пальцам можно понять, что я нервничаю.

Пока Денис изучает то, что пришло на почту, я на него не смотрю. Лишь только спиной чувствую напряжение, возникшее между нами. Кажется, его можно даже потрогать.

– Да, это результат ДНК, – отрывисто говорит Денис, и когда я застываю, забыв про кашу, озвучивает вердикт: – Люба всё же моя дочь. Алиса не врала хотя бы в этом.

Молча выключаю плиту, накрываю крышкой кастрюльку, начинаю копаться в шкафчике в поисках глубоких тарелок, совершенно позабыв о том, что они находятся в другом месте.

Мне пока ничего не хочется говорить. Да наверное, озвученное обсуждать и смысла нет, ведь не появись Стас, этот тест ДНК вряд ли бы был сделан. И сам Дэн, и я, и его родственники приняли заверения Алисы о том, что Люба дочь Дениса на слово. Без проверок и сомнений. Ну а остальное обсудить всё равно так или иначе придётся. Хотя бы потому, что есть ещё и наш с мужем общий ребёнок.

Положив себе и Дэну овсянки, ставлю обе порции на стол. Мы садимся завтракать в полном молчании. Я с аппетитом ем, необходимость утолить наконец базовые потребности организма сейчас для меня превыше всего.

– Насть… – тихо начинает муж, на что мгновенно откликаюсь:

– Могу я просто позавтракать в тишине и покое? Сейчас это всё, что мне нужно. Чего и тебе желаю.

Денис кивает и начинает нехотя есть. Отправляет в рот ложку за ложкой, но это скорее потому, что так нужно, а не потому, что хочет.

Мы молчим минут двадцать. За это время я успеваю медленно выпить чашку травяного чая и обо многом пораздумать. В голове всё потихоньку становится на свои места. Как будто раскладывается по полочкам, и это отрезвляет. Не даёт скатиться в очередной душевный онанизм. Кажется, именно так его называют знакомые психологи.

– Первое – что с той клиникой, куда вы ездили? – спрашиваю у Дениса, отставив чашку.

Скорее чувствую, чем вижу, как внутри мужа появляется несмелое чувство облегчения.

– Если ты о том, что анализы могли быть поддельными – нет. Эту клинику выбрал я.

В этот момент приходится отмахнуться от очередного ощущения, будто меня укололи в сердце иглой. Тайная жизнь Дэна, которую он вёл, никуда не делась. Но надеюсь, что останется в прошлом. И сам Дэн должен это понимать в первую очередь.