Смотри на меня (СИ)

Как странно устроен мир! Мы отдаем дань цивилизации, плывем по течению и строим грандиозные планы. Учимся, работаем, создаем семьи и разрушаем их, покоряем новые страны, расширяем горизонты, бежим за прогрессом, следим за новостями, смеемся, плачем, хороним близких, рождаемся, стареем и умираем, рвемся к успеху или падаем вниз. Но есть то, что неизменно, то, что всегда внутри нас, то, что отличает нас от прочих животных тварей, то, что дарит боль или радость, но единственное, что важно, что придает смысл каждому вздоху, и только ради этого стоит жить. Но в суматохе дней, в вечном беге по замкнутому кругу, мы не замечаем, а иногда боимся, иногда неуверенны, порой слепы, но всегда не готовы принять святую истину. Любовь нельзя спланировать, к ней невозможно подготовиться, и она не всегда соответствует ожиданиям, не всегда взаимна и созидательна. Не всегда своевременна и уместна. Розмари не была рада откровению, снизошедшему на нее. Да и не откровение это вовсе. Принятие правды, после долгой борьбы с внутренними страхами. Словно взгляд в зеркало. Каждый день одно и то же лицо, и мы не замечаем происходящие перемены, пока они не становятся грандиозными. Как первые морщины, случайно найденный седой волос. То, с чем приходиться примириться. Рано или поздно.

- Почему он, Мари? - тихо спросил Эштон. Роз отвела от него печальный взгляд. Если бы она знала ответ. Можно попробовать объяснить, но как найти слова, чтобы после Эш не утратил уважение к ней? Ей нечего было ему сказать. Нелепые объяснения его вряд ли устроят. Женщина уставилась на мелькающий экран. Она знала фильм наизусть.

- Помнишь, я сказал тебе, что никогда не любила? - спросила Розмари деланно будничным тоном. Боковым зрением она увидела, как Эштон кивнул, и тоже перевел взгляд на экран.

- И что сомневаюсь в существовании этого чувства?

Еще один кивок.

- Я лукавила. У меня была собственная идеальная картинка любви. - она нервно усмехнулась, заправляя волосы за уши. - Не в розовых красках, а в черно-белых тонах. Такая, чтоб сквозь жизнь и смерть. Как в этом фильме. - Розмари резко повернулась к Эштону и посмотрела в глаза, выражение которых он тщательно прятал за сдержанной маской. - Он пошел за ней в ад, не будучи уверенным, что она узнает его. Он мог остаться навсегда в том кошмарном дне, который она переживала снова и снова. Картину, которую она нарисовала…. Как ты думаешь, почему он оказался именно в ней?

Эш пожал плечами, в недоумении наблюдая как тени мелькают по лицу Розмари. Ее глаза блестели от слез, но он впервые не мог угадать причину.

- А дети? Сначала он не узнал их. А они стали теми, кем он когда-то восхищался. Случайная брошенная фраза, беглый взгляд, для него ничего не значащие эпизоды, но для них… Родители для нас, как Боги. Не вымышленные, а настоящие, те, что дали жизнь. Пример для подражания.

- Я тебя не понимаю. - покачал головой Эштон. Розмари горько улыбнулась.

- Я пытаюсь сказать, что мы не всегда видим то, что совсем рядом. Близко, на расстоянии вытянутой руки. Мечта - это не что-то заоблачное, иногда нужно просто открыть глаза. Скажи мне, Эш, если я умру, и у тебя появиться шанс спасти меня из пекла ада, ты сделаешь это?

Он мягко улыбнулся, ласково касаясь ее волос.

- Ад тебе не грозит. Скорее, тебе придется спасать меня.

- Я бы даже секунды не сомневалась.

- Ты напилась, что ли? - изумленно спросил Эш. Он пытался весело улыбаться, но сердце болезненно дрогнуло и понеслось вскачь. Что на нее нашло? Какая-то новая игра? Или изощренная пытка?

Розмари откинула голову на спинку дивана, задумчиво глядя на Эштона. Их лица оказались на одном уровне. Совсем близко. Он не отводил глаз, пытаясь разобраться в том, что происходит в голове Розмари.

Ей было страшно, как никогда до этого момента. Один миг, взгляд, жест, прикосновение…. Несколько секунд, отмеряющие до и после. Она не переживет, если он отвернется и оттолкнет ее. Она заслужила. Ярость, гнев, презрение. Все заслужила. За эгоизм, за глупость, за слепоту и их разбитые жизни, за грехи матерей и отцов и свои собственные. У нее не было причин, чтобы бежать от счастья, от любви, кроме тех, что придумала она сама.