Смертный бог

   -- Пуля прошла навылет, кость не задета, артерии целы, ничего важного не повреждено, -- отбарабанил я. -- Через недельку заживёт. Если "заживалка" будет.

   -- Да я не об этом! -- досадливо воскликнул дед, заработав мой недоумённый взгляд. -- Что с тобой твориться, ребёнок?

   -- Спасибо, что напомнил мне о моём физическом возрасте, -- предельно холодно ответил я.

   Да-да, мой возраст и положение совершеннолетнего с полной самостоятельностью изрядно порой мешают взаимоотношениям хотя бы даже и с ближайшими родственниками. Ну кто серьёзно воспримет ребёнка, маленького обаятельно мальчика? И плевать, что я только выгляжу безобидно.

   Дед коротко, но красочно ругнулся, вскочил, забегал по рубке, пиная всё, что попадалось под ноги, потом снова сел и спросил:

   -- Что, разговора у нас с тобой не получится, дорогой внук?

   Покосившись на бывшего единоличного правителя Империи и по-прежнему Старшего Императора, я тяжко вздохнул. Что он мне такого сделал, чтобы я так относился?

   -- Да не о чем говорить, дедуль. Я опять дурак, выбираю неверные пути, принимаю неверные решения... вот и всё.

   -- И всё? -- он приподнял бровь, ожидая продолжения.

   -- Всё! -- в раздражении повысил голос я. -- Если уж я решил немного больше времени уделить реальности, а не только Сети, я должен научиться не упускать эту жизнь из рук! Понимаешь, дед, должен! Потому что не могу я... Не могу я их всех потерять, -- и неопределённо мотнул головой в сторону каюты. -- Кровь Владык... иногда так жить мешает.

   Ничего так и не смог ни сказать, ни объяснить толком. Но дед понял.

   -- Знаю, -- грустно улыбнулся мой предок. -- Знаю, малыш...

   Помолчали. Чего дедуля опять заварил? Вкусно...

   -- Ну а ещё что тебя гложет? Меня-то ты не обманешь.

   -- Гложет. Что-то. Но я тебе этого не объясню...

   Пустая кружка выпала из ослабевших пальцев и покатилась по полу.

   -- Это не честно, -- кое-как удалось заставить шевелиться онемевший язык.

   -- Угу, -- согласился этот гнусный тёмный.

   Снотворное в чай... а я и не заметил... мстя моя будет... хрр...

  

  

   Молча стою у самой двери, не в силах заставить себя поднять глаза на беспомощного брата. Он не мёртв, он просто спит. Просто спит...

   Нет, не получается себя убедить. Пациент скорее не жив... Спит. И не живёт.

   Мама меня чуть не убила в этот раз. Если бы Маньяки с дедом и Ваном не встали на её пути живой стеной, она бы меня растерзала, наверное. И лучше бы так и сделала. До сих пор голова кружиться от того, что она мне наговорила. Я не прервал и не возразил ни словом, ни взглядом.

   Артефакт из ожога папа Вану просто вырезал. На живую, обезболивать было нельзя из-за побочных эффектов. Остроухость свою он вернул, но рана будет заживать долго. Брат зарёкся пользоваться артефактами. Странно... я уже почти никогда не думаю о нём, как о светлом эльфе.

   Маня, пока я там изображал из себя ангела, успела выкрутить три жестака из компов и скачать кучу какой-то мути на флешку. Сейчас со всей этой дрянью разбирается отец. Глюк подобные кодировки щёлкал как орехи, да только он сейчас тоже... спит.

   Усталый, не выспавшийся и встрёпанный отец вошёл в палату и поглядел на подпирающего стену меня.

   -- Как ты, сынок? -- я невольно вздрогнул, когда папа положил руку на моё раненое плечо. -- Извини.

   -- Ничего, -- ответил я сразу на обе фразы. И помедлив, нерешительно спросил: -- Пап, я правда... такой... безответственный? -- в голове крутились совсем другие эпитеты.

   -- Мама погорячилась, -- спустя пару секунд ответил отец. -- Не обижайся на неё... и не воспринимай так слова. Она отойдёт и сама будет локти кусать, -- я поднял на него взгляд и папа поспешно добавил: -- Нет, малыш, это не правда. Забудь. Ты даже слишком... слишком много ответственности порой на себя взваливаешь. Больше, чем можешь вынести.

   Едва ли... порой я слишком много пускаю на самотёк и перекладываю на чужие плечи то, что должен решать сам. Должен, потому что Рыцарь, потому что ар'Грах, потому что... да просто потому, что могу! А вот, не хочу. Бегу от всего этого. И права мать моя Императрица.

   Отец, подойдя к койке Шона, взглянул в его лицо, ставшее восковой маской бледности. Почему брат попал под удар?! Эх... и отца моего Императора сейчас следует отвлечь, пока не впал в отчаянье.

   -- Пап... Ты можешь её починить?

   Увидев мою гитару, отец так побледнел, что я за него испугался. Взяв её в руки, отошёл на пару шагов, быстро осматривая все повреждения, и когда он взглянул на меня, стало действительно страшно.

   -- Пап...

   -- Я починю, -- с трудом сказал отец, и убежал из палаты, стараясь выдать бегство за спокойный уход.

   Через пару минут пришёл Ван. Мрачный, что стало уже нормальным за последние дни. Сел в кресло, пытливо на меня поглядел.

   -- Ты знаешь, как очнулся от комы, в которой неделю провалялся после четвёртого неудачного покушения? -- без предисловия спросил он.

   -- Нет, -- ответил я, не понимая к чему клонит светлый.

   -- Я тебя разбудил.

   Если Ван хотел привести меня в состояние ступора, ему это удалось.

   -- В смысле? -- приехать он не мог, я это точно знаю!