Смерть Шекспира. Рассказы

Пробка поддалась, и шипящее вино полилось в бокалы.

– Эх, Лёшка-Алёшка, – продолжала смеяться Оксана, – странный ты человек. Горы не любишь. Розенбаума не любишь. Даже велосипедистов не уважаешь. Что с тобой делать? Ума не приложу.

– Не надо ничего прикладывать, – засмеялся Алеша, – давай-ка лучше выпьем чуток и в кровать. А-то я напрасно скучал целый месяц что ли?

– А как же мой увлекательный рассказ о перевале второй категории трудности?

– Подождёт.

Молодые люди чокнулись, поцеловались и выпили.

– Ты знаешь, – сказал Алеша, – пока тебя не было, я снова в тебя влюбился.

– Молодец. Не терял зря время.

– Так значит, я заслужил немножко ласки.

– Не просто заслужил, а по-настоящему заработал.

– Ну, раз так, то я не могу больше ждать.

Алеша кивнул на кровать.

– Я тоже – улыбнулась Оксана…

– Ты себе представить не можешь, какая тут со мной история приключилась, – сказал Алеша, гладя Оксанины волосы. За окном уже стемнело. Было совсем тихо, если не считать какого-то пьяного, голосящего про «черного ворона».

– Что за история? – спросила Оксана.

– Она немножко странная, если не хочешь, не верь. В общем, пока тебя не было, ко мне приходил Шекспир.

– Какой еще Шекспир? – переспросила Оксана.

– Тот самый, – сказал Алеша, – единственный и неповторимый.

– Во сне?

– В том то и дело, что наяву. Впрочем, может быть и во сне. Какая разница.

– С точки зрения медицины – большая.

– А с моей точки – никакой. Главное в том, что мне этот Шекспир говорил.

– И что же это он тебе говорил?

– Много интересного. Я уже почти целую книжку написал. Я думаю, это будет сенсация.

– И где же этот твой Шекспир сейчас? Раз он был наяву.

– Понятия не имею, может быть спит где-нибудь на скамеечке. Думаю, как-нибудь он явится еще. Потому что он мне не все рассказал.

– Ты меня с ним познакомишь?

– Обязательно. Только ты когда его увидишь, не смейся, пожалуйста.

– Конечно, не буду. Я же воспитанная девушка…

Продолжаю свой дневник. Сегодня я опять видел его, то есть Шекспира. Оксана уехала к родителям, а я вечером прошел прогуляться и встретил его. Потом мы сидели на лавке и пили пиво. Он опять мне много рассказывал всякой дребедени о тайнах мироздания. Это все-таки достаточно странная история. Живой Шекспир пьющий с тобой пиво, это бред с какой стороны не смотри. Но меня это почему-то совсем не беспокоит. Этот Шекспир безусловно маньяк, хотя и весьма забавный. Быть может это свойство всех маньяков?