Смерть под ножом хирурга

— Этого я и боялась. — Девушка вновь склонилась к компьютеру и ввела другую команду. Через несколько секунд на экране появились два имени: Брук и Брук с буквой «е» на конце, и обе Дженнифер. — Одна из них ваша?

Взглянув на даты рождения, из которых следовало, что одной пятьдесят семь, а другой пятнадцать, Кейт покачала головой:

— Нет.

Девица с тяжелым вздохом очистила экран монитора.

— Доктор Чесни, — сказала она, всем своим видом показывая, что они испытывают ее терпение, — для какой цели вам нужен этот документ?

— Это для научной работы. Доктор Джонс и я…

— Доктор Джонс? — Регистратор взглянула на Дэвида. — Не помню, чтобы доктор Джонс работал у нас.

Кейт быстро сказала:

— Он из университета…

— Аризоны, — закончил Дэвид с улыбкой.

— Это проходило через офис Эвери. Отчет о смерти при родах… — уточнила Кейт.

— Смерти? Вы имеете в виду, что пациентка мертва?

— Да.

— Тогда нет ничего странного в том, что я не нашла. Такие документы хранятся отдельно. — По ее тону можно было подумать, что хранение этих документов ведется на Марсе. Она неохотно отклеилась от своего стула. — Это займет немного времени. Придется подождать. — Она неторопливо исчезла за дверью в соседнюю комнату, где, вероятно, хранились архивы на умерших.

— Почему у меня чувство, что мы ее больше никогда не увидим? — прошептал Дэвид.

Кейт облокотилась о стойку.

— Хорошо, что не потребовала твое удостоверение. У меня могут возникнуть большие неприятности, если узнают, что я показываю закрытую информацию клиники врагу.

— Кому, мне?

— Ты же адвокат, не так ли?

— Я просто обыкновенный бедный старый доктор Джонс из Аризоны.

Он оглядел помещение. За одним из дальних столов доктор, зевая, просматривал страницы какого-то дела. Санитар с сонным видом провез пустую тележку и поставил в ряд уже припаркованных ранее.

— Веселое место. Когда начнутся танцы?

Оба посмотрели в сторону раздавшихся за дверью шагов. Регистратор в роговых очках появилась с пустыми руками.

— Ее карты здесь нет.

Кейт и Дэвид смотрели на нее ошеломленно.

— Что вы имеете в виду? — спросила Кейт.

— Должна быть на месте, но ее нет.

— Вы могли ее выдать кому-то на руки? — резко спросил Дэвид.

Регистратор надменно взглянула на него.

— Мы не отдаем оригиналы, доктор Джонс. Люди всегда их теряют.

— О да, разумеется.

Она снова села за компьютер и ввела команду.

— Видите? Вот список хранения документов. Все, что могу предположить, — возможно, перепутали место хранения папки. — И добавила: — Что означает, что мы ее больше никогда не найдем.

Она уже готова была очистить экран, но ее остановил Дэвид:

— Подождите. А это что за примечание?

— Запрос на этот документ.

— Кто-то запрашивал копию?

— Вот именно, доктор. — Девушка устало вздохнула.

— Кто запрашивал? — настаивал он.

Она снова повела курсором, щелкнула мышью, и на экране появились имя и адрес: Джозеф Кахану, адвокат, Алакеа-стрит. Дата запроса 2 марта.

Дэвид нахмурился:

— Всего месяц назад.

— Верно, доктор, так и есть.

— Адвокат. За каким дьяволом ему потребовалась информация о смерти, случившейся пять лет назад?

Девушка оглядела его с ног до головы поверх очков:

— Вы меня спрашиваете?

Стены с облупившейся краской, дорожка, протертая до дыр тысячью ног. Табличка у двери гласила: «Джозеф Кахану. Адвокат. Разводы. Завещания. Страховые случаи. Вождение в пьяном виде. Нанесение увечий».

— Великолепный список. Ну и дыра, — прошептал Дэвид. — Здесь крыс больше, чем клиентов. — Он постучал в дверь.

Дверь распахнул огромный гаваец, одетый в плохо сшитый дешевый костюм.

— Вы Дэвид Рэнсом? — спросил он грубым голосом.

Дэвид кивнул и представил:

— А это доктор Чесни.

Мужчина бросил взгляд на Кейт, отступил, пропуская их внутрь, и указал на пару старых стульев:

— Входите.

В офисе было душно, стоящий на столе вентилятор гонял жаркий воздух. Окна с мутными грязными стеклами выходили на улицу. Обстановка была убогой. Старенькая пишущая машинка, картонная коробка с карточками клиентов. Изношенная мебель. Почти всю комнату занимал стол. Кахану было жарко в пиджаке, он наверняка только что надел его.

— Я еще не звонил в полицию. — Кахану уселся на жалобно скрипнувший стул.

— Почему? — спросил Дэвид.

— Не знаю, как работаете вы. Но я не вижу смысла доносить на своих клиентов.

— Но вы знаете, что Декера обвиняют в убийстве.

Кахану потряс головой:

— Это ошибка.

— Он сам вам это сказал?

— Я не смог с ним связаться.

— Теперь полиция его отыщет для вас.

— Вот что, — Кахану перешел в оборону, — мы оба знаем, что я не вашего полета, Рэнсом. Я слышал — у вас шикарный офис в центре, у вас масса помощников, по выходным вы играете гольф с кем-нибудь из судей. А я? — Он обвел рукой комнату и засмеялся. — У меня горстка клиентов. В большинстве случаев они забывают оплатить мне. Но они все равно мои клиенты, я не выдаю их.

— Вам известно, что два человека были убиты?

— У вас нет доказательств, что это сделал он.

— Зато в полиции есть, там считают, что Чарли Декер опасен и нуждается в помощи, его надо лечить.