Смерть оловянных солдатиков

Дважды болван! Потому что еще и без кавычек. Так как не сообразил, что поставлен сюда мордочку светить. А Серега – в тени. Всегда в тени. И если что – рубит «болвана» и уходит. Так и оставшись незамеченным. Или рубит и не уходит, а остается. И ему присылают следующего «болвана», который будет считать, что он Резидент, облеченный властью, хотя будет «куклой» на ниточках, за которые станет дергать Сергей.

Так? Но почему? Кто? Как?

– Кто тебя послал сюда?

– Не послал, пригласил. Пригласил – ты. А направил – Куратор. Усек наконец?

Серега весело рассмеялся.

Все-таки он был неубиваемый оптимист. Даже в новой своей должности.

– Что, сомневаешься? Не веришь доброму другу, с которым из одного котелка… Желаешь убедиться? Получить верительные грамоты?

– Желаю!

– Тогда принимай… «У вас продается славянский шкаф…» Шучу-шучу. Сверяй: три семерки, три девятки, ноль. И привет тебе от Петра Петровича.

Черт… Да… Так и есть! Опознавательный код от Куратора. Того самого, который выдернул из «консервов» и послал к «Первому». Код на людей, которым, если они его озвучат, надлежит безоговорочно подчиняться. Вот ему – Сереге подчиняться.

Ай да Серега… А он вовсе не Серега, а черт знает кто. Но зато теперь понятно – зачем.

– Ты с самого начала?

– С самого. Или ты думал, тебя оставят здесь одного без опеки?

– И всё это время…

– Да, всё это время. Я за тобой как нянька за грудничком с памперсами и молочком. Ты считал, что я хожу – под тобой. А на самом деле – ты подо мной. Поза такая – миссионерская. Когда один сверху, а другой снизу. Ручки по швам, ножки в сторону. Я сверху. Ты соответственно…

Серега веселился от души. Весельчаком он был.

– Не плачь, не грусти – это ничего не значит. Сегодня ты снизу, завтра я, послезавтра мы оба в положении мордой в пол на раскорячку, а кто-то сзади пыхтит. Таковы правила игры. Нашей благословенной организации. Или ты забыл?

Нет, не забыл. А забудешь – напомнят! Напомнили… Потому что никогда не знаешь, кто сверху – ты или присланный тебе Курьер, который может быть вовсе не Курьером, а твоим командиром, или командиром над тем командиром, или Ревизором, который должен пощупать тебя на предмет преданности и исполнения… Или Чистильщиком, если Ревизор посчитал, что ты ошибся… Никогда ничего не знаешь!

– Ладно, не дергайся. Мы в одной упряжке и кто коренник, а кто пристяжной – не суть важно. Всё равно вместе скакать. И кнутом если что, будут охаживать обоих. И на живодерню потащат вместе… Так что не бери в голову. Нам еще работать.

Если работать…

Если он не врет. Если уже не знает, что им не работать, потому что он должен своего приятеля завтра или через неделю пустить в распыл. Знает, но не скажет. Не может сказать.

– Ну что? Прожевал? Тогда сглотни.

– Что я должен делать?

– Я уже сказал – не гнать лошадок, осадить, – уже без улыбочек, уже серьезно сказал Сергей. – Ты и так тут немало наворочал.

– Я не про теперь, я вообще.

– Вообще ничего. Без моего приказа ни шагу и дышать через раз. Ты поступаешь в мое полное распоряжение и садишься в «консервы». До конца разбирательства. Спи, ешь, пей, телевизор смотри. Только ручки к рулю не тяни.

– А ты?

– А я бразды приму. Чтобы расширить, углубить и перестроить, как завещал великий Горби! Не бойся – старший товарищ не подведет, старший товарищ справится. За тем и прислан. И лучше – я, чем если бы не я. Для тебя – лучше! Это я тебе точно говорю!

* * *

Телевизор… Местный канал на непонятном языке, но с понятными картинками, которые дают пищу для ума, потому что если тебя куда-то занесло, то смотри не «Си-эн-эн», а местные новости и читай вечерние газетки. Ищи информацию, которой не будет в больших СМИ.

Что там показывают? Какой-то труп. Ну, трупами здесь никого не удивить. Это проза. Смерти.

Что еще? Толпы молящихся в белых одеждах. Все на коленках. Красиво. Впечатляет. Умиляет.

Дальше… Какая-то дорога. Зеваки. Мост. Сбитое, проломленное ограждение. А там, на дне микроавтобус вверх тормашками. ДТП. С местным колоритом, потому что здесь никто не соблюдает, не уступает и не пристегивается. Привыкли на верблюдах.

Микроавтобус всмятку. Просто как под пресс угодил. Живых, конечно, нет. Зато есть трупы. Вон они, сложены рядком на обочине…

Ничего интересного. Можно пролистнуть… Панорама по лицам…

Стоп! Что такое? Кто?!

Знакомое лицо. Очень! Только позавчера! Это же один из… Из «коллег». Точно! Его лицо, его шевелюру с местными не перепутать!

Он! А другие? Черт. Сменился кадр. Какие-то люди в куфиях… Как же так? Случайность?. И где тогда остальные? Надо уточнить… Узнать. Через сексотов, которые имеют родичей в полиции. Эти, если не бесплатно, всё что угодно узнают за пару дней. А если раньше? Кто может раньше? Кто-то может. Черт! Кажется ясно, кто может! Он знает. Точно знает!

* * *

– Привет! Чего искал, зачем нашел?

– Вопрос у меня. Один.

– Если один, валяй. Если два – некогда.

– Это… ты?

– Что я?

– Микроавтобус на мосту?

Пауза… Улыбка… Пожатие плеч.

– Зачем тебе это?

– Из любопытства. Не праздного.