Закурил и, шатаясь, пошёл в сторону своего подъезда. Мы с мужиками уважительно смотрели ему вслед и цокали языками. Какой же Витюня умный, ему бы не на пескобазе водилой работать, а региональным чиновником средней руки. Или ещё, как вариант, консультировать в столице умных людей по поправкам разным типа версии 2.0… Не зря же он в Москве один раз был.
Всего только одна буква, а как кардинально поменяется наша жизнь! Побегу скорее домой, расскажу жене, что скоро она будет выбивать ковры как светская дама и не бояться при этом, что её покусают бешеные собачки, потому как будут теперь бегать эти псины в красивых ошейниках… И вообще кругом будет красота и художник Бэнкси. Прекрасная перспектива!
И раз мы решили начать новую жизнь на нашей улице, надо мне будет не проморгать этот момент, когда эту будущую инсталляцию с гордым названием «Москвич»
Ибо старый, советский, кирпич всегда пригодится в новом, светском, хозяйстве!..
Красная плеть (Почти 18+)
Говорят, что у каждого человека есть свой скелет в шкафу. Вот и у меня на днях неожиданно нашёлся один такой.
7.30 утра.
Отчаянно кручу руль и беспокойно нажимаю на педали. Опаздываю на работу. Пересекаю транспортный контур, чтобы попасть из Бирюлево в Бибирево (или наоборот).
В этот момент предательски загорается лампа критического давления масла в двигателе. Моментально останавливаюсь и хочу дать своему железному коню вдоволь напиться продуктами нефтехимии, то есть залить в него масло и продолжить свой нелёгкий путь далее, туда, где выдают зарплату и требуют за это беспрекословного подчинения.
Ищу в багажнике литрушку на долив. Нету! Наверное, использовал на днях, а новую не купил.
О чудо! Через дорогу вижу миниатюрный магазин «Автозапчасти». Бегу, как афганская борзая, прямиком туда.
Над входом висит информационная табличка «ИП Айрумян».
Забегаю оперативно внутрь. Показываю продавцу на нужный мне объем технической жидкости и протягиваю ему пятак.
ИП Айрумян бессовестно качает головой и объясняет мне на языке автожестов, что сдачи не имеет со столь крупной купюры в такой ранний час. Просит меня разменять и вернуться…
Выбегаю на улицу, рядом никаких торговых точек. Хотя нет, вижу одну. Open 24.
Забегаю туда с раскрасневшейся мордой и с ужасом торможу как вкопанный.
Интим-магазин «Красная плётка».
То, о чём я всегда слышал, но никогда в таких не был. Там, где продаются всякие интересные, но постыдные вещи.
Во всяком случае для меня…
Озираюсь по сторонам и чувствую себя неловко.
Продавщица, окинув меня взглядом, живо интересуется:
Господи, она, наверное, думает, что я из этих… Партнёр у меня. Перекрестился и прошу только лишь разменять деньги, ибо горит у меня датчик давления масла.
Чувствую, как моментально намокла рубаха, подскочило давление, и морда лица покрылась испариной. Думаю о том, что надо бросить здесь, на транспортном контуре, свою машину и бегом бежать на работу из этого страшного места. Пячусь назад, к выходу.
Звенят колокольчики при входе, и внутрь заходит почтовый курьер, в униформе и с посылкой.
Боженьки, да это Виктор Кузьмич, сосед мой по дому. Он читает по буквам свою бумагу: –
–
Продавщица на весь зал: