Следуй за белым кроликом

Телефон! Может, там он сохранил адрес? Вряд ли, конечно, но это последняя надежда. Хорошо, хоть пароля нет. Просматриваю его смартфону и ничего не нахожу. В душе разливается противный холод.

– Да ладно, не может такого быть! – кричу я от бессилия. – Я же нашла грёбаный камень! Что тебе ещё надо?

Не знаю, кого я спрашиваю, может, судьбу? Не-е-е, в неё я тоже не верю.

Бездумно листаю приложения, борясь с наступающим отчаянием. Тупые приложения! Apple Store, Wallet (кто-нибудь вообще в курсе, что это за хуйня?!), Watch… От внезапного озарения у меня открывается рот.

– Твою мать! Твою мать! – радостно визжу я. – Господи, храни Apple Watch!

Открываю GPS локатор и ищу подключённые устройства. Не верю своим глазам – на карте показывается значок часов. Верхний Манхэттэн, 762 Риверсайд. Облегчённо вздыхаю и на секунду закрываю глаза. Невероятно! Я на шаг ближе к спасению Марка. Девять километров – это примерно двадцать минут пути. Завожу двигатель, и отправляюсь в путь. Главное, не облажаться и не посадить себе на хвост копов за превышение скорости.

Большинство людей уже спит, и я по сравнительно свободным дорогам доезжаю до места за четверть часа. Передо мной серое производственное здание, а напротив – кладбище Тринити Чёрч. Очень удобно!

Прихватив нож и пакетик с камнем, выхожу из машины и содрогаюсь от холодного прибрежного ветра. В одном тонком топике, напоминающим бельё, вся в крови и с ножом в руке – выгляжу пугающе, как какой-нибудь маньяк. Ну и отлично.

Подхожу к двери, перевожу дыхание. От нахлынувшего адреналина меня колбасит не по-детски. Я налегаю на дверь и практически врываюсь в здание. Трое парней у входа оборачиваются и ошеломлённо смотрят на меня, разинув рты. У одного из них в руке надкушенный хот-дог, с которого стекает горчица и падает прямо на бетонный пол.

– Мне нужен ваш босс, – говорю я, тяжело дыша. – Скажите ему, что Кохинур у меня.

Они всё ещё молча пялятся, и мне начинает казаться, что я ошиблась. Вдруг это не та дверь? Или не то здание? Вдруг тело Марка уже дрейфует в проливе? Никогда не думала, что скажу это, но… я всей душой надеюсь, что эти ребята окажутся бандитами. Нужными мне бандитами.

Один из парней наконец отмирает и звонит кому-то по телефону. Второй откусывает свой хот-дог и медленно пережёвывает, не отводя от меня озадаченного взгляда. Третий всё так же стоит, словно пришибленный.

– Генри, проведи её к месье Дювалю, – говорит первый парень третьему, и тот ведёт меня прямо по коридору.

Оказавшись в комнате без окон, я сперва вижу спину Босса, а когда тот отходит в сторону, моё сердце замирает. На стуле сидит связанный Марк. Видок у него крайне измученный. Под глазом красуется отёчный синяк. Нос сломан. Кровь блестит на верхней губе, стекая по подбородку и шее и пачкая белую футболку. На его руках не хватает нескольких ногтей, а на полу валяются пассатижи. Рядом стоящий аккумулятор с проводами и клеммами намекает на недавние пытки током. Вот же ублюдки!

– Элис?! – прищуривается Марк здоровым глазом. В голосе проскальзывает страх. – Что ты тут делаешь?

– Рад наконец-то встретиться с вами, Элис! – улыбается мне мужчина в дорогом бордовом костюме. Оглядывает с головы до пят и брезгливо морщится. – Надеюсь, вы не будете против, если я не буду пожимать вам руку?

Я молча мотаю головой и поглядываю на Марка.

– Я слышал, у вас есть кое-что для меня, – напоминает мне Босс.

– Можно сказать, добыла собственными руками. Кровью и потом. В буквальном смысле.

Я демонстрирую окровавленные ладони, и мужчина дико хохочет. Приятно, когда твой юмор ценят по достоинству.

– Месье Дюваль, – начинаю я, и Босс останавливает меня взмахом руки. Вся доброжелательность мигом слетает с его лица.

– Как вы меня назвали?

– Эм… – неужто я неправильно произнесла его фамилию? – Месье Дюваль, так ведь? Простите, если я…

– Откуда вы вообще узнали моё имя?

– Так мне на входе сказали…

Губы мужчины сжимаются в одну прямую линию, а щёки окрашиваются злым румянцем.

– Генри! – подзывает он к себе парня, что привёл меня. – Скажи мне, мой дорогой мальчик, кто соизволил назвать моё имя при незваной гостье?

Генри выглядит явно напуганным. Заикается и часто моргает, не смея смотреть Боссу в глаза.

– Это б-был, ну-у… Э-это с-случайность…

– Кто? – цедит Босс.

– К-к-кайл…

Месье Дюваль прикрывает глаза и медленно выдыхает, что-то пробормотав.

– Что, м-мистер Дюваль? – понижает голос Генри.

– Я говорю, надо отрезать язык этому дебилу Кайлу!

– К-как отрезать?

– А как, ты думаешь, это делается?! – скрипя зубами говорит Босс, размахивая руками. – Просто. Берёшь. Нож. И отрезаешь чёртов язык! Ты меня понял?!

Генри в страхе кивает и отшатывается.

– А теперь вон с моих глаз! – кричит месье Дюваль. – Подожди, Генри, на секунду.

Когда тот разворачивается в дверном проёме, месье Дюваль вытаскивает пистолет и стреляет ему в ногу. Громкий выстрел и крик раненого Генри оглушает, и я стою с широко раскрытыми глазами, забыв, как дышать.

– Вот теперь можешь идти, – хихикает месье Дюваль.