Сказка о найденном пространстве или Ударим пробегом по бездорожью по...

По проливу ходили бурные волны. Фома был парень неглупый и быстро сообразил, что такие волны могут быть порождены лишь двумя поднимающимися из глубины и направляющимися к берегам течениями. Уставшие мышцы молили об отдыхе. Как хорошо было бы лечь на воду и отдаться в руки Судьбе!.. Но Фома помнил взаимоотношения Улисса со Сциллой и Харибдой. Помнил он и третий закон сэра Ньютона. И потому, лавируя между двумя противоборствующими течениями, миновал опасный пролив, оставив позади скалистые утесы лежащих друг напротив друга мыса Безудержного Унылого Мудрствования и мыса Безмозглого Убойного Сюжета. Впрочем, оные названия Фома узнал много позже.

А в описываемый момент, миновав пролив, он обнаружил, что остров Турбореализм вовсе не является островом. Впрочем, об этом он с самого начала подозревал - иначе бы просто не отправился в сие утомительное путешествие. И вот на горизонте возникла необозримая береговая полоса перед Фомой был громадный континент Фантастическая Литература, одним из полуостровов которого и являлся пресловутый Турбореализм. Честно говоря, Фома представления не имел, насколько этот континент велик, но жила в нем надежда, что места здесь хватит всем, а значит и ему - тоже.

Берег становился все ближе и ближе. Отливал золотом пляжный песок, чуть слышно шуршали, накатываясь на него и отступая, волны прибоя.

Наконец Фома выполз на долгожданную твердую землю. И бурно разрыдался - от счастья и предвкушения сбывающейся мечты.

Впрочем, валялся на песке он недолго. Надо было осваивать обретенное жизненное пространство. К примеру, поискать следы здешних старожилов. Или определиться, куда его занесло.

- Вперед! - Фома встал и зашагал прочь от воды. Поднялся с пляжа на берег. И остановился: прямо перед ним стеной стоял дремучий непроходимый лес.

- Кхе-кхе, - раздался вдруг скрипучий голос. - Здорово живешь, калика перехожий!

- Здравствуйте! - пробормотал опешивший от неожиданности Фома. - Кто тут?

- Это я, - сказал тот же голос. - Камень Выбора.

И перед Фомой возник невеликий - по колено ему - валун. Валун был потрескавшийся и поросший, словно зеленой бородой, мхом.

- Выбора чего? - спросил Фома.

- Своего пути, - сказал валун.

И тут же потянулись от него в лес три дороги.

- А каков же у меня выбор?

- Выбор известный, - сказал валун. И торжественно продекламировал: Направо шагать - денег не видать; налево отправляться - таланта своего лишаться; а прямо пойти - в безвестность уйти...

- Что в лоб, что по лбу ваш выбор, - сказал Фома. - Я уж лучше по бездорожью!

Ничего не ответил ему Камень Выбора, лишь вздохнул. И медленно растаял в воздухе. Но три дороги, убегающие в лес, остались...

Тут и сказке конец, потому что дальше начинаются дела совсем не сказочные...