Система отсчета

Суметь бы тогда разобраться —
Что дальше не важно.
Я помню, мне было шестнадцать.
Стихам не прикажешь.
Потом полетели — отказы редакций
И горечь.
И пот эмиграции.
И многое, просто другое.

Как очередь,
Стихи прошивают года.
О, немодная нитка.
Любовь, и работа, и дети — уже не вода.
Не ошибка.
Смотрю в океан-волношлёп, неподвластный эпохе.
Плохо видят глаза,
Хоть и мысли все также неплохи.

Только профиль
Гордыни смягчается белым прибоем.
И я принимаю
То, что называют «судьбою».
И то, что со мною —
Не стоит теперь распинаться.
Не Бог весть какое —
Стихи, да прошедших шестнадцать.

(17.11.11)

«Здравствуй, Время-Медведь…»

Здравствуй, Время — Медведь.
Мы с тобою один на один:
Да я знаю, ты меня заломаешь,
Мне не выстоять бой.
Только раунд вот этот — за мной.
Понимаешь?
И, быть может, другой
Я еще продержусь…
Мне же есть, для чего.
За моею спиной
Эти детские руки,
Эта чушь
И не чушь бесконечных вопросов.
Этот рот, перемазанный кашей.
Эти слезы,
Обида и всё остальное,
Что все-таки даже
Дает мне надежду,
Что лапа твоя промахнется,
Порвавши одежду.
Еще один раунд не твой.

(06.12.11)

«Мои мысли о тебе всегда пахнут осенью…»

Мои мысли о тебе всегда пахнут осенью
Как и твои руки — всегда дорогим кремом.
Порознь мы.
Теперь навсегда порознь мы.
Хотя на одной земле и под одним небом.
Поросль
Каждодневных дел и событий
Нас прикрывает надежнее всех законов.
Смотреть можно — но все равно не видеть.
Суеты крона
Не пропускает ни света, ни звука.
Лишь отголоски по электронной почте,
И те через общих друзей.
Ты, наверное, тоже мыслишь обо мне многоточием.
Но радует то, что пока оба — на одной земле.

(03.10)

«У меня оторвали часть меня…»

У меня оторвали часть меня.
Заперли, и не дают встречаться,
Тикают мимо кусочки дня.
И дела не хотят получаться.
Прячутся
По углам позывные твоей души.
И я шарахаюсь, на них натыкаясь.
И першит
От бессонницы горло. И ворошит
Память боль о тебе. Я стараюсь
Изо всех сил.
Переключаю мысли, меняю темы.
Размах расстояния невыносим.
Где мы
Застыли в нём? Что вдруг случилось с нами?
И кто, как не ряди,
Чьё продолженье?
Вот только время уже населено следами
Нашего преступленья,
Которое еще впереди.

(17.12.11)

«Кто я? Трава ли? Мох?»

Кто я? Трава ли? Мох?
Никак не могу понять.
Все, что я в жизни смог —
Найти,
поднять,
потерять.

Это какой-то круг —
Трава, мох, перегной.
На выходе только дух.
Не лучше, не хуже — мой.

(09)

«У меня под ногами затейливо треснувший грунт…»