Система Отбора. Стадия 5. Расплата

— Хм, благодарю за то, что разъяснили, — тактично отказал в завуалированной просьбе.

Рубиновый авантюрист тяжело выдохнул. Ему это, мягко говоря, не понравилось, но и сделать ничего не мог. В случая моей смерти на поле боя ему по контракту отсыплют солидную сумму. Как не посмотрим, а без прибыли он не останется.

— Всё-таки, сделаете по-своему? Хорошо, тогда возьму на себя переговоры с Армией. Попробую потянуть время…

— В этом нет необходимости. Мой отряд уже снаряжён и готов к выходу. Когда наверху между собою договорятся — мы уже закончим.

— Эх… что вы со мной делаете… Ладно, что-нибудь придумаю. Когда выдвигаетесь?

— Немедленно! Зашёл попрощаться.

«Врата №4. Север. Крепость Брокла»

— Удачи вам!

— Ага. Но она мне не понадобится…

До попадание в Империал и ультиматума от киборга я и подумать не мог, что когда-нибудь об этом скажу. Карьера затягивает. Отродясь не был карьеристом, скорее вольнодумцем, но теперь я их прекрасно понимаю. Сначала крепость. Потом — крепости. Теперь — одна из сильнейших орд орков. Затянуло так, что и не выберешься.

Орда в тысячу голов не ниже Е+ ранга? Где сотня командиров с полноценным С? Несколько В, к тому же, Именитых? Полководец Ултар, главнокомандующий Грых, дуэлянт Байдар…Всё ради взлёта выше!

Однако вы не подумайте — я не ё*нулся! Есть план и я его придерживаюсь.

До сих пор моё положение в Империале было шатким, пускай и достиг небывалых высот за минувший месяц. Этого, как ни странно, мало. Про «ключников» если и узнал, то исключительно от молчаливого в последнее время импланта. Ни в лицо, ни кто такие — не знаю. А они меня?

Вот-вот. От того и метаюсь из стороны в сторону, выискивая более сговорчивые варианты.

Жить среди волков, но видеть сплошных овец — что ещё может быть неприятней?

Только такой рывок поднимет меня ближе к Императору и его Олимпу. Неизвестного, плебея и безродного. Либо батрачить на услужении в Армии дальше, надеясь на скорейшее повышение. Лет через 100, вероятно, прославлюсь. Короче говоря, случай не из наших.

Мне нужен выход в Свет. Хотя бы — в местный Совет. Чем выше, тем лучше. Тем больше знакомых и потенциальных кандидатов.

Мне надоело играть роль разменной монеты! Пора расчехлять свои собственные карты!

* * *

Столица Империала. Северная граница.

Временный лагерь орков Стальной орды.

— … ыходи!…одлый…ус!

Главнокомандующий орочьей армии не выспался. Не смог, как бы уставшее после недавней битвы тело не желало. Шум голосов. Громогласный орочий ржач. Крик какого-то ненормального…

— … одлый… ус!

Именно из-за последнего Грых перестал колебаться. Оторвал голову от тёплого вещмешка, прошёлся по лицу ладонями, выбивая остатки сонливости, и там же покинул спальню. Разумеется, не забыв прихватить любимую булаву. Она ему, уставшему и невыспавшемуся, скоро понадобится.

Покинув шатёр, главнокомандующий Грых огляделся. Взгляд упал на недавно разбитый лагерь. Пары десятков орков, послушно патрулирующих свои участки. На отряд диверсантов, прибывших ночью и сейчас активно копошащихся для доклада рядом. На сотни левитирующих охранных артефактов, защищающих орду от внезапной напасти…

— Них*я не понимаю… Кто орал, как ненормальный⁉ — прошептал орк, разбудив половину лагеря. Источник будущего смертника он так и не заметил.

Первый же попавшийся часовой, бледнея от созерцания мельтешащей булавы, мгновенно признался.

— Б-брат Г-г-грых… э-это не я…

— Ты долба*б или прикидываешься? Кто орал — я тебя спрашиваю!

— К-какой-то и-импе-рец!

— Где⁉

— Т-там… — указал побледневший орк глубоко в лес.

В ту же секунду ненормальный, как назло, объявился.

— Унгар, выходи! Выходи, подлый трус! Или Леопольд… Унгар, выходи! Выходи, подлый трус! Пиз*еть тебя буду! На дуэль вызываю!

— Это чё за ху*ня…

Грых неожиданно крякнул. Побледневший орк счёл звук положительным, мгновенно ретировавшись.

Время непривычно замерло. Лагерь, как и ближайший лес, задрожали от неистового рёва. Пролетающие мимо имперские утки просрались от страха. И не только утки…

— УЛТАР БЛ*ТЬ! СЮДА ИДИ!!!

Заспанный, но на удивление выспавшийся орк прибыл по приказу немедля. Зевающий, но с привычным бодрым оскалом. У главнокомандующего зачесалась булава.

— Кто это⁉

— Орёт? Не знаю, — отмахнулся орк, вовремя увернувшись от шипастой палки. — Или не помню. Вроде голос знакомый…

— Ты ИДИОТ? Разве не чувствуешь ключ?

— Ну… — протянул орк, ковыряясь мизинцем в ухе. — Есть немного. Ловушка, да?

— Х*й на!! Интеллект прокачай, имбецил! Пророкам, как и всем прочим имперцам сейчас не до нас. Заняты сильно. Не говоря уже о том, что посылать к нам ключника — всё равно, что даром отдать, — размышлял Грых вслух. — В ином случае это самая тупая ловушка, которую только можно придумать.

— Тогда, кто это?

— Дубина! Мозги включи! У нас что, по округе много неизвестных ключников расхаживает?

— Ааа, этот что ли. Который прибил Дулгара? И меня чуть не грохнул?

— Тебе реально только это заботит!⁇ А то, что он до сих пор жив — нет???

— 50 на 50…