Шла собака по роялю

Летчик стоял и слушал, заражаясь и заряжаясь Танькиной песней, потом не выдержал, взял трубу, освободил ее от чехла, вскинул к губам. Замер так на короткое мгновение и осторожно включился в песню как второй голос: негромко и вкрадчиво.

Из соседних купе стали сходиться люди. Останавливались молча, и лица у всех становились похожими.

Чиж смотрел, слушал и не верил своим глазам и ушам.

– Нет… – сказал он себе. – Этого не может быть…

Поезд влетел в сумерки, и все предметы за окном слились в одну сплошную черноту.

Танька и летчик сидели за столиком вагона-ресторана. Народу было немного. На столе уютно светила настольная лампа. Стояли бутылка шампанского, фрукты, мороженое, шоколадные конфеты с орешками. Просто шикарная жизнь. Жаль, что никто не видел. Из своих мог видеть только Козлов из девятого «Б», но Козлов не в счет.

Все было как в мечте, но чего-то не хватало. Если бы понять чего…

– А вы тоже на смотр едете? – спросила Танька.

– Нет. Я не народный талант. Я профессионал, – объяснил летчик.

– Значит, я вам зря свеклу забивала…

– Если бы не твоя свекла, пахать бы мне синее небо над Верхними Ямками. Ты меня просто спасла.

Танька сморгнула. Она ничего не поняла.

– Когда я падал, то пережил такой ужас, что, пройдя через него, понял: мне уже ничего не страшно. Оказывается, боязнь высоты можно вылечить только падением… Клин клином.

Танька слушала, смотрела на летчика. Он был красивый, но чужой. Ни приласкать, ни обозвать, и говорит как-то непонятно, как болгарин из Варны. Слова, конечно, разобрать можно, но надо напрягаться, и удовольствия от беседы никакого.

– Значит, в отпуск? – спросила Танька.

– Домой. В Москву. Навсегда.

– Вас выгнали?

– В общем, выгнали, но это уже не имеет значения. Зачем мне теперь эти Бересневка, Лещевка, Глуховка?

– А чем у нас плохо? – обиделась Танька.

– Да нет. У вас очень хорошо. Но я больше не хочу быть летчиком в Верхних Ямках. Я хочу быть музыкантом в Москве. У каждого человека свое место в жизни и свое назначение. Разве не так?

Танька нажала кнопку на настольной лампе. Лампа потухла. И тогда за окнами обозначилась луна. Понеслась за поездом.

– Не знаю, – задумчиво проговорила Танька. – Это пусть надстройка думает. А мы базис. Мы людей хлебом кормим.

Летчик разлил шампанское. Поднял свой бокал. Ждал.

Танька тоже подняла бокал. Чокнулись. Звук получился глухой.

Выпили. Танька зажмурилась.

– Вкусно? – спросил летчик.

– В нос шибает.

– Ешь. – Летчик подвинул яблоки.

– У нас свои есть, – гордо отказалась Танька.

– Спасибо тебе! – с чувством сказал летчик.

– За свеклу?

– За твою любовь.

Танька вернула бокал на стол.

– Чего? – переспросила она, хотя все слышала.

– Я сначала не понимал, что это ты за мной носишься и меня истребляешь. Я думал, ты просто ненормальная. А потом мне этот «золотоискатель» глаза раскрыл. Знаешь… я много думал: когда чего-то очень хочешь и все время об этом думаешь, то желание из духовной силы превращается в материальную. Понимаешь?

Танька не ответила. Нажала кнопку, зажгла лампу. Луна за окном исчезла, но зато в стекле обозначились Танька и летчик, друг против друга, красивые, как в индийском кино.

– И любовь, если, конечно, она настоящая, неистовая, она делает чудеса. Это не слова. Действительно чудеса. Я это понял. Она исправляет ошибки природы. Переписывает на ладони линии судьбы.

Летчик протянул Таньке свою ладонь и коснулся пальцами ее руки.

Танька поглядела на ладонь, потом подняла на летчика глаза грустной Весны и спросила:

– А ведь правда Мишка дурак?

– Какой Мишка? – не понял летчик.

– Мой Мишка.

– А… белобрысый такой? – вспомнил летчик. – Да, странноватый парень. Заявил в милицию, что это он подстроил аварию. Мне Ефимов звонил. Сверял факты.

– Когда? – оторопела Танька.

– Позавчера.

– Этого не может быть. Позавчера он на Землю Франца-Иосифа уехал.

– Он в Верхних Ямках. В кутузке сидит. Ему десять суток дали и наголо обрили.

Танька резко вскочила из-за стола. Бутылка опрокинулась и окатила летчика полусладким шампанским.

– Ой! – сказал летчик.

– Ой! – смутилась Танька. – Извините, пожалуйста.

Сержант Ефимов спал на диване, обтянутом дерматином. Проснулся он от стука.

Ефимов сел, зевнул. Поглядел на дверь.

Постучали настойчивее.

– Иду! – крикнул Ефимов. Отодвинул защелку.

В дверях стоял наголо остриженный Мишка. Без волос он сильно помолодел и выглядел тринадцатилетним подростком.

– Подъем! – скомандовал Мишка. – Пошли!

– А который час? – спросил Ефимов.

– Самое время, – строго сказал Мишка. – Пока нет никого. – Он направился в угол и взял метлу.

Ефимов посмотрел на часы и заканючил:

– Пять часов всего. Еще час спокойно поспать можно.

– Нечего, – отрезал Мишка. – Тут не санаторий.

Вышли. Милиционер запер милицию.

– И чего прячешься? – недовольно сказал он. – Всё равно все знают.

Солнце только что вышло на работу. Было тихо.

Пустой базар, деревянные ряды и даже запыленные огрызки арбуза – все было красиво.

Мишка подметал, вздымая пыль. А Ефимов сидел на пустом ящике и руководил:

– Да ты не маши, как косой. Только пыль поднимаешь. А грязь остается.

Мишка не обращал внимания.

– Слышь? Ты метлу покрепче прижимай. Понял?