Шериф и его кот

«Когда про тебя сочиняют легенды — это прекрасно, почти во всём прекрасно, кроме того, что резко увеличивается количество недоумков, которые собираются во что бы ни стало опровергнуть эти легенды…»

Бенджамин «Док» Вайт.

— …а начинал я ещё в Бьютте, помощником шерифа у самого Бена Вайта, — седовласый мужчина лет пятидесяти возрастом, откинулся на спинку кресла. На красивом, благородном лице проявилось такое выражение, словно он вспоминал о чём-то очень приятном.

Молодой блондин в твидовом костюме сидевший напротив мужчины удивлённо воскликнул:

— Вы знали лично легендарного Дока Вайта?

— Да, — спокойно ответил мужчина. — Я знал Бенджамина «Дока» Вайта. И многому научился у него. И это мне не раз потом пригодилось в жизни.

— Удивительно! — блондин схватил лежащий на столе блокнот и занёс над ним карандаш. — Что он был за человек, можете рассказать? Читателям «Independent Record» будет очень интересно это знать. Сами понимаете, о Доке Вайте сложено столько легенд, что сложно разобрать где правда, а где вымысел.

Седовласый мужчина ненадолго задумался и с улыбкой сказал:

— Все легенды — чистая правда, сынок. Это был великий человек. Сложный и противоречивый. Хладнокровный и яростный. Суровый и справедливый. Добрый, как это не удивительно, и безжалостный. И всё это одновременно. Один только его взгляд внушал ужас! Его боялись все. Все без исключения! Я своими ушами слышал, как великий Билл Хикок говорил Каламити Джейн, что Док вызывает у него желание забиться под одеяло.

— Невероятно! — парень оторвал взгляд от своего блокнота и удивлённо вздёрнул бровь. — И вы боялись?

Мужчина хмыкнул:

— Если честно, то я его боялся до усрачки, сынок!

— Как же так? — блондин ошарашенно покачал головой. — О вас говорят, будто вы ничего и никого не боитесь!

Его собеседник снова улыбнулся и спокойно ответил:

— А вот с тех пор и не боюсь. После Бенджамина «Дока» Вайта уже ничего не страшно…

Я наблюдал этот разговор, словно со стороны и с диким удивлением сообразил, что речь ведётся обо мне, а интервью корреспонденту даёт сенатор от штата Монтана Гарри Болтон. И этот Гарри Болтон не кто иной, как мой Малыш Болтон.

И от этого удивления, даже проснулся.

Ничего вокруг не изменилось. Громады вершин Скалистых Гор терялись в сумерках, лошади меланхолично объедали листву, у меня под бочком сладко посапывали Мусичка и Муна, похрапывали закутавшиеся в одеяла Джонс и Давид, а Малыш, обняв обеими руками винтовку, сидя мирно дремал возле курящегося дымком полузатухшего костерка.

— Приснится же всякая хрень, — я зябко передёрнул от утреннего холодка и гаркнул на Болтона. — Не спать, щенок, глаз на жопу натяну!

— А! Что? — Малыш встрепенулся и спросонья начал тыкать стволом по сторонам.

— Спишь?

— Нет, вы что шериф, нет! — парень изобразил на заспанной морде негодование. — Ни на минутку не заснул.

— Смотри у меня.

— Смотрю… — Малыш быстро закивал и слегка смутившись, поинтересовался. — А как это, шериф? Ну… глаз на жопу натяну? Может наоборот?

— Вот ещё разок задрыхнешь на посту — сразу и узнаешь… — я сладко потянулся и рывком встал. — Ладно, можешь вздремнуть до рассвета. Я сам посторожу…

Болтон мгновенно закутался в одеяло и задрых, а я подбросил в костёр веток, поставил на него кофейник и с наслаждением раскурил трубку.

Мысли сами по себе вернулись к недавнему сну.

Белобрысый прилизанный хлыщ — корреспондент газеты «Independent Record». Газетёнка из Хелены, а дело происходит в будущем. Значит сенатор от штата Монтана Гарри Болтон, гм…

Я покосился на скрутившегося в позе эмбриона под одеялом Малыша.

А почему бы и нет, чёрт побери? Не знаю, что это, пророческий сон или просто бред, но помочь Малышу стать сенатором вполне можно. Во-первых, мне самому пригодится свой человек при власти, а во-вторых — парень честен, умён, храбр, а значит — вполне достоин. Что не раз уже доказал. А прозябать в помощниках — явно не для него. Ну что же, Малыш, тебя ждут великие дела.

Правда для начала придётся разрулить грёбаный бардак вокруг месторождений меди. В противном случае можно и не дожить до счастливого будущего.

Я вздохнул, затянулся, выпустил колечко дыма и опять задумался.

Как бы я не был убеждён в том, что за нападением банды стоят браться Уолкеры, никаких документальных подтверждений этому до сих пор нет. Среди трупов бандитов никого из людей Уолкеров я так и не опознал, а при них ничего подтверждающего не оказалось. Кроме довольно большой суммы денег при каждом, видимо заказчик рассчитался заранее. Но это не доказательство, а языка взять не получилось.

То есть, с чего начали — тем и закончили — указывающих на грёбаных Уолкеров фактов практически нет.

Но кое-что всё-таки появилось. Теперь я знаю, что заказчик покушений на меня находится в моём ближнем круге. Никак по-другому истолковать слова Красавчика Пита нельзя.

Вопрос, кто это?