Шанс на любовь (СИ)

Займёт немало времени найти документы десятилетней давности. Везде все написано неразборчивым почерком, который я знаю слишком хорошо. Именно документов которые ищю я нет.

— Где же ты, — шепчу я в отчаянии.

Между белыми бумагами то тут, то там проскальзывают розовые и жёлтые листы копий, чернила на которых почти полностью выцвели.

Мои руки движутся быстрее, перебирая тонкую, как крылья бабочки, бумагу. Пыль, скопившаяся на протяжении многих лет, щекочет мне нос.

И тогда я натыкаюсь взглядом на интересную папку, на ней было написано, особое, без сомнения написанное дядиным почерком. Наверное оно. Из середины папки выпадают несколько фотографий.

Дрожащим руками я поднимаю фотографии. На одной была девушка, красивая но грустная. На второй высокий парень лет двадцати пяти. На третьей фотографии я остановилась, что то знакомое, парень, но я его где то видела, но не могла вспомнить где именно.

Внезапно в дверном проёме появляется силуэт Марии. На лице застывает обеспокоенное выражение.

— Что ты тут делаешь?

— Я… Это… — молниеносно я запихиваю фотографии обратно и положила откуда взяла.

— Быстро, иди сюда. — она хватает меня за руку и открывает дверь большого шкафа и заталкивает меня туда.

— Что ты… — начала я…

— Сиди тихо, сюда мой папа идёт. Увидит тебя здесь, нечего хорошего не будет.

— Проходи Мария. — услышала я голос дяди. Сквозь щель в шкафу я отчётливо все видела. Он подошел к своему столу. Открыв его, начал что-то искать. Внезапно он нахмурился — Ты тут что то трогала?

— Нет, я ждала тебя. — Мария бросила свой взгляд на дверцу шкафа. Она поняла что именно я трогала, то что не мог найти дядя. — Ах вот. Видимо не туда положил.

— Присаживайся. — его тон голоса был жестоким. Он стоял возле стола ждал, пока Мария сядет за стол. Он стоял в безупречной боевой стойке. Ноги широко расставлены, спина прямая как стержень и руки сложены на груди. Нет нужды говорить, что он был недоволен. Он редко когда улыбался. В чем причина мне неизвестно. Я всегда его боялась. Но он был моим опекуном. Поэтому я молча следовала его приказам, он был строим, но и в то же время справедливым. Он много кому помогал, до сих пор держал связь с детским домом в котором я воспитывалась. — У меня для тебя есть работа. Я знаю, с этой ты справишься.

— И в чем же заключается? — по ее голосу было понятно, как она заинтересована.

— Я от твоего имени подал заявку на работу в один дом. — Он достал из папки несколько фотографий. — Вот здесь. — он показывает на фотографию — и если тебя принят, я хочу что бы ты поближе познакомилась вот с этими людьми. — он достает ещё больше фотографий и раскрывает перед ней. — Я хочу знать о них все. Чем дышат, их слабые стороны. Чем занимаются.

— Ты хочешь, чтобы я с ними спала? То есть ты хочешь, чтобы я стала их проституткой? Я же твоя дочь.

— Считай это как хочешь. Хоть проституткой, хоть домработницей, кем хочешь. Если для моей цели потребуется пожертвовать дочерью, так тому и быть.

— И с кем именно я должена сблизиться? — прошептала Мария рассматривая фотографии.

— Вот с ним. — он пальцем указывает на профиль человека, прада я не вижу кто изображен на фотографии. — Его зовут Филипп Алексеев. Скользкий тип. Но именно про него ты должена все знать. Именно все, ты им меня поняла?

— Без проблем. Только одна просьба у меня к тебе, папа. — она бросила взгляд на дверцу шкафа, понимая, что я все слышала.

— Что ещё — недовольно спросил дядя.

— Не впутывай в эту историю Викторию.

=1=

Пять лет спустя

Виктория

День выдался великолепный.

Держа в одной руке альбом для эскизов, а в другой карандаш, я остановилась на берегу реки и огляделась.

Небольшие волны маленькой речки нежно лизали берег, сверкая на солнце. Над головой кричали птички. Небо слепило голубизной. Я улыбнулась и подняла лицо к солнцу. Это был один из тех моментов, когда я вдруг осознавала, что жизнь идет и за стенами моей комнаты.

После окончания университета, я надеялась выйти на работу. Моя мечта была рисовать в настоящей мастерской. Погруженная в мир искусства, я редко отваживалась появляться в обществе людей. Вся моя жизнь заключалось только в университете и дома. Я очень редко куда выходила. Мне было не интересно.

Я жила в своем мире. Я люблю рисовать все что угодно, о первом попавшемся на глаза предмете — ну, например, о прекрасной фарфоровой вазе, стоящей рядом.

Но так же у меня была и другая сторона жизни. Более интересная.

Женщины вечно балансируют на грани фола.

Скромница.

Распутница.

Стерва.

Мямля.

Определение того, кем ты являешься для всех — постоянный процесс балансирования. Это изнуряет. Но для меня — это в порядке вещей.

В свои двадцать два года я умею ездить верхом: у дяди свой конный завод, дядя Марат учил меня стрельбе, стрельбе из лука. Я все это умею, но нужно ли мне это? Я до сих пор не знаю.

У меня никогда не было мужчины, не то чтобы я ими не интересовалась, вовсе нет. Я жду сама не знаю кого. Я никогда не любила. Только? У меня ее никогда не было.

Она вообще существует?