Серебряный гром

Четверостишия

* * *

Душа объята сном
Иль мечется в смятенье.
А под твоим окном
Растет стихотворенье.

* * *

Страшно тебе довериться, слово,
Страшно, а должно.
Будь слишком старо, будь слишком ново,
Только не ложно.

* * *

У человечества одышка
От спешки яростной, как будто —
Последний день, а завтра — крышка
И мрак последнего уюта.

1969

* * *

На столе бумажный ворох
Удалось бы разгрести, —
И тогда на всех просторах
Мне открыты все пути!

* * *

Наглядеться б на чудо!
Но усталость с утра —
Это знак, что отсюда
Убираться пора.

* * *

Как были эти годы хороши,
Когда и я стихи писать умела.
Невзрачные, они росли несмело,
И все-таки — из сердца, из души.

1974

* * *

И лишь в редчайшие мгновенья
Вдруг заглядишься в синеву
И повторяешь в изумленье:
Я существую, я живу.

* * *

Как победить, преодолеть тревогу?
Где скрыться от смятенья моего?
Бог милостив — и больше ничего
Не скажешь. Все, как есть, вверяю Богу.

Эскиз к портрету

Ты живешь смиренницей прекрасною.
Всю себя лишь для себя храня.
Доцветаешь красотой напрасною,
Прелестью, лишенною огня.

Стройностью твоей, твоей походкою
Восхитится каждый, кто ни глянь.
Красоте зеленых глаз с обводкою
Позавидовать могла бы лань.

Алощекая и темнобровая,
Ты и впрямь на диво хороша…
Гордая, холодная, суровая,
Самопоглощенная душа.

Мраморная прелесть безупречная,
Совершенства образец живой…
Самоотречение беспечное,
Безоглядное — удел не твой.

Есть возможное и невозможное,
Ты меж них границу провела
И живешь с оглядкой осторожною,
Ни добра не делая, ни зла.

«Слова пустые лежат, не дышат…»

Слова пустые лежат, не дышат,
Слова не знают — зачем их пишут.
Слова без смысла, слова без цели,
Они озябших не отогрели,
Они голодных не накормили —
Слова бездушья, слова бессилья!
Они робеют, они не смеют,
Они не светят, они не греют
И лишь немеют в тоске сиротства,
Не сознавая свое уродство.

[70-е годы]

«Ты говоришь: „Я не творила зла…“»