Секретарша и бандит

Секретарша и бандит

Пролог

Шампанское искрится в бокале, приятная музыка разливается по конференц-залу.

Главбух Валентина Ивановна точит канапе, кажется, четвертое.

Закрываю стаканом улыбку, уже знаю - завтра на обеде наш финансовый гений будет закидываться но-шпой.

Корпоратив.

Пятница.

Девять вечера, и все на рогах.

По моей талии скользит чья-то рука.

Вздрагиваю.

Неужели, это он?

- А хорошо наш хозяин придумал, - звучит над ухом пьяный голос Славика. - Решил сначала, что он жмот, раз на ресторан не захотел тратиться. Но нет, вон какую поляну накрыл, - радуется парень.

- Не хозяин. Владелец компании, - веско поправляю нашего перепившего продажника и стряхиваю его руку.

Разворачиваюсь, оглядываю зал.

Требование «хозяина» я выполнила, и пришла. Но никто не говорил мне, что я должна до конца вечера здесь торчать. Его до сих пор нет, и я могу уйти, а коллеги подтвердят, что на корпоративе присутствовала.

Не прикопаться.

Да.

По коридору раздается звук стук моих каблуков в такт песни Светланы Лободы. Сейчас возьму сумочку, и домой. Расслаблюсь, приму ванну, постараюсь отвлечься от всего того, что в последнее время происходит с моей жизнью.

- А вот и ты, зайка, - знакомый насмешливый голос заставляет замереть.

Черт! Вот почему Александр не участвует в общем веселье - он меня поджидает.

Здесь, в приемной.

Сидит за моим рабочим столом. Он, и с ним стакан виски. Или что там у него. Он бросает взгляд на экран телефона, откладывает его в сторону. И наставляет на меня шариковую ручку с розовым помпоном, за которую мне внезапно становится стыдно.

- Я за сумочкой, и домой, - гашу смущение. Подойти не решаюсь, моя авоська висит на спинке стула.

А он на нем сидит. И крутится, и скрипят колесики, Александр едва заметно улыбается и отрицательно качает головой.

- Домой попозже, Алена. А сейчас пойдем, дело есть.

Он отъезжает на стуле и резко встает.

Меня пугают его движения - быстрые, но в тоже время слаженные, уверенные. Он весь такой – слишком порывистый и подавляющий.

А я всегда опасалась подобных людей - от них не знаешь, чего ожидать.

Точно ничего хорошего.

- Входи, Алена, - Александр распахивает дверь в кабинет.

И я под его взглядом делаю неспешные шаги навстречу.

Может, сбежать? Чувствую, не стоит мне оставаться с ним наедине. Красную Шапочку такие прогулки до добра не довели, а Александр как тот Серый Волк. Сожрет, или что похуже сделает.

- Зайка, тебя силой втащить? - раздражается он на мою медлительность.

- Не нужно.

Ускоряюсь, и захожу в кабинет, от привычного облика которого лишь стол остался. Быстро же Александр все под себя подстроил.

Черная стильная мебель, карликовые кусты в больших белых горшках, у стены свалены алюминиевые плинтуса - стало быть, даже потолок менять собрался...

- Нравится? – он совсем близко, тихий мужской голос резонирует с моими обострившимися нервами.

- Нет, - отвечаю, засмотревшись на напольный фонтанчик. У меня в приемной тоже есть, но с пластмассовыми красными карпами, а тут...

- А мне нравится, - шепотом говорит он. Его дыхание касается уха. - И ты тоже. Нравишься. Тихо взвизгиваю, когда мужчина приподнимает меня. Пара секунд, и я лежу животом на холодном столе, не успев осознать, как это произошло. Дергаюсь и паникую.

- Отпустите!

- Отпущу, конечно. - обещает Александр. - Но потом, зайка, - он легко проводит пальцами по моей открытой спине, очерчивает вырез платья. Спускается к пояснице. Ласкает кожу, играет на нервах.

– Я ведь уже говорил тебе? Здесь все мое, включая тебя. И сейчас я хочу…

Виснет пауза.

Он может не продолжать.

Я знаю, кого он хочет.

Меня.

Глава 1. Алена

День не задался с самого начала, и, если бы я знала, что в итоге случится – осталась бы дома.

Начать с того, что по дороге к остановке я встретила женщину с пустыми ведрами что, как известно, к неприятностям. У нас хоть и не Москва, но и не глухое село, чтобы по улицам бабы с ведрами разгуливали.

- Чего уставилась, пигалица? – рявкает женщина, поймав мой взгляд, полный недоумения. – На колонку иду, воды нет дома. Ишь, смотрит она!

Пожимаю плечами, и бреду по весенней слякоти. Надеюсь, с этими переглядками я не опоздаю на маршрутку.

Не опоздала. Заскакиваю одна из первых, и быстро занимаю единственное свободное место, довольная, что не придется ехать стоя – в короткой юбке и на одиннадцатисантиметровых шпильках это сомнительное удовольствие.

- Ах ты ж гадина, - орет водитель, резко затормозив – так, что я больно ударяюсь плечом об окно.

- Что там? Не мешки с картошкой везете! – слышу возмущенный крик одного из пассажиров.

- Кошку чуть не задавил. Черную, - нервно смеется водитель. – К беде.

«Черная кошка, пустые ведра, - перечисляю я про себя, внутренне ежась. А затем закатываю глаза: - Ерунда! И что это я как бабка суеверная?!»