Читаем Счастливая ошибка. Стихи и эссе о стихах полностью

Счастливая ошибка. Стихи и эссе о стихах

Рабочий, медик ли, прораб ли —Одним недугом сражены —Идут простые, словно грабли,России хмурые сыны.В ларьке чудовищная бабаДает «Молдавского» прорабу.Смиряя свистопляску рук,Он выпил, скорчился — и вдругНад табором советской властиЛегко взмывает и летит,Печальным демоном глядитИ алчет африканской страсти.Есть, правда, трезвенники, ноОни, как правило, говно.Алкоголизм, хоть имя дико,Но мне ласкает слух оно.Мы все от мала до великаЛакали разное вино.Оно прелестную свободуСулит великому народу.И я, задумчивый поэт,Прилежно целых девять летОт одиночества и злостиИскал спасения в вине,До той поры, когда ко мнеНаведываться стали в гостиВампиры в рыбьей чешуеИ чертенята на свинье.Прощай, хранительница дружбыИ саботажница любви!Благодарю тебя за службуДа и за пакости твои.Я ль за тобой не волочился,Сходился, ссорился, лечилсяИ вылечился наконец.Веди другого под венец(Молодоженам честь и место),Форси в стеклянном пиджаке.Последний раз к твоей рукеПрильну, стыдливая невеста,[1]Всплакну и брошу на шарап.Будь с ней поласковей, прораб.

1979

<p>«Вот наша улица, допустим…»</p>Вот наша улица, допустим,Орджоникидзержинского,Родня советским захолустьям,Но это все-таки Москва.Вдали топорщатся массивыПромышленности некрасивой —Каркасы, трубы, корпусаНастырно лезут в небеса.Как видишь, нет примет особых:Аптека, очередь, фонарьПод глазом бабы. Всюду гарь.Рабочие в пунцовых робахДорогу много лет подрядМостят, ломают, матерят.Вот автор данного шедевра,Вдыхая липы и бензин,Четырнадцать порожних евро —бутылок тащит в магазин.Вот женщина немолодая,Хорошая, почти святая,Из детской лейки на цветыПобрызгала и с высотыБалкона смотрит на дорогу.На кухне булькает обед,В квартирах вспыхивает свет.Ее обманывали многоРодня, любовники, мужья.Сегодня очередь моя.Мы здесь росли и превратилисьВ угрюмых дядь и глупых теть.Скучали, малость развратились —Вот наша улица, Господь.Здесь с окуджавовской пластинкой,Староарбатскою грустинкойГодами прячут шиш в карман,Испепеляют, как древлян,Свои дурацкие надежды.С детьми играют в города —Чита, Сучан, Караганда.Ветшают лица и одежды.Бездельничают рыбакиУ мертвой Яузы-реки.Такая вот ЙокнапатофаДоигрывает в спортлотоПоследний тур (а до потопаРукой подать), гадает, ктоВсему виною — Пушкин, что ли?Мы сдали на пять в этой школеНауку страха и стыда.Жизнь кончится — и навсегдаУмолкнут брань и пересудыПод небом старого двора.Но знала чертова дыраРодство сиротства — мы отсюда.Так по родимому пятнуДетей искали в старину.

1980

<p>«Чикиликанье галок в осеннем дворе…»</p>

Перейти на страницу: