Сборник стихов. Том 2

В спальне твоей он сидел, за комодом,

И убегал в темный лес огородом?

Бабушка, правда убил его дед

Подкараулив, раз, возле окошка?

Мне бы от страха и в пятки душа.

Бабушка, шрамы твои на ладошке

Это от дедушкиного ножа?

А вурдалак, он был стар, да ужасен? -

Бабушка, глаз на минуту прикрыв

Воспоминаний навея прилив.

–Нет. Он был молод и очень прекрасен.

Посадка цапли

Кабина пайпера. Панель приборов.

Давно залипла стрелка под шкалой

Резерва топлива. Бак пуст. Мотора

Подтраивает клапан выпускной.

Чих выхлопа. Упали обороты.

Винт встал. Встречный поток на лопастях

Свистит вокруг одной и той же ноты

И шелестит в закрылках и рулях.

Внизу фонарики на мачтах джонок

Как маятники делают тик-так,

И огоньки рыбацких плоскодонок

Идут неторопливо на маяк.

Ночь на воде, но еще вечер в небе.

Крыло переломляет цвет зари.

Последний блик на нём уже не слепит

Как буд-то угасая изнутри.

Внезапно клюнул нос аэроплана

В свободное падение пилот

Направил как в потоки урагана

Для ускорения свой самолет.

Ладони над отпущенным штурвалом

Ждут взять его в критический момент,

Все силы в кулаки собрав, авралом

Его рвануть, залитый как в цемент

Противоходом встречного потока,

И выйти из пике, и над водой,

Притормозив закрылками немного,

На лыжи встать, накрытые волной,

Которая, разбитая на капли,

Издаст на майский дождь похожий звук.

Между собой зовут "посадка цапли"

Воздухоплаватели этот трюк.

Уличной скрипачке 1

Ветер по струнам скрипки,

Тень от берета в смычке,

Перчатки без пальцев, сыпки

От холода на руке.

Бархат пустого футляра,

Брошенного в ноги для

Денег, в нем только пара,

Достоинством в два рубля.

Джинсы, кроссовки, свитер,

Лицо, макияж как труп.

Банка кампари-биттер,

Следы от помады губ.

Дамская сигарета

Оставлена на потом.

Локон из под берета

Выпрямленный дождем.

Скрипка, смычок, соната,

Другое исчезло вдруг,

Во всю ширину Арбата

Только они и звук.

Уличной скрипачке 2

Та же площадь, тот же дом,

Те же струны скрипки.

Почему же в горле ком

И по сердцу сыпки.

Потому что на лицо

Не узнать скрипачку,

С водки стало как яйцо

Волоса в раскачку.

Под глазницами мешки

Цвета бормотухи,

У запачканной щеки

След от оплеухи.

И, о ужас, посмотри

На подол халата,

Неужели же внутри

Девушка брюхата?

Пять друзей

Всего нас было пять друзей,

В кафе, с бутылкой лимонада,

У одного на всех айпада,

В горячих спорах до страстей.

Надежд и планов было много,

Мечтали изменить и мир,

Но одного взяла дорога

Без направленья, на буксир.

В кафе осталось нас четыре,

У каждого бокал пустой,

И мысли на душе, как гири.

Один из нас ушел с женой.

Втроем над рюмочкой бурбона

В кафе болтали обо всем,

Другой преподавать в Сорбонну

Уехал по утру, потом.

Нас за столом осталось двое,

(Три старых друга не в пример)

Болтать про Крым и все такое.

Мой друг погиб за ДНР.

В кафе за чашечкой эспрессо

Теперь, один я, без друзей.

Вдруг в двери, с шумом как из леса,

Влетели пятеро детей.

Ай-фон, бутылка лимонада,

Наперебой их разговор,-

И мир им переделать надо

И разрешить их детский спор.

Песня кобзаря. Катерина

Наклонись, рябина,

Низко, как от ветра,

К холмику из глины

Под крестом из кедра.

Семена бурьяна,

Под рябиной всходы

Дайте, чтоб Ивана

Спрятать от народа.

Перепутай тропы

И пути, чужбина,

Заблудилась чтобы

В поле Катерина,

Не нашла Ивана,

Не узнала имя,

Платьем по бурьяну

Провела и – мимо,

Не роняла слезы

На могилку друга,

Не кляла вопросы,

Не вздыхала туго.

Ей и знать не надо

Об Иване правду:

Серебро солдата -

Жизнь его в оплату.

Улетали мины

Камушками в рощи.

Котлован из глины

Наполняли мощи.

Проверять карманы,

Мародерить тело

Было и Ивану

После боя в дело.

Цепочки да гроши -

На войне трофеи,

То, что подороже,

То висит на шее.

Тело грабь, и в глину

Без креста из палок.

Будет Катерине

Дорогой подарок.

Будет. Вот он – в поле,

Под сырой рябиной.

Стонет ветер, то ли

Плачет Катерина.

Реальная история блондинки

Пути блондинок неисповедимы.

Спроси того, кому она жена.

Поведал мне не мало друг мой Дима

Историй о блондинках. Вот одна.

Ночь. Пригород Москвы. Блондинка Алла

После ток-шоу женского канала

Выходит из компании подруг,

Довольная собой, вдоль тротуара,

Идет мимо машин-машин. Испуг!

Конечно, нет на месте «Ягуара».

Столб, дерево, на баннере мужик,

Дорога с ямками, собачник с колли,

Но вместо «Ягуара» грузовик.

«Козлы, эвакуировали что ли?

Как им не стыдно! Жулики-воры!»

Для верности проверила дворы.

Все тщетно. Возвратилась к остановке

Уже в такси звонит на все парковки.

Там говорят, что были не они.

Днем позже написала заявленье

В полицию. Проходят дни и дни.

Она в фейсбуке пишет обращенье

Взывая к добродетели воров

Вернуть, хотя бы, розового Чмоку.

И много-много жалостливых слов.

Увы. Фейсбук с ней поступал жестоко,

Не помогал. Машину не нашли.

Муж ей купил на время «Жигули»

(Пока ждет новый «Ягуар» в салоне)

И новенького розового пони.

И вот, что дальше рассказал мой друг:

Спустя какой-то срок блондинка Алла

Решила снова навестить подруг.

Приехала туда, припарковала,

Выходит, видит через тушь ресниц:

Вот «Ягуар» ее в помете птиц,

И слоем грязь с водительского бока.

И крик счастливой дуры: «Чмока! Чмока!»

Да, путь блондинок неисповедим.