– Признайся, если больше, – говорит лейтенант, – а то потом хуже будет.
– Клянусь дядей, четыре, – говорит тракторист.
– Другие убежали, – добавляет мальчик.
– Дорого твоему дяде обойдется это хулиганство, – говорит лейтенант, – но на этот раз ты сядешь в тюрьму… Или я уйду с работы…
Лейтенант задержал тракториста, а своему помощнику приказал отвезти мальчика домой и по дороге проверить все опрокинутые машины. Мы тоже поехали.
– По-моему, – говорю Кемалу, – ремонт тебе в тысячу рублей не обойдется.
– Ничего, – говорит Кемал, – у них денег куры не клюют… Лейтенант понял, что я на зарплату живу.
Только доезжаем до Орехового Ключа, и вдруг у поста останавливает милиционер. Подходит. Кемал открывает окно:
– В чем дело?
– Права, – говорит милиционер, пригибаясь к окну.
– А что я нарушил? – спрашивает Кемал.
– Пьяный сидишь за рулем, вот что нарушил. Кемал начинает хохотать.
– Смейся, смейся, – говорит милиционер.
– Я уже целую неделю в рот рюмки не брал, – говорит Кемал.
– Повезу на экспертизу, хуже будет, – говорит милиционер.
Ну, думаю, поздно едем, значит едем с пирушки, решил на нас деньги заработать. Но он не знает, что из Кемала деньги на тракторе «Беларусь» не вытянешь.
– Пожалуйста, поехали, – говорит Кемал и открывает заднюю дверцу. Милиционер уже просунулся, и тут я у него спрашиваю:
– Откуда ты взял, что он пьяный?
– От него водкой воняет, – говорит милиционер, – даже с дороги слышно.
И тут я понял, в чем дело.
– Стой, – говорю, – это не он, это его пиджак.
– При чем пиджак? – удивляется милиционер. Тут я ему рассказываю, как Кемал чистил свой пиджак, а он не очень верит и на закуску, которая за сиденьем лежит, одним глазом смотрит.
– Снимай пиджак, дай понюхать, – говорю Кемалу. Кемал хохочет и от смеха не может снять пиджак, а милиционер ждет. Кемал сунул ему пиджак. Милиционер понюхал его один раз, понюхал его второй раз и молча закрыл дверцу машины. Недоволен, что мы не попались.
Кемал надевает пиджак, и мы едем. Снова повалил снег, и впереди почти ничего не видно. А Кемал едет посреди шоссе. Я боюсь, что он столкнется со встречной машиной.
– Почему посередине дороги едешь, – говорю, – держись правой стороны.
– Покрышки, – бубнит Кемал и километра через два добавляет, – по краям шоссе колдобины…
– Что ты покрышки экономишь, – кричу ему, – когда такой снег идет! Столкнемся со встречной!
Надулся, но все же перешел на правую сторону. И только мы проехали метров двести, как вдруг из-за эвкалипта, стоявшего возле дороги, вываливается пьяный эндурец и падает почти прямо под колеса. Кемал нажимает на тормоза, мы выскакиваем, думаю, все – убили человека. Нет, шевелится. Весь рукав разодран до самого плеча. Он ударился о то крыло машины, которое раньше ударил трактор. Кемал все-таки молодец. Недаром летчиком был. Успел тормознуть.
Мы подняли пьяного, но он ничего сказать не может, мычит хуже Кемала. Я его растряс как следует, и он немножко пришел в себя.
– Ребята, – говорит, – довезите домой… Деньги дам сколько хотите…
– Деньги не надо, – говорю, – но где ты живешь?
– От шоссе, – говорит, – первый поворот направо и сразу мой дом.
Сажаем его в машину и едем. Он спит. Кемал свернул на повороте, и едем по проселочной дороге. Снег идет, почти ничего не видно. Наконец увидели первый дом. Толкаю нашего пассажира.
– Нет, – говорит, – мой дом дальше будет. Теперь я его все время толкаю, чтобы он не пропустил свой дом.
– Вот мой дом, – говорит он наконец и начинает рыться в кармане пиджака. А то, что рукав разорван до самого плеча, не видит. Мы, конечно, не дали ему заплатить и высадили его.
Разворачиваемся и снова выезжаем на трассу. А Кемал опять выехал на середину шоссе. Но я теперь ничего не говорю. Боюсь – опять пьяный под колеса попадет.
– Что такое, – удивляюсь я, – никогда не видел столько пьяных эндурцев.
– Наверное, у них сегодня какой-то праздник, – говорит Кемал.
– Нет, – говорю, – у них сегодня никаких праздников.
– У них, – спорит Кемал, – есть такие праздники, о которых ни один человек не знает.
Он меня учит эндурским праздникам, когда я пятьдесят лет живу с эндуркой.
– Слушай, – говорю, – нет у них сегодня никаких праздников. Просто распустились люди. Палку Большеусого забыли!
Кемал ничего не отвечает, и я уже думал, что он согласился со мной.
– У них, – вдруг повторяет он, – есть такие праздники, о которых ни один посторонний человек не знает.
– Какой, – говорю, – у них может быть праздник? Назови!
Молчит, молчит, а потом опять за свое.
– Может, праздник освобождения от турецких янычар, – говорит, – может, еще что…
Спрашивается, где турецкие янычары, а где наши эндурцы? Я с ума схожу, а он спокойно сидит за рулем, и только беретка торчит над ухом.
– Оставь янычар в покое, – говорю, – лучше следи за дорогой!