Самому себе не лгите. Том 3

Поэт, автор и исполнитель песен, номинант национальных литературных премий: имени Сергея Есенина «Русь моя», «Поэт года», «Наследие», «Георгиевская лента», А. Грина в рамках конференции «РосКон – 2020», премии имени Сергея Довлатова, премий «Большая книга» и «Национальный бестселлер». Участник литературного конкурса «Классики и современники», международного поэтического фестиваля «Дорога к Храму», Национальной литературной премии «Золотое перо Руси», Международной литературной премии имени Святых Петра и Февронии Муромских, член Общероссийской общественной организации «Российский союз писателей», член Межрегиональной общественной организации «Интернациональный Союз писателей» / «Интернациональное Сообщество писателей, драматургов и журналистов».

Волна

Скитается волна по морю,
сегодня здесь, а завтра там,
но недовольна всё ж судьбою,
мечта её ведь океан.

Ей море стало слишком пресно,
солёность позарез нужна,
и не находит себе место,
волнуется, кипит, шипя.

Всё жаждет глубины бездонной
и ждёт, когда же будет склон,
нет-нет, не шельф материковый,
а непременно только склон.

И после склона чтоб теченье,
глубинное, как говорят,
несло её по белу свету
просторы дальше покорять.

Скитается волна по морю,
сегодня здесь, а завтра там,
но недовольна всё ж судьбою,
мечта её ведь океан.

11 июля 2020

Не расту я боле в рост

Не расту я боле в рост,
а расту я ныне вширь,
теряю волос, но не прост
для меня вопрос один.

Куда могу я обратиться,
с прошением своим прийти,
чтоб вширь расти остановиться
и снова в рост начать расти.

Чтоб, как и прежде, быть плечистым,
подтянутым и молодым,
не лысым, сгорбленным, поникшим,
а жизнерадостным, лихим.

Увы, но нет, всё нет ответа,
на мой не хитренький вопрос,
молчит Творец, молчит планета,
а я расту вширь без волос.

14 июля 2020

Хоть на миг

Научился ходить по воде
и в небе синем летать,
но одно не под силу всё ж мне —
хоть на миг от себя убежать.

От себя убежать, прочь умчаться
от мыслей порочных своих,
от слабостей, что нужно бояться,
и взглядов не нужных, пустых.

Не нужных, пустых размышлений,
суждений порою, что вслух
бывают полны осуждений
и угнетают лишь дух.

Дух, который томится
в бренном теле моём,
свирепствует, малость бранится
о заточенье своём.

Научился ходить по воде
и в небе синем летать,
но одно не под силу всё ж мне —
хоть на миг от себя убежать.

14 июля 2020

Клац, клац, клац