Самому себе не лгите. Том 1

Посвящается пьесе для одного актера «Последний монолог Novecento (1900-й)» итальянского драматурга Алессандро Барикко, 1994 г.

Ты играешь за Бога! Бог нем и глух,
Что касается просьб быть лучшим…
На свете не может быть лучших двух
На «Титанике» затонувшем…

Сан-Франциско, Рио, Нью-Йорк, Каир —
Как череда клавиш
Белых и черных… – бескрайний мир,
Который уже не исправишь…

Забыть диссонанс голосов и гул
И, тишине внимая,
Зачем-то верить в судьбы посул,
Не достигая края!

Мы играем по нотам музыку,
А кто-то играет иное…
Невозможно верить в союзников,
Если на сцене двое!..

Где Твой секрет, где боли порог?
Гул затих, и свет рамп погас…
Сыграть по нотам ты так и не смог…
Бог и Ты… и язык ваш – джаз!

Сначала

В закате солнца растворялись звуки.
Дрожала гладь воды, блестела вяло…
И, забывая прежние разлуки,
Я произнес: «Давай начнем сначала!»

Мы ехали на юг. Луна мельчала,
Обид былых растапливая льдины,
Переспросила ты меня: «Сначала?
А может, все же лучше с середины?»

Светили в небе звезды вхолостую,
И ты, поправив белые одежды,
Шепнула: «Помни истину простую:
Начало – продолжение надежды…»

Belle Epoque

К не знающим подвоха
От эйфории чувств
Прекрасная эпоха
Летит, полна безумств…

А может, это юность?
Играет в жилах кровь…
Беспечная бравурность
Удачи греет вновь…

А нынче в суматохе
Никто не скажет нам:
Печалиться так плохо
По прожитым годам…

И вместо слёз и вздохов
Впитать от жизни всё,
Не путая эпоху
С фортуны колесом.

Понять сегодня важно:
Лишь мудрость – капитал…
И миг уже наш каждый
Эпохой целой стал!

Пора наслаждения жизнью

Выкинуть ненужное в корзину,
Нужное щелчком отправить в печь,
Выбрать золотую середину
И урок из прошлого извлечь:

Сгинет старый мусор безвозвратно,
Что сгорит – зажжет в глазах искру,
И тогда откроется внезапно
Истина, когда себе не врут!

В этом мире незатейливых затей
Слышен гул шагов…
Где в плену былых бессмысленных страстей
Путь его Голгоф.
Голова его трещит от пустоты
Собственных речей,
И немеет всё от страха красоты
Праведно-ничьей!..
Да, он знает про бессмертие свое
На конце иглы:
Обломалось, затупилось острие
Шалостей былых…
И живет он, словно тыщу лет подряд,
Этот день один,
Кровью смочен будет шутовской наряд
Следствием причин.
Маршируют месяца за рядом ряд —
Полк сутулых спин,
Где любви своей обманываться рад
Дуэлянт один…
Повторяются событий имена,
Подвиги, грехи,
И бессмысленно ворует тишина
У него стихи.

Извлечение из лечения