Самаркандские рассказы

Мысли спутались: Он никогда не выйдет из этого леса. Нет он выйдет отсюда, один раз у него уже это получилось, получится и сейчас. Что же этот мужик хотел мне рассказать, сволочь.

Это было как бред. Он неожиданно для самого себя, вслух, произнес фразу, - Тебя ждали, Ты БЫЛ нужен, но Ты не пришел, и теперь Ты можешь идти. Иди. Для тебя важно одно, Ты сам тоже можешь приложить руку к своей истории.

Фраза повисла в воздухе, оставшись без ответа. Он встал и пошел не разбирая дороги. Он пытался выйти к городу очень долго. Измотанный, он вышел к большому дому стоящему в низине. Какого цвета? Здесь все серого цвета. Это было, мрачное, неосвещенное, трехэтажное здание. На вид ему можно было дать лет двести. Над дверью была выгравировано, невидимое в сумерках, высказывание: Путник, Ты здесь как слеза на реснице, возьми свечу и посмотри в глаза своей смерти.

- Правда, зрелище жуткое, но внутри довольно мило - Коля от неожиданности вздрогнул, голос принадлежал невысокому, крепко сбитому человеку, стоящему у него за спиной. - Для зомби сейчас холодно, для ведьм слишком рано. Что Вы на меня так смотрите, я могу Вам паспорт показать. Да ладно я шучу.

- На счет чего?

- На счет паспорта.

- Как мне пройти в город?

- Не знаю.

Следующая фраза Коли была вызвана уверенностью, что язык до Киева доведет.

- Вы знаете, я заблудился, и я не знаю где нахожусь.

- Да, я знаю, мне про тебя рассказывали.

- Ну хорошо, вернее плохо, и что мне теперь делать? прервал Коля собеседника.

- Пошли в дом, я тебя накормлю, потом вместе подумаем. Мне есть, что тебе рассказать. - И его новый собеседник бодро зашагал по тропинке.

Его убили этой же ночью. Нож, торчащий из его груди, эбонитовой ручкой указывал на плакат, прибитый к дверце шкафа, Майкл Джордан в победном, двухочковом прыжке. На столе около мраморнобелой руки лежал "Люгер", большой, хромированный, автоматический пистолет. Очевидно он кого-то боялся. Теперь все его трудности позади. Коля схватил пистолет. Этим вечером он не много успел узнать, впрочем как и вчера, но все эти люди хотели и не успевали ему что-то рассказать. Его одолевали злость, страх, и безисходность. У него создалось впечатление, что за ним кто-то следит, и этого кого-то он боялся больше, чем гипотетического убийцу, держащего в руке нож с эбонитовой ручкой. В том, что это были разные люди он был уверен.

Что же он успел узнать. Он узнал, что в доме живет еще один человек, хрупкий старик, и что этого старика сейчас нет,тот уехал в гости к дочке. Он успел узнать, что этот дом ничей, пристанище для "дичи, которую упустили", так сказал его кратковременный друг. И это как нельзя лучше подходило к ним, с тем дополнением, что охота продолжалась.

То, как он пробирался к выходу из дома было достойно любого боевика, ноги полусогнуты, пистолет на вытянутых руках, голова на шарнирах.

Тяжелая входная дверь оказалась запертой, и он чуть не расплакался, пытаясь высадить ее плечом. Наконец он догадался потянуть ее на себя, и остановился только тогда, когда отбежал от дома метров на ... много. Уверенности в собственной безопасности это ему не добавило, но надо же было что-то делать, а бег, говорят, даже входит в число приемов карате. Коля вдруг подумал, что этот плоский юмор, все, что осталось от человека.

По лицу, приковав все внимание к себе, пробежала капля, начинался дождь. Уже целые сутки Коля пытался выйти к городу, и пистолет стал значительно тяжелее. Он думал о самоубийстве, успокаивая себя тем, что эта глупость не должна закончиться так же банально, как это всегда бывает в жизни. Долго думал, а сделал он это очень быстро. Раз и все

Раз и история закончилась. Человека нет. Дописав последнюю строку, Автор встал из-за стола. Нет, так жестоко заканчивать историю он не собирался. Но у него кончились сигареты и желание писать. Пусть будет так.

_Человек_ пишет историю, а не история Человека. Но , его герой этого не понял, и не мог ему противостоять. Некоторые пытались, но ...

Ему оставалось поставить точку в конце предложения, но это уже не имело значения, он не успел. Автор не видел, что часы уже остановились, и в комнату через зеркало заползает пустота, с желтыми, кошачьими глазами.

История продолжалась. Продолжение следует.

Ребята, не попадайте в дурные истории!

Андрей Березиков, 1997

ПРО ЛЕШУ

Не был. Был. Никогда не будет

Эпитафия

Я не страдаю и не каюсь

Волос своих не рву пока

Я просто тихо извиняюсь

С той стороны, издалека

Я.Смеляков

Если попытаться его кратко охарактеризовать, то получиться приблизительно следующее: Это человек, в котором высокая культура и образование вступили в противоречие с внешностью киллера (как я его себе представляю. Я имею в виду киллера). Как, Вы знаете обычно в жизни бывает наоборот. Он любил деньги и, он любил пиво не в ущерб деньгам. Он любил сидя в пивной составлять прожекты, и он любил поспать. Неожиданностей он не любил совсем.