С тобой навсегда

Он прищелкивает пальцами. Бармен ставит передо мной высокий стакан с соком, перед Артуром — маленький стаканчик с виски или водкой — я не знаю.

Артур выпивает, поворачивается ко мне:

— Что же он тебя бросил?

— Кто бросил? — я отлично понимаю, о ком речь; мне вопрос Артура шилом протыкает сердце.

— Братец мой...

— Он меня не бросал, — я спокойно потягиваю сок.

— Как же! Бросил. С собой ведь не взял.

— Значит, не было возможности.

Артур выпивает еще стаканчик:

— Думаешь, у него до тебя не было девушек?

Я пожимаю плечами:

— Он — парень видный...

— У тебя, наверное, тоже были... с кем спать?

— Были, — мне сейчас все равно, что подумает обо мне Артур и что расскажет он обо мне Петеру.

— Может, это и к лучшему... — негромко роняет он.

— Что ты имеешь в виду? — мне не очень нравится разговор, и Артур мне не нравится, и вообще — настроение у меня много ниже нуля.

Артур отодвигает стаканчик:

— Не хочешь потанцевать?

— Нет пока. Сам понимаешь, не то настроение.

— Из-за Петера, что ли? Брось... Я — лучше. Я — веселый... А Петер — он хоть и мой брат и я не должен так говорить, но с ним скука. Он только о работе своей и думает...

Тут к нам подходят двое парней. Плечистые высокие ребята. Симпатичные, уверенные. Артуру кивают, со мной здороваются уважительно. Заказывают себе выпивку.

Потом один говорит:

— Вы — Люба? Девушка Петера?

Я смеюсь, глядя на Артура:

— Хитрость твоя не удалась! — потом отвечаю парню: — Да. Петер уехал на неделю.

Парень приветливо кивает мне:

— Мы слышали про вас. Но Петер почему-то вас прячет. Наверное, боится, что уведем.

— У него много работы.

Другой парень вдруг спрашивает:

— А что в России? Все опять поворачивается к коммунизму?

Я пожимаю плечами, я никогда не интересовалась политикой. А многих политиков, ежедневно мелькающих на телеэкранах, всегда воспринимала не иначе как клоунов. В стране моей давно неблагополучно: кризис следует за кризисом, скандал за скандалом, разоблачение за разоблачением и так далее; принимать все это всерьез... близко к сердцу... было бы очень тяжело, особенно с моей тонко организованной, чувствительной психикой; и я приспособилась: ко всему отечественному бесконечному внутриполитическому действу я отношусь как к клоунаде — не более того.

Здесь первый парень говорит своему приятелю:

— Нашел о чем спрашивать у дамы! — и опять поворачивается ко мне. — Может, потанцуете со мной?

Я улыбаюсь ему, как бы извиняясь:

— Нет, я не готова. Голова болит... Слишком быстрый танец...

— Тогда подождем медленного, — улыбается в ответ парень.

Тут инициативу перехватывает Артур:

— Медленный танец мой! На правах родственника... И потом — она со мной пришла!

Деваться некуда. Я вынуждена согласиться.

Парни, разочарованные, уходят:

— Очень жаль!

Я некоторое время наблюдаю за ними. Они приглашают каких-то девушек, танцуют. Иногда помахивают мне руками.

Говорю Артуру:

— Хорошие ребята, правда?

— Да уж! — он выпивает еще стаканчик, оживляется. — Забудь ты про этого Петера! Дался он тебе! Кроме работы, ничего не видит. Давай жить весело. Очень хорошо, что он уехал... Мы проведем этот праздник с тобой... Я тебя научу развлекаться, и ты надолго запомнишь этот вечер, этот Новый год...

Глаза у Артура уже плавают. Алкоголь начинает действовать. А может, у меня такое впечатление потому, что я впервые вижу Артура без очков.

— Хорошо, Артур. Развлечемся, — отвечаю я без всякого воодушевления.

Тут он поднимает указательный палец вверх, спрашивает:

— Вот, слышишь?..

— Что? — не понимаю я.

— Медленный танец. Ты обещала...

И крепко ухватив меня за руку, Артур идет на круг. Уже танцуют три или четыре пары.

Положив руки мне на поясницу, Артур прижимает меня к себе. Хочет показать свою гиперсексуальность, что ли? Я отстраняюсь чуть-чуть. Так мы танцуем. Наверное, если глянуть со стороны, мы — странная пара. А точнее — мы вовсе не пара.

Музыка хорошая. Мне откуда-то знакома она. Я не вслушиваюсь особо в слова, но какие-то фразы отмечаю... «... портрет на стене... мне нравятся твои песни... ты молчишь, но твои песни не молчат... Эй, Джон, твои песни не молчат!..»

Здесь я вспоминаю наконец:

«Это же из репертуара «Пудиса»! Песня так и называется: «Не, John»! У нас с Верой и Надеждой даже пластинка такая была! Господи, как давно это было! И как я теперь далеко... От Веры и Надежды. И, возможно, от себя — той, прежней... Мой мир остался там — в Петербурге! Как я могла об этом забыть! Как могла столько времени обманываться! Петер всему виной: только находясь рядом с ним, я и могла обманываться. А теперь он уехал... Кто я здесь? Чужая... Чужая...»

Я танцую, музыка ласкает мне слух, а мысли уводят далеко — туда, где я еще не ходила:

«Не потеряла ли я себя, слишком увлеченная Петером?..»