S.T. (авантюрный роман). Собачья жизнь. Рассказы. Заметки на полях бытия (СИ)

Есть в жизни вопросы из разряда вечных... Что лучше - блондинки или брюнетки, резина с шипами или без, бесконечный дождь и изнуряющая жара, горькая правда или сладкая ложь?.. Всю жизнь тренируемся в вопросах правильного выбора и никак не можем освоить это нехитрое искусство, настойчиво выбираем не то, не того и не так , интенсивно потеем, чтобы потом выдохнуть и удручённо прошептать "и на фига?"... То ли ошибаемся чаще 50%, то ли ошибки уж больно обидны?.. Вопрос выбора определяет всё, всю нашу жизнь... Как мы завидуем спокойствию фаталистов, которые нашли удобный способ переложить всё это на непонятное слово судьба и спокойно жить дальше, помните, как в известном анедкдоте:

- Абрам, ты чего ворочаешься и не спишь?..

- Сара, завтра Мойше долг отдавать , а денег- то нет...

Сара стучит в стенку и орёт:

-Мойша, Абрам тебе долг не отдаст, денег нет...

Потом поворачивается к Абраму:

- Абрам, теперь можешь спать спокойно, пусть Мойша ворочается...

Как порою радостно и мы перекладываем вопрос выбора на плечи судьбы. "Делай, что должно и пусть будет, что будет, " - говорим с видом партизана перед расстрелом, а сами радостно потираем вспотевшие ладошки, как первоклассник, которого не вызвали к доске. А ведь это просто трусость, боязнь взять ответственность за своё будущее на себя, подброшенная монета - орёл или решка и как часто проказница судьба ставит её на ребро, глумливо смеясь нам в глаза и с наслаждением наблюдая , что из этого получится... И снова будильник напоминает склеротикам, что уже утро и надо вставать... Или нет... У тебя всегда есть выбор...))

+ + +

Открытые глаза и всё равно темно... Может ты всё ещё спишь... Но нет, серый колеблющийся мутный силуэт окна, спрятавшегося в щели между занавесками и отдалённый гул отдаляющейся машины, помогает закрепиться в выпавшей реальности... Город пока ещё спит, беспокойно ворочаясь в призрачном тумане едва зарождающегося рассвета, утомлённой бессонницы чьих то уставших снов и закрытых глаз окон домов. Прихотливо разложенные по сотам этажей сонные тела досматривают отпущенные судьбою сны в ожидании электронных стонов своих садистов будильников. Завтрашний день нерешительно встал у порога и пристально рассматривает кнопку звонка, будто решая стоит ли звонить. Закрытая дверь не всегда зло, иногда она действенная защита от нас самих и кучи бед , плетущихся за нами. Тишина пробуждения волшебна. Её не потрогаешь руками и не рассмотришь под микроскопом, она почти осязаема, таинственно непонятна, как взгляд в толпе, который чувствуешь спиной, и повернувшись, замираешь в неловкости, встретившись с другими глазами. Холод сонного утра медленно вползает в щели приоткрых окон, заставляя суетливо погрузиться в манящую теплоту одеяла и снова попытаться уснуть, поддавшись уговорам незавершённых снов, ленивой расслабленности тела и звукам мерного посапывание кошки в ногах. Разбуженное так некстати подсознание торопливо напоминает, что сегодня выходной и суетиться, по большому счёту незачем, да и рано, грядущий день тоже должен отоспаться. Всему в жизни своё место и время, даже ещё неслучившемуся завтра... Пока город спит...

+ + +