S.T. (авантюрный роман). Собачья жизнь. Рассказы. Заметки на полях бытия (СИ)

Уныло-серый рассвет наполняет пустоту осенних улиц. Куцые остатки последних грязно-желтых листьев зябко дрожат на чернеющих скелетах деревьев, периодически обессиленно падая на чернеющую землю. Сыро и неуютно под курткой и на душе. Бахрома луж затейливыми вензелями перечёркивает антрацит асфальта. Всюду лужи слёз ушедшего лета, призраки забытых обещаний, уснувших чувств и разорванных отношений. И всё же угрюмость городского пейзажа местами скрадывается весёлым пятнистым горошком упавших листьев, словно осень-купец разложила ситец в горошек для трусов унылым горожанам. А за углом какой-то остряк нарисовал на земле мелом указатель с надписью «Дорога в лето» , который упирается неон магазина «Вино. Живое пиво». Ну, и кто скажет, что это не выход?.. Облезлый мокрый кот отправился в экспедицию к ближайшей помойке в надежде на сердобольность проживающих в соседнем доме, не всё же сожрали за выходные. Над его головой нагло зависли гирлянды жирных голубей. Наглые существа сонно нахохлившись продолжают срать на головы прохожим, не отвлекаясь на всякие пустяки.. Усталый таджик продолжает формировать пирамиды из листьев, его сосредоточенная медитативность, сродни монотонной изморози, также непрерывна и неизбежна, со своей непонятной значительностью и глубиною скрытого смысла. Легкий стук женских каблучков невероятен, словно неуместное чудо, свершившееся именно тогда, когда его меньше всего ждали. Они для того и создали эти обувные изыски, чтобы парить над лужами, свысока посматривая на окружающих и даря обольстительные улыбки, а чего им, ангелам?.. А в рваных тучах затерялся ослепительный кусочек бездонно-голубого неба, обрывок заскучавшей надежды, что эта серая пелена не навсегда и за каким-нибудь очередным углом извилистой жизни тебя обязательно ждёт твоё заждавшееся счастье, чтобы стукнуть по голове...Ждёт...Обязательно... Только давай побыстрее, я уже заждался...

+ + +

Я по-хорошему завидую художникам... Это творцы в настоящем значении этого слова, хотя, как и все профессионалы. для которых работа это всё же рутина. они до конца не осознают этого. Чтобы они не говорили, но их произведения перестают принадлежать им сразу после завершения и начинают жить своей собственной , независимой от них жизнью. Они переселяются в другие квартиры, магазины, музеи, и , наверное, уже не занимают ум художника. Они уже позади, прочувствованы, выстраданы, пройдены, как супруги из разряда бывших... А ведь они становятся частью жизни других людей и , быть может, эта картина будет висеть над кроватью до конца чьей-то жизни, будет последним, что выхватит перед уходом из этого мира чей-то угасающий взор... И вот это и есть, какая-то нереальная магия, какое-то непостижимое искусство создания части иной реальности, обладающей мощной силой воздействия и влияющей на других людей. И ведь существует подспудное желание творца сделать так, чтобы не было мучительно больно за созданное, желание создать шедевр, последнее и лучшее в своей жизни. Наверное, есть удовлетворённое осознание свершившегося, когда созданы более или менее удачные вещи, вернее , угождение собственному вкусу, своему пониманию прекрасного, но ведь это должно ещё стать гармоничной частью жизни другого человека, ведь это покупается не просто так, а как лучшая, эффектная составляющая помещения, своеобразная икона, на которой будет останавливаться чей-то взгляд и не один десяток раз... Как это непросто и тяжело...Дай Бог, силы и доброты в эти руки, мысли в эти головы и желание сделать что-то особенное, чтобы конец работы радовал и творца, и последующего владельца части его души...

+ + +

Открываешь Word и перед тобой безбрежный белый лист... Первозданная чистота, дышащая безмятежностью, спокойствием и тишиной. Словно запорошенная белым снегом бесконечность, самодостаточная и мудрая, перенёсшая когда-то давным-давно абсолютно всё и успокоившаяся в застывшем стазисе понимания глупости и ненужности всего того, что было... А может и не было всего этого. Может здесь всегда царил первозданный покой и тишина. Кладбище несбывшихся ожиданий, неродившихся чувств , застрявших в летаргии сна надежд... Кто скажет? Заплутавшее в лабиринтах собственного Я одиночество, или некто иной , задумчиво поглядывающий сверху на всё это безобразие? Точка отсчёта , без прошлого, настоящего и будущего.,,