S.T. (авантюрный роман). Собачья жизнь. Рассказы. Заметки на полях бытия (СИ)

Как ни крути, а жизнь меняется эволюционно, а не революционно. За прошедшие два года в кардиооцентре мало что изменилось. Убранство, как в старинной усадьбе не меняется, а только ветшает. Опадают плитки с фасада, как осенние листья. Бредущий возле стены прохожий рискует получить невзначай такой плиткой по голове с плавным перемещением головы в район копчика. Окружающий лес вырос ещё больше и уютным зелёным одеялом укрывает заднюю часть института. Заросли дорожки теренкура. Появились актуальные надписи "Осторожно , клещи!" и "Собак не кормить". Одинокие фигуры больных, задрапированные мониторами с ворохом разноцветных проводов, с видом профессиональных мучеников нарезают круги возле корпусов. Перед входом выставка сверкающих новинок импортного автопрома успокаивает, что местные врачи отнюдь не голодают и зарплата не самое главное в их жизни. Подросли местные каштаны, а на том месте, где я два года назад закопал в землю орех, вырос маленький кустик. Неужто во мне пропал Мичурин или это , как всегда, приписываем мы себе заслуги того, к чему не имеем никакого отношения? В отделении тоже всё по-прежнему. Старые кадры ещё больше осунулись, поправились и постарели, время постепенно разрушает всё созданное Высшими Силами, понукая к созданию нового. Неполовозрелая молодёжь подросла и заматерела. Исчез в неизвестном направлении задор в глазах, трогательно-суетливое желание помочь и стеснительность от понимания, что ты ещё не настоящий доктор. Появилось самоуверенность зарождающегося профессионала, калькулятор в глазах и усталость от общения с пациентами. Это неизбежная болезнь роста, для кого-то до первой серьёзной врачебной ошибки, для кого-то насовсем и лишь немногие смогут избавиться от этого хлама и стать настоящими врачами, врачами по призванию. Впрочем, у них ещё есть время, время измениться и сделать правильный выбор...

Встретил в лифте Чазова. Сгоряча ломанулся в лифт для сотрудников и увидел знакомое лицо. Постарел,, похудел, но всё равно порода. Галстук, белоснежный халат, цепкий взгляд и моментальное принятие решений.

-Вам какой этаж?

Быстрый взгляд на мои перебинтованные руки и галстук из проводов с мониторами.

-Да я...

-Не беспокойтесь, я сам нажму! Мне всё равно выше...

Молча едем...Открываются двери лифта. Мой этаж..Оборачиваюсь в дверях, бормочу:

- Спасибо Вам! За Центр, за врачей!..

В ответ иронично-довольная улыбка:

- Поправляйтесь...

Двери закрываются...Что это было?? Директор института в роли лифтёра и без нотаций, что, мол, есть лифты для больных, а этот лифт, милый мой друг, для сотрудников... И никаких понтов... Да, наверное, есть большие люди и люди, которые пытаются так выглядеть... Реверанс старой школе и интеллигентности умного человека...

Увы, но пора ближе к кроватке, сердце спотыкаясь, однозначно намекает на необходимость перемещения тела в иное положение... как тут не послушаешь, ведь сейчас оно главное...

+ + +

В четыре часа утра Москва прекрасна своей тишиной... Зевающий рассвет неторопливо освещает мерно посапывающий горизонт невнятным светом убитой лампочки искусственного освещения. Солнца ещё даже нет в проекте, оно неуместно своей беспечностью и ослепительной яркостью нарождающегося дня. Тишина почти физически ощутима. Вдали репродукцией на стене замер стеною лес. Ни ветра, ни малейшего колебания неподвижных верхушек. Застывшая картинка моментального фото обложки глянцевого журнала - безжизненно- красивая красота натюрморта, "мёртвой природы", величественно- пафосная с претензией на эксклюзивность и дороговизну. Слоистые облака стопкой нежных оладушек украшают горизонт, розоватым основанием намекая на скрытое присутствие солнца и то, что день ещё только впереди. Эхо пустынных дорожек незримо висит невысказанным вопросом и пугающей очевидностью его глупости. Звук мерных шагов только начинает прорисовываться в вязи туманного будущего, хотя , может быть , это только кажется или снится, кто скажет это. Табу громких слов и мыслей до крайности очевидно в этом размеренном царстве тишины и одиночества, да и нужны ли слова, когда чувства главное, когда невысказанное более важно, чем произнесённое вслух, потому что последнее пахнет фальшью неискренности и глупых обязательств, найденных в грязи отупляющей повседневности после которой не остаётся ничего, о чём бы можно было вспоминать потом, когда жажда ностальгии так очевидно- необходима, когда она заменяет зашедшее в тупик закольцованное будущее... Столица медленно просыпается... Или просто грезит на перепутье грядущего дня, пока непонятного и беспомощного, как растущий ребёнок, из которого может случиться всё, в котором все наши ожидания, надежды и кусочек глупой веры в что-то хорошее... Столица просыпается...

+ + +