Русской души кочевья

Я сошёл. Я один, как перст.
С расписанья автобус сбился.
Целый год не видал я мест,
Где, родившись, не пригодился.

Поглядев на Оки слюду,
Как над нею туманы тают,
Я в Успенский овраг сойду,
Где о том, что приеду, знают.

Я с дороги посплю, устав,
А с обеда – пера рабочий.
Захочу посетить места,
Что мне, грешному, любы очень.

Здесь порушен Кастрова дом
В мавританском изящном стиле,
Здесь в дожди с великим трудом
Пробираются автомобили,

Здесь за двадцать безумных лет,
Остро жалящих, словно жало,
Потихоньку во вторчермет
Всё снесли, что плохо лежало,

Здесь гоняет с утра коров —
Их всего-то пяток осталось! —
Поликарп Лукич Иванов.
Он по-чёрному пьёт под старость.

Схоронивший Федосью, он, —
Как подпорка, рухнула вера! —
Если утром не похмелён,
Стал опаснее бультерьера.

Если водка не будет греть
И наступит похмелье снова,
То ему костылём огреть
Не составит труда любого…

Дом Кастрова – притон и склад…
Храм Ильи подпирает тучи.
Город мой, ты мят-перемят,
Подпалён из канистр вонючих.

Под ветвями листвяных крон
Остов летом сгоревшей школы…
Поплывёт колокольный звон
От Успенья и до Николы.

Этот звон, как набат, как гуд.
Песне Господу вечно длиться!
Не спалят тебя, не сомнут —
Сколько можно вот так глумиться?!

«Да, было такое. Я вряд ли забуду…»

Да, было такое. Я вряд ли забуду,
Хотя полстолетия минуло всё ж,
Как хлынула, искры рассыпав повсюду,
Струя золотая в подставленный ковш.

Вагранка! Ты мать, ты хозяюшка в доме.
Никто не посмеет сказать, что я лгун.
Полвека уже в ковшевые ладони
Всё льёшь ты и льёшь раскалённый чугун.

Литьё твоё знают великие стройки,
Ботинками топчет беспечный народ
По люку орнамент и чёткие строки,
Где ясно написано – кто это льёт.

С тобой я тогда породнился навеки,
Как мартовский ветер с простором полей.
О корпус твой, словно о танкер на верфи,
Шампанское мне разбивать в юбилей.

Апрель

1