Русалка

Ушанку с головы Витька снял и как запулит в корзину. И точно, два очка. Только уши, паршивка, развесила и насмерть в этой сетке засела.

Стали прыгать ее доставать.

А бугор Звирбилис сразу работу бросил. Стоят, за животы держатся.

- Лучше б помог, - говорю.

Но им ведь, гадам, поржать - хлебом их не корми.

- Давай, на плечи мне встань, - говорю.

Но Витька упрямый: нет, сам достану.

И конечно, достал. Шнурок с уха свесился, так он за этот шнурок ухватился. Нахлобучил шапку на голову, и так, между делом:

- Эй, Звирбилис, - говорит. - Клейку бы отлил.

Но Звирбилис жмот, как все эти немцы: считанный, мол.

- Да мне-то всего... Девок на чемодан понаклеить.

- У меня не конторский.

- И не нужен конторский. Чтоб не отклеились.

- Ладно, банку давай.

Ну а уж с банкой - Витьке фантазии не занимать. Раздобыл дрель, врубил на полные обороты и сверлом в эту банку. И все липкое, что в клее том былона сверло намоталось. Не сразу, конечно. Витька щепочкой дрянь со сверла соскаблил - и по-новой. И когда раз в четвертый в ту банку вошел - высшей очистки вышло. Слеза - не слеза, но получше сучка, каким Садык Байбукеров с-под прилавка торгует. И из чего он этот сучок делает? Сашка Скрижалов болтал: дескать, что свиньи не слопали - в перегонку пускает. Но Сашка соврет - не подавится. Да и едва ли в части кто самогонку гонит. Вон, за забором, где бабы живут, - там этим добром хоть залейся. У них и скупает, и нам потом спихивает... Только катись он, этот Садык! Было о ком сейчас думать!

Выпили, словом, по четверти. И отлично пошла. Аж передернуло. И в голову враз шибануло. Тепло, хорошо. Теперь по сигаретке скурить, а там и прикончить можно.

- Случай такой вот припомнил, - Витька всегда, как поддаст, его на случаи разные тянет. - В фонтане я раз утонул. С дружком на велосипедах катались, и в какой-то двор забрели. А фонтан был заброшенный. Осень, листья кругом. И еще две доски. Вот мы и поспорили, кто на этих досках прокатится.

- И как?

- А никак. Ко дну я пошел. Только и помню: листья надо мною небо укрыли. И не желтые, черные сделались. И свет между ними просеивается. А они уж как тучи, сейчас вот сойдутся...

- И кто ж тебя вытащил?

- Девчонка одна. Отец ей потом медведя купил. Вот такой, - и руками развел, будто рыбак, что улов свой нахваливает.

- А мать?

- Ничего. В кровать уложила и давай меня феном отхаживать. Это - чтоб я не простыл. А я уж давно в сознанье пришел, но все равно притворяюсь, что сплю. Обидно, что кончится это.

- И что же, ругала потом?

- Никогда, - заплевал окурок Витек. - За что же ругать? Поплакала только.

- А отец? - я, вообще-то, дотошный. Хочется знать, как у людей-то бывает. А то вот у нас: как отчим напьется, и прямо с порога мат-перемат, - а утром проспится и прощения просит. Вечно все с фингалами ходили.

Но про отца Витька ничего не сказал, только плечами поерзал****.

- А Федор?

- Какой еще Федор?

- Ну, за которого замуж выходит?

- Это потом, - Витька еще сигарету достал. - А в общем, такой же зануда. Книжный он червь. Очечки на носик надвинет, и с умненьким видом: ты Канта читал? Ах, не читал - так послушай!... Только знаешь, всех этих книжников в грош не цени. Потому что они неживые. Все для них уже сказано. Лишь потрудись - и любую премудрость отыщешь.

- А может он прав? Есть же хорошие книги. Я вот "Трех мушкетеров" читал.

- Может и есть. Только не в книжках тут дело. Ты мне жизнь подавай. А не с бумажки вычитывай.

- Как же тогда? Ты ведь сам же хотел написать?... - это больное место. Витька как-то признался, что книгу он пишет. Да я и без признания видел. Хотел как-то раз заглянуть, а он словно зверь взбеленился: - Не смей! говорит. - Это все равно что чужие письма читать! - И я больше не пробовал. Хотя не очень понятно: что за книга такая, если читать ее никому нельзя?... Но - не хочет, не надо. Против Витьки я вжисть не пойду. Разве шпильку по случаю вставлю...

- А вот - напишу! - набычился Витька. - И все там будет вранье! Ни единого слова чтоб правды!

- Это ж зачем?

- А вот так! - и снова за банку схватился. - Давай, лучше, кончим заразу!

Ну и разговор, конечно, затух. После второй на подвиги всегда тянет. Разве, еще покурить, а там и за работу приняться?...