Рождение миров

— А я буду от тоски стоять и админам писать без устали, что персонаж заблокирован, и просить помочь.

— Бугага. В рамках игровой ситуации мы тебя тут сутки с чистой совестью держать можем.

— Мужики, да мне жалко, что ли? За бугор, так за бугор — буду, что бы вам скучно не было, орать во всю глотку как баба-роженица, что бы вся деревня слышала, что здесь пэкашеры за подгузник убить хотят.

— А ты значит умный?

— Да не, мне просто надоело в труселях посреди поля стоять. В город уже хочу — портки поискать, а вы тут поперёк дороги. Ни себе прибытку, ни людям житья.

Орк схмурил брови, отразив на лице высшую степень напряжения извилин.

— Ладно, Карлсон, радуйся, что ты ещё единица. Был бы постарше, за слова уже по полной бы рассчитался, а так ни взять с тебя, ни наказать толком. Но будет за тобой должок. Встречу — припомню.

Я лично за собой никого долга не ощущал, но продолжать спор не счёл разумным. Всё же мой иммунитет под вопросом, да и терять время на бесполезный обмен колкостями как минимум не на пользу. Страх Мордора отступил в сторону, освобождая мне дорогу.

— Давай лети, пока я не передумал.

Здесь я тоже спорить не стал и побежал дальше. Будет чем ответить — отвечу, сейчас какой толк сотрясать воздух? Да и компания какая-то странная. По виду — ПК как ПК, но что-то не так. Непривычные какие-то. Ни одного «Нагибатора» или «Втыкателя» или хотя бы «Властилина всея всея». И ведут себя как-то уж слишком дисциплинировано для шпаны. За всё время разговора никто старшего не перебил. Ладно, пень с ними. Жрать уже хочется, дело к вечеру, да и штанов и тех нет. Есть чем и без них голову загрузить.

С другой стороны скал мне на встречу бежал такой же «извращенец» в одних «подгузниках», и я, почему-то, не удивился, когда прочитал над его головой — «Сварогов Стрельник. Уровень 14». Игрок подбежал ко мне, поприветствовав вопросом — «Пэкашеры за скалами?».

— За скалами. Прячутся там по каким-то щелям. Так и не понял, откуда вылезли, когда твою могилку рассматривал.

— Да у них там разбойник со стелсом хорошо вкачанным обычно в траве тихорится, а остальные — кто за пригорком засядет, кто в высокой траве заляжет.

— Засядет, заляжет… это что, спецназ?

— Не знаю, но меня уже четыре раза похоронили. Могилку забрать не дают — уроды. Тебя тоже они?

— Нет. — Мотнул я головой. — побрезговали — иронично улыбнулся.

— Подожди, ты первого уровня?

— Да.

— Где же ты тогда слиться успел? В Степи мобы только после заката будут.

— Долгая история — отмахнулся я. — А если эти тебя ждут, то лучше не ходи. Сидят у выхода. — Я указал подбородком себе за спину — в сторону скал. — И, похоже, уходить и не собираются.

Парень грустно опустил голову.

— Ладно, чёрт с ними. Потерплю три часа.

— А что через три часа будет?

— Могилка на кладбище переедет.

— Дорогой шмот?

— Не, шмот никакой — только срам прикрыть и лук простенький. Я туда бегал место на вечер присмотреть. А Пэкашеры в Степи часто пасутся, никогда туда с собой ничего не беру.

— А чего тогда так упорно за могилкой бегал?

— Три часа без дела сидеть скучно, а запасного комплекта у меня нет. Думал — «Вдруг уйдут».

За разговором дорога пролетела незаметно. По сторонам проплывали небольшие луга и рощи. Местами паслись мобы, но, довольно далеко от дороги и на нас внимания не обращали, а впереди уже выросли городские стены. За время пути Стрельник успел рассказать, что он студент мехмата, сейчас в академе, так как нет денег заплатить за следующий год обучения, в игре, что бы заработать на то самое обучение, что хочет прокачать крафт стрел и луков, который, впрочем, как и сами луки, здесь не особо в почёте по ряду причин, что у него уже просчитана грамотная стратегия развития и построения бизнеса и многое другое в этом же ключе. Одним словом, не обязательно видеть его вживую, что бы сказать, что в реальном мире это очкастый ботаник, какого ещё поискать.

— Так что? Пойдём на кладбище посидим? Вместе веселее.

— На кладбище? Я такой, что с радостью бы в кабаке посидел, одна беда — денег нет.

Ботаник загрустил.

— Дорого в кабаке. У меня есть немного денег, но экономлю. — С этими словами Стрельник как-то по-детски засмущался.

— Слушай, Стрельник, у меня есть сноп сена. В городе, за сколько продать можно? На пару пива в трактире хватит?

— Какого сена? — Не понял меня товарищ по несчастью.

— Я когда через степь шёл, надёргал всякой травы — ромашек, ковыля и ещё каких-то корешков из этой серии. Но много набрал. В кучу собрать — на сноп потянет. Может какой-нибудь травнице сдать можно по три медяшки за пучок?

— А, это. Можно, конечно. Ромашки и ковыль вообще ни о чём, но за сноп на несколько медяков потянут. Только вот на пиве это всё и останется. Но может у тебя там что-нибудь поинтересней есть, тогда другое дело. Есть в степи стебельки, что на ауке и по золотому идут, но сорвать их можно там только по ночам, да ещё и поди, поищи. — Глаза парня начали разгораться.

— А что там за мобы ночью появляются?

— Ты что ли не из Старого города?

— Нет.