Роща Висельников

– Да, его отец… Он не подарок. После смерти жены он стал много пить. Нигде не работает, лишь изредка калымит, помогая соседям по ремонту или в починке электроники. Руки у него золотые, но вот голова дурная.

– Этот Ваня… Он сказал мне, чтобы я не выходил на улицу по ночам, – я допил свой чай и отодвинул кружку. – Что он имел в виду, не знаешь?

– Ну, живём мы рядом с лесом, мало ли, зверьё какое тут водится. Да и вообще, по ночам везде на улице небезопасно, не находишь?

Папа встал из-за стола, прихватив мою пустую кружку, и направился к раковине, чтобы сполоснуть посуду.

– Да, ты прав, – согласился с ним я. – Что ж, день сегодня был тяжёлый, я, наверное, пойду в постель. А ты когда ложиться думаешь?

– Сейчас тоже пойду, вот только душ холодный приму. Жарко будет ночью, чую это.

– Ладно, тогда спокойной ночи!

– И тебе. Люблю тебя, сын

Я вышел из кухни и направился в свою комнату. Солнце уже почти скрылось за горизонтом, поэтому в комнате царил полумрак. Я зажёг торшер, стоявший на журнальном столике, и присел на кровать, взяв с неё листок бумаги с расписанием занятий в колледже на завтра. Первым предметом стояла зарубежная литература. Я сразу вспомнил последнюю из книг, которую прочёл незадолго до переезда. Это была книга "Портрет Дориана Грея". По спине пробежали мурашки, когда я припомнил сюжет и взглянул на картину с изображением какого-то бородатого старика, висевшую на стене. Она, по-видимому, осталась тут от предыдущих хозяев коттеджа, не знаю, почему отец её не убрал.