Ромашка-3

А во-вторых… Не знаю что, во-вторых. Молчу отвернувшись.

На лице у Пригожина искреннее недоумение:

- Петрович? У вас дома? Да, ладно?

- Да, представь себе. Он - бойфренд Светы Дорохиной. Эти сто килограмм живого веса выдают децибелы, как отбойный молоток.

Вновь берусь за ложку и утыкаюсь в тарелку. Рядом раздается голос Стужева:

- Коллеги, а вы уезжать не собираетесь? Или как?

Блин, один козел сменил другого. Оторвавшись от кофе, вздыхаю и раздраженно бурчу, бросив косой взгляд на Санька:

- Вообще-то, в таких случаях, сначала желают приятного аппетита.

И делаю вид, как усердно поглощаю остатки торта, ковыряя в нем чайной ложкой.

- Ну, в данном случае, ты вряд ли поверишь, что я сделал это искренне.

- С тебя станется.

- Ну, так вот… Автобус через сорок минут!

Он складывает губы в улыбку:

- Ну, ты пей кофе, ждать тебя никто не будет!

Блин, чуть не подавилась. Смотрю на него снизу вверх:

- А ты так и будешь над душой стоять?

Стужев смотрит на наручные часы и сквозь зубы рычит:

- Время идет!

Он уходит и я, теперь по-настоящему, разозлясь бросаю ложечку на блюдце:

- Вот козлиная рожа, а?

Нарочно ведь сделает так, что и правда окажусь последней. Откинув рукой волосы назад, хватаю чашку и торопливо допиваю кофе.

***

После завтрака возвращаемся в Москву. Впереди еще половина воскресенья и это не может не радовать. Наконец, вваливаюсь в квартиру в охапку с сумками, портфелями и куртками. Облегченно вздыхаю:

- Фу-у-ух

Нет, все-таки, это был явный перегруз. Захлопнув за собой дверь, перекладываю портфель из одной руки в другую, ставлю свой спортивный баул с барахлом и запихнутой между ручками курткой на ящик с обувью, потом тянусь зажечь свет. Не переобуваясь, отправляюсь в гостиную, на ходу выкладывая ключи на полку.

- Такой отдых и работы не надо никакой.

Вроде беспорядков не наблюдается. Квартиранты без меня не буянили и грязную посуду с бутылками по территории не разбрасывали. До 19.00 еще несколько часов и самое время подумать о предстоящей встрече с руководством и подготовиться.

***

Вечером еду на Русаковскую, в отель «Бородино». При полном, как говорится, параде. Благодаря помощи Светланы у меня вполне приличный прикид - вечерний макияж, нарядное черное платье без рукавов и широким декольте, слегка завитые волосы прихвачены сзади заколкой и красиво локонами лежат по плечам. На ресепшене представляюсь, и меня сразу препровождают в номер господина Кортини.

- Вас уже ждут.

Пока поднимаемся в лифте, пытаюсь выяснить у дежурного приехал ли кто еще к хозяину номера. Но дежурный, лишь дежурно улыбается. Когда подходим к двери люкса, провожающий осторожно стучит, приоткрывает дверь и запускает меня внутрь… Виталио не видно. Походу вообще никого здесь нет. И что делать? Не у двери же стоять. Прохожу внутрь и осматриваюсь - да, неплохо живут олигархи.

В комнате неяркий свет от торшера. Номер большой, внешне богатый – стол с фруктами и конфетами, тут же диван и кресла, обитые шелком, на стене большая картина в раме. В дальнем углу, почему-то широкая кровать. Мы что, контракт в спальне будем подписывать?

Иду к окну, отсюда неплохой вид сверху на Москву. Заодно смотрю на себя в стекле – вечерний макияж, прическа - все вроде в норме…. Почему же внутри так неспокойно? Пожалуй, нужно было внизу дождаться остальных. Стою, минута за минутой, и пялюсь на улицу. Тут же, рядом, на широком подоконнике тарелки, какие-то закуски, ваза с фруктами. Странная обстановка… и, главное, никого нет! Отхожу от окна и останавливаюсь посреди номера:

- Ну и где народ… Капец! Летишь, летишь… Остальные ползут как черепахи.

Подхожу к тумбе с золотыми настольными часами и пытаюсь отвлечь себя, рассматривая их с разных сторон. Одна из дверей неожиданно открывается, впуская внутрь Кортини. Он так стремительно подходит ко мне, что я едва успеваю выпрямиться и повернуться к нему лицом. И все равно вздрагиваю от неожиданности. Виталио в светлом костюме, по-прежнему слегка небрит, и у него в руках два бокала с шампанским – будто только что явился с банкета. Протягивает один из них мне:

- Прошу

Нет, мне все это не нравится. Растерянно смотрю на бокалы:

- А-а-а... Вообще-то я во время проведения официальных мероприятий и…

Отвожу глаза, подбирая слова.

- Мария, ну, какая официальность? Считайте, что вы у меня в гостях.

В гостях? Пытаюсь выглядеть уверенным, убедительным и вежливым. И смотреть в глаза.

- Спасибо, но…

- А с клубникой?

Чего пристал... Быстрей бы народ приходил, что ли. Но и невежливым быть не хочется. Черт его знает, как там у них, у олигархов – может жрать шампанское с клубникой самое естественное дело, особенно в гостях… Отвожу взгляд и начинаю мяться, не зная соглашаться или нет.

- Маша, не обижай меня.

Вымученно улыбаюсь.

- Ну, если только с клубникой.

- С самой вкусной клубникой.

Он уходит, а я остаюсь посреди номера с бокалом в руке. Паника внутри нарастает. Да что скрывать - я трушу. Один на один… Да, ладно… Одна наедине с практически незнакомым мужиком в номере… Черт его знает, какие у него тараканы в башке. Завалит и «мяу» не скажешь.

***