Режим бога. Show must go on

Молодой темнокожий парень извивается как ненормальный в центре танцпола, словно пытаясь стряхнуть с себя насекомых. Люди расступились вокруг него, но он никого не замечает, все стряхивает и стряхивает воображаемых жуков, а потом пытается их раздавить ногами.

— Что это с ним? — удивляется Лада.

— Это, детка, крэк — вздыхаю я — грязная разновидность кокаина, которую они здесь курят. На слэнге наркоманов этот парень «букашек словил» — глюки у него.

А вообще странно. Я читал, что крэк появился в Америке чуть позже — уже при Рейгане. Хотя… революция в Никарагуа произошла летом, а значит, и контрас там появились. Скоро кокаин хлынет в США полноводной рекой, и в первую очередь его грязная версия — крэк. Или как его еще называют — кокаин для бедных. И тут даже никакое патрулирование границы с вертолетов не поможет: есть спрос — будет и предложение. Это только начало. Тем более, что от границы с Мексикой тут одно название, а беспринципные цэрэушники и сами не прочь погреть руки на поставках наркоты.

— А ты откуда про крэк знаешь? — прищуривается полковник:

— Видел в Лас Вегасе, когда мы там со сборной весной были — вру я и не краснею — похоже, вся Америка скоро на него подсядет, особенно негры. Первая половина будет его курить, а вторая им продавать. И недавнее восстание в Гарлеме, которое мы тоже с Лехой застали, покажется невинной шуткой по сравнению с бандами наркоторговцев и их войнами за передел рынка.

— Короче, «Боже, храни Америку»! — ухмыляется Глеб — Они здесь просто ненормальные. Чего людям не живется спокойно?

— С жиру бесятся — ставит точный диагноз американцам мудрый Клаймич — И дальше, похоже, будет только хуже и хуже.

Посидев еще немного и даже спясав пару танцев, мы решаем, что пора возвращаться в отель. Завтра тяжелый день и всем нужно выспаться. Расплачиваемся с официантом и обратным путем возвращаемся назад к автобусу. Выйдя из дверей черного входа, слышим на улице выстрелы и крики. И один из выстрелов раздается где-то совсем рядом, буквально в нескольких шагах. А потом кто-то со всей дури бьет в дверь автобуса. БАММ. Лопается стекло, нас обдает осколками.

Глава 15

— Быстро все назад! — командует Сергей Сергеевич, и я шустро заталкиваю девчонок себе за спину.

— Дверь закрыли! — это кто-то из музыкантов попытался вернуться назад в клуб, но не тут-то было.

Вот же суки! Клубные охранники уже заперли черный вход.

Тра-та-та… Слева раздалась целая очередь из автомата. Стреляли не в нас, а вдоль улицы, но по автобусу опять прилетело рикошетом. Лада вскрикнула — мелкий осколок рассек ей лоб.

— Ложитесь!

Пришлось всех укладывать рядом с колесами — глядишь диски не прострелят. Я достал платок, приложил Ладе ко лбу. Альдона помогла ей натянуть куртку на голову. Также поступили все музыканты. Из автобуса выполз чернокожий водитель. Глаза у него были ошалевшие.

— Что происходит?

— Это ты нам скажи!

Водитель лег у переднего колеса. Молча. Похоже, он ничего не знал.

— Эй, как тебя хоть зовут?

— Иеремия.

— Что будем делать? — Сергей Сергеевич тоже немного растерялся. Не смогут сотрудники 9-ки с пистолетами воевать против автоматов.

— Стреляйте в замок двери.

ДАМ, ДАМ! Это не охранники — справа на улице кто-то отстреливался из большого калибра. Что-то похожее на помповое ружье.

— Витя, я боюсь!

Это Лада очнулась от шока и заплакала. Слезы начали размывать «боевую раскраску».

— Тихо, тихо — я успокаивающе погладил девушку по плечу.

Один из охранников, по-умному, сверху вниз, выстрелил в замок двери, потом ногой вышиб ее — благо она открывалась во внутрь. Классные тут правила безопасности в клубах! Начнись пожар, и мы все сгинем в огне — никто оттуда не выберется.

— На раз, два, три, рывком — Сергей Сергеевич взял командование в свои руки — Всем ясно?! Сначала девушки с Виктором и Григорием Давыдовичем, потом музыканты, последние мы.

Я продублировал перевод водителю, тот покивал.

— Аля, помоги Ладе — только и успел я сказать, как уже прозвучало «три». Мы по очереди забежали в клуб, растолкав столпившихся в коридоре охранников и администраторов. Эх, вчинить бы им иск на пару миллионов, да не охота становится типичным американским сутяжником.

— Ни хрена себе… — шепчет офигевший Завадский, когда мы дружной толпой возвращаемся в вип — зону, которую недавно покинули.

Народ растерянно рассаживается по диванам, не понимая, что делать дальше. Парни Сергея Сергеевича встают у дверей, преграждая путь. Как будто среди нас есть желающие обратно сунуться под пули. На улице продолжают греметь выстрелы. Их теперь хорошо слышно, потому что музыка затихла, и танцующие остановились. Все напряженно уставились на входные двери, за которыми происходило черт знает что.

— Ни фига себе, в клуб сходили — чешет в затылке Глеб — Где эта их хваленая полиция?!

— На такие перестрелки уже не полицию, а СВОТ вызывают.

— Что за СВОТ? — удивился Завадский.

— Городской спецназ. На бронеавтомобилях, с пулеметами.

— Да, что у них тут за страна, если можно по улицам на БТРах ездить?!