Режим бога. Show must go on (СИ)

Вдоль центральной улицы с шестиполосным движением и разделительной полосой посредине, засаженной деревьями - из-за чего ее собственно и называют бульваром - встречаются рекламные щиты с афишами. У одного из таких я прошу водителя притормозить. Натягиваю бейсболку ниже, цепляю черные очки. Выходим с Сергеем Сергеевичем, оглядываемся по сторонам. Народ спешит по делам, на нас никто не обращает внимания.

- Ну, не сволочи, а…? - возмущается он, уставившись на нашу изуродованную афишу

- Сволочи… - соглашаюсь я - еще какие!

На плакате у меня фломастером на лбу нарисована красная звезда. Поперек груди надпись «КГБ», к руке пририсован окровавленный нож. К зубам пририсованы клыки - с них тоже капает что-то красное. Лица звездочек изуродованы. В названии группы Red Stars последнее слово зачеркнуто и сверху написано Killers. Вот гады! Что мы им плохого сделали? Или они здесь всех советских людей так встречают? Но в других частях города я такого пока не видел, там наши афиши висят нетронутыми.

Возвращаемся в машину, едем дальше. По пути встречаем еще несколько сорванных со щитов афиш, которые теперь можно опознать только по оставшимся ошметкам. И еще одна, где вместо наших лиц черные каракули.

- Что будем делать?

- А что мы можем - пожимаю я плечами - выразить мэрии официальный протест? Так нам расскажут про свободу слова в Америке и предложат издевательские пять долларов за испорченные афиши. Оно нам надо, так позориться?

Но внутри я уже тихо закипаю. Выбесило меня не по-детски! Ну, не хочешь на концерт, не ходи. Афиши-то зачем срывать? Сразу вспомнилась война наших фанатов с пугачевскими. Это мне, наверное, кармическая ответка прилетела за мадам Брошкину! Просто обидно, что афиши испортил явно кто-то из подростков, а ведь это и есть наша целевая аудитория. План в голове созревает моментально

- Сергей Сергеевич, а давайте кофейка выпьем в каком-нибудь местном ресторане.

- А потом будем тебя эвакуировать под градом камней?

- Все будет тип-топ. Обещаю! Только рестик нужен самый приличный.

Водитель консульской машины уверенно подруливает к заведению с говорящим для любого русского человека названием “Яръ”. Заходим с мрачным Сергеем Сергеевичем вовнутрь. Зал ресторана еще пустой - час неурочный, но мне тут нравится. Белоснежные скатерти, недешевая мебель, немного старомодная обстановка. У дальней стены барная стойка с высокими табуретами. Вот туда мы и направляемся. Пожилой, седой бармен, за спиной которого тихо работает радио, радушно приветствует нас. Я сразу перехожу на русский.

- Кофе нас угостите? Только не американской бурдой, а настоящим, приготовленным в турке?

- Вы русские? - поднимает седые брови бармен - Приятно встретить здесь соотечественников! Кофе сейчас будет. Хотите еще что-нибудь? Выпечку?

- Я бы не отказался и от настоящего оливье. И еще от клюквенного морса, если он у вас есть.

- Конечно есть! У нас же лучший ресторан в Сан-Франциско. С настоящей русской кухней.

Сергей Сергеевич, следуя моему примеру, изъявляет желание отведать заливное из судака. Бармен подзывает официанта, который быстро принимает у нас заказ и исчезает. Понятно, что закуски нам долго ждать не придется, но я уточняю на всякий случай

- У нас времени немного, за полчаса управитесь?

- Не сомневайтесь.

Нам предлагают переместиться за ближайший стол. Но перед тем, как сесть, я снимаю бейсболку, очки, вешаю свою джинсовую куртку на спинку стула. И тут наконец, бармен видит большие красные звезды, вышитые на ней сзади. Что-то видимо доходит до него, поскольку кофе нам приносят моментально, как и запотевший кувшин с изумительным морсом. А буквально через пару минут выставляют на стол и весь остальной заказ.

Похоже весть о прибытии московского гостя доходит до хозяина заведения - вскоре в зале появляется хорошо одетый полноватый мужчина средних лет, с пышными бакенбардами, как у английского дворецкого.

- Приветствую дорогих гостей в нашем скромном заведении! Вы ведь Виктор Селезнев, если я не ошибаюсь?

Я включаю дурака на полную катушку, делаю удивленное лицо

- Нет, не ошиблись. А как вы меня узнали? У вас же здесь в Ричмонде все наши афиши или содраны или изуродованы до неузнаваемости?

Дяденька аж поперхнулся под моим наивным взором! И главное, возразить-то мне нечего - в пяти метрах от входа в его ресторан именно такая изодранная афиша и висит.

- Ну, мы же смотрим новости - находится он - к тому же по радио ваши песни крутят с утра до вечера. Простите, я не представился: Семен Ипполитович, хозяин этого ресторана.

И тут словно по заказу по радио начинает звучать наше “Шоу…” - вот захочешь, такое не подстроишь!

- Очень приятно! - улыбаюсь я во весь рот - Может присядете и составите нам компанию? Кофе у вас действительно отменный! Я уже попробовал. В нашем отеле такого нет. И оливье выше всяких похвал. В Москве такой если только в Национале готовят.

Семен Ипполитович польщенно улыбается и велит официанту принести ему кофе.

- У вас здесь по вечерам играет живая музыка? - показываю я вилкой на небольшое возвышение в углу зала с колонками по бокам.