Рецидив

Вова стоит за дверью, не нарушая моего пространства, даже не заглядывает. А я понимаю, что это все для меня, все новое, неиспользованное, розовое полотенце, розовая зубная щетка. Вот же, тварь какая. Мысли скачут, как блохи, надо что-то делать, надо выбираться из приготовленного мне уютного гнездышка.

— Да, да, конечно, спасибо.

Включаю душ, вода льется, сама осматриваю все вокруг, шарю по шкафчикам. Ничего, чем можно себя защитить, ну если только эту розовую зубную щетку воткнуть ему в глаз. Справлюсь ли? Где-то под ванной нахожу бритву, старая такая, с опасным лезвием, трогаю, но она почти тупая. Все лучше, чем ничего.

Голова почти прошла, наверное, от шока. Хотя, что он может мне сделать? Да что угодно: опоит, обколет, поимеет в таком состоянии. Испуганно трогаю себя между ног, задираю футболку, осматриваю в зеркале. А вдруг все уже было? А я ничего и не чувствовала, но не нахожу никаких следов спермы или влаги, облегченно вздыхаю, но ведь это еще не доказывает. Вот это был бы реальный пиздец, которого у меня еще не было.

Тихо открываю дверь, выглядываю, никого нет, прижимаю лезвие бритвы вдоль руки, пряча его. Иду по коридору, ища входную дверь, со стороны доносится щелчок закипевшего чайника, вздрагиваю. Парень стоит спиной на кухне, смотрит в окно, а за ним не то вечер, не то раннее утро. Совсем не понимаю, сколько сейчас времени.

Тихо крадусь обратно в комнату, может, стоит запереться там и поискать хоть какой-то телефон или через ноут выйти на Стаську или Свята. Останавливаюсь у завешенной стены, рука сама тянется сорвать эту тряпку. Делаю это, она падает к моим ногам, а я открываю рот от удивления. Вдоль позвоночника пробирает холод, стало сразу как-то не хорошо.

Вся та часть, что была завешена, заклеена моими фотографиями. Везде я. Совершенно разная, но все же я. Клетка в клубе, где я танцую, гримерка, вот я сижу на ступеньках сцены или просто иду по улице, опустив голову и надвинув капюшон. Это что, мать вашу, такое?

Подхожу ближе, разглядывая лишь одно фото, оно совсем недавнее, я это точно знаю. Кабинка привата, я на коленях Глеба, откровенная поза, но я еще одета. Ищу среди почти сотни снимков продолжение, где Глеб на мне, фото нашего с ним секса, не нахожу. Но как? Как такое может быть? Откуда все эти фото?

— Я не стал его распечатывать. Мне больно было на него смотреть. Мне было неприятно смотреть на вас.

Глава 24 Агата

Агата

Я пыталась понять и сложить у себя в голове все увиденное и услышанное, но это было нелегко. Словно какой-то триллер, я попала в логово маньяка, у которого вся стена обклеена моими фотографиями. Такое только читаешь в книжках и смотришь в кино, но никак не ожидаешь увидеть это в реальности. И что вся это долбанная реальность происходит именно с тобой.

— Я не совсем тебя понимаю, Володя. Ты что, постоянно следил за мной?

Прижимаю еще крепче к руке открытое лезвие бритвы, чуть отхожу в сторону, не сводя глаз с парня. С виду он такой нормальный, обыкновенный, каких стони, он пройдет, а ты его даже не заметишь. Вот я ничего и не заметила, а он, оказывается, за мной следил и делал снимки на память.

— Нет, я наблюдал. Но не переживай, я помогу тебя.

— Ты отпустишь меня?

— Там слишком опасно, я не могу подвергать тебя опасности.

— Так чем ты мне поможешь?

Спрашиваю тихо, хотя у самой нарастает протест, хочется кричать и топать ногами, хочется, чтоб он так не смотрел на меня, как на беспомощного пятилетнего ребенка, который заблудился в торговом центре. Вот сейчас я заметила что у него точно вид маньяка, которого трудно вычислить в толпе.

— Мы будем вместе, всегда вместе, тебя никто больше не обидит и не воспользуется. Только ты и я.

— Вова, ты болен?

— Нет! Не называй меня больным!

Его настроение резко меняется, смотрю, как сжимает челюсть так, что белеют скулы, как тут же к лицу приливает краска. Он опускает голову, глубоко дышит, а я понимаю, что это ебаный пиздец, который накрыл меня снова, будто в моей жизни и так мало дерьма. Так вот, на, Агатка, получи еще лопату говна, тебе ведь этого мало.

– Я не болен! Я хочу помочь, ты сама еще не понимаешь, но ты все поймешь со временем. Тебе там плохо, в клубе с Шакалом, я видел, какой он. Я видел все, и все замечал, я знаю, какие там происходят дела, как торгуют наркотиками, как Шакал проебал свои алмазы. Я даже знаю, кто их помог украсть. Но это будет нашей маленькой тайной.

В конце его голос становится тише, каким-то загадочным, а по моей спине бежит холодок. Догадки мелькают одна за другой, мысли мечутся.

Алмазы? Какие алмазы?

— Да, да, хорошо, ты хочешь помочь, — снова сдерживаю себя, чтоб не заорать и не обозвать этого извращенца последними словами. К черту алмазы, у него бред сумасшедшего, ведь видно, что он болен.