Replay

Молю Господа беззвучным шевелением непослушных губ, чтобы это всё скорей прекратилось. Гуманнее было меня подстрелить за неповиновение, неумение рассмотреть сущий бриллиант среди грязи… Сжимаюсь изнутри под его яростными толчками, выворачивающими меня наизнанку. Коктейлем из жжения и боли, опустошающим разум. В один рывок поднимает меня вверх, изменяя позицию, практически удерживая на весу. Насаживая на всю длину. Рефлекторно собираю пальцы в кулаки на его спине, сжимая мышцы под белой тканью рубашки. Сдавливая настолько, что, кажется, вот-вот она затрещит по швам, а на коже непременно проявятся отметины. Слёзы катятся градом, оставаясь незамеченными под его невидящим взглядом. Издает звук, похожий на рык и я ощущаю внутри, охлаждающую жар жидкость, сглаживающую болезненное трение. Толчки затихают, а после и вовсе сходят на нет, под оглушающим звуком его сбитого дыхания.

Неужели всё? Выдыхаю, расправляя сжатые спазмом легкие, срываясь на жалобный всхлип. Безвольно утыкаюсь лбом в его грудь, опуская руки. Что теперь..? Что ждёт меня после..? Отстраняется назад, плавно выводя член. Вздрагиваю во время выдоха, выпуская наружу жалобный стон. Точно опомнившись, с сомнением во взгляде, нахмурившись, смотрит мне в глаза, ещё полные слёз. Искривляя линию губ, медленно опускает голову, выдыхая настолько сильно, что расширяются ноздри.

– Бл@ть, – выпаливает яростно, ударяя кулаком по столешнице в паре сантиметрах от того места, где, едва не падая, сижу я. – Какого чёрта ты не сказала? – выдаёт злой смешок, больше похожий на угрозу, прозвучащую с опозданием. – После того как Кирилл отчитался о твоих похождениях в баре я был уверен, что ошибался…

Опускаю голову вниз, поджимая губы. Мгновенно отворачиваясь от открывшейся взгляду картинки: белоснежной рубашки, изувеченной снизу алыми разводами, точно картина бездарного импрессиониста. В появившемся свободном пространстве, сжимаю бедра между собой, кривясь от простреливающей в мышцах боли. Произнося в сторону отрешенно:

– И ты бы стал расточать пустые слова о любви с первого взгляда?

– Безмозглая дура, – подытоживает, натягивая брюки. Отшвыривая ботинком осколки бокала, уходит за мою спину по противоположную сторону от стола. Не оборачиваюсь, задерживая взгляд в одной точке, где-то в середине меж ящиков стеллажа. Слыша как позади о стенки стекла, звеня, бьются кубики льда и выливается небольшой объем жидкости.

Шаги приближаются. Не смотрю вперёд. Сжимаясь под всё ещё ощутимой болью. Сгорая от переполняющего стыда.

Накидывает на мои плечи пиджак. Спасительно хватаюсь пальцами за полы, укрывая от взгляда дрожащее тело. Обхватывает подбородок рукой, соединяя на одной линии глаза. Со странной интонацией в голосе произнося:

– Ты отдаёшь себе отчёт в том, что этот урод сегодня мог…

Не позволяя завершить фразу, бросаю бесстрашно:

– Чем он хуже тебя?

Не отвечает, испепеляя взглядом разъяренных глаз. Рывком подхватывает в воздух, фиксируя бедра по обе стороны от своего живота. Удерживает на месте, хотя я и совершаю тщетные попытки отстраниться, выбравшись из оков пиджака. Задерживает руку на моей шее, собирая волосы в кулаке. Не позволяя более пошевелиться. Прикасается губами ко лбу. Странно. Почти аккуратно. Совершая шаги в сторону выхода. Прикладывая голову к своему плечу, куда-то неся меня. Молчу. Устало смыкая глаза. Ощущая вибрацию, исходящую по его телу от каждого шага. Ступени… Немного… Вокруг темнота… Звук щелкающей замком двери… Тусклый свет, исходящий из-под окна… Плавное перемещение вниз… Прикосновение мягкого одеяла… Тепло, купирующее дрожь тела… Плотнее сомкнутые веки… Отзвук неразличимых слов в тихом шепоте… Доли секунд пребывания на грани реальности и забвения… Пустота.

Глава 9

Открываю глаза с ощущением, что проснулась от пронзительного взгляда, наблюдающего за мной. Не поворачивая головы, бездумно смотрю в потолок, точно увлеченная на нём игрой солнечного света. Шторы открыты. Комната освещена так ярко, словно по углам расставлены мощные софиты. Переливы белого, бежевого, кажущегося под лучами солнца почти золотым. Резные бордюрчики, обрамляющие стены у основания потолка. Роскошь, изящно вписанная в обыденность.

Натягиваю одеяло практически до подбородка, полностью пряча оголенное тело. Ощущая в мимолетном движении простреливающую мышечную боль, отдающуюся во всём теле. Кривлюсь, вспоминая произошедшее минувшей ночью.

Поджимаю губы, всё ещё пялясь в потолок. Различая в тишине комнаты постороннее ровное дыхание, доносящееся со стороны окна.

– Как спалось? – интересуется сухо.

– Сносно, – отвечаю, не осмеливаясь повернуться, заглянув в выжигающие во мне дыру глаза.

– Халат на краю кровати, ванная слева, – бесстрастно проговаривает, точно зачитывая список неимоверно важных дел. – Бумаги на столе. Прочти, оставив автограф, – едва заметно усмехается на последней фразе, нейтрально продолжая:– Сообщи свои размеры Кириллу, он купит все необходимые вещи.

– Это значит… – затихаю, пытаясь собрать мысль воедино, толково обличив в слова:

– Я обязана остаться здесь?