РеалРТС. Путь Стратега

А ведь когда-то я слыл тактичным, вежливым человеком. Сейчас все это вышло из меня вместе с кровью и гноем. Сгорело в лихорадке, было втоптано в пыль конями подосланных убийц. Я словно похудел не только физически, но психически. Испарилось многое, что составляло плоть моей личности. Заострились черты характера, вылезли на поверхность силуэты ребер, хребта и других костей, а внутри них — гнев да паранойя.

— Тея, не надоедай уважаемому стратегу такими вопросами. — посоветовала ей вдова и мать моего не особо загруженного контубернала. — Его все спрашивают, наверное, только о войне.

— А о чем меня еще можно спросить? — усмехнулся я. — В театр не хожу, книг не читаю, почти все дни я занят…

"Тем что пытаюсь не сдохнуть".

— Занят войной и всем, что с ней связано.

— Так останетесь здесь на несколько недель. — предложила она с милой улыбкой. Лет ей было не более двадцати семи. Тут люди рано женятся. — С лагеря легиона все время прибывают гонцы. Там, кажется, спокойно. Насколько только спокойно может быть в нашем ужасном краю. — усмехнулась она.

— Ну тут не так уж плохо… — пробормотал я, встреченный новой порцией звонкого смеха.

— Не надо, стратег. Мы живём здесь с детства и знаем что такое северный Лимес. Если Шадд — опасная язва Империи, то Север не проходящий геморрой.

— Атна, ну не за столом же такое говорить… — возмутилась жена центуриона.

— Думаешь, после сражений стратега смутит такая ерунда? А что до вас… — она повернулась в мою сторону. — Подумайте над моими словами. Мелиодан та ещё дыра, но и здесь можно хорошо провести время.

В чем-то она, конечно, права. Еще немного и я натурально ебнусь. Правда, все равно не успокоюсь, пока не увижу, что с двадцать первым легионом все нормально.

— Скоро сюда вернется мой брат Нотерион. Он большой знаток ночной жизни города. Развлечения, приятные всем мужчинам и некоторым женщинам тоже. После того, как решаться дела с поставками шерсти и мяса, то он надолго останется в Мелиодане.

— Он занимается поставками? — уточнил я.

— И снова вы про дела. — укорила Атна, смешно морща носик. — Но да… Он состоит в этой их дурацкой Коллегии Северных Путей.

— Государственные контракты?

— Они самые. Иногда он пытается мне что-нибудь рассказать, но это скука смертная.

Поставки значит… Вот это уже очень интересно. У меня была идея попытаться найти ниточки заговора в системе поставок. Куда делось снаряжение для моего легиона? Почему на семь с половиной тысяч человек выделили так мало? Саботаж.

— Нотерион, да? — произнес я, разглядывая вдову.

Несколько минут назад на всех окружающих почти не смотрел. Так уж работает мое внимание. Фильтрует все лишнее и даже внешность многих людей почти не запоминаю.

Теперь же я вижу эту Атну перед собой. Около двадцати семи лет. Волосы темно-русые, а кожа светлее, чем у людей из центральных регионов, но все же чуть смуглая.

— По возможности встречусь с вашим братом, Атна. — наконец произнёс я. — Но большая просьба. Никому об этом не говорите.

— Даже ему самому?

— Особенно ему самому.

Ну все. Теперь я в их глаз законченный параноик, а и ладно. Нечего стесняться своих достоинств.

— Даю клятву… — ответила Атна то ли серьезно, то ли в шутку.

Ночь выдалась спокойной, не считая того, что опять сработали Чужие Сны. Я погрузился в очередное видение. Снова мрачный лес, окутанный туманом. Буреломы, чёрные столбы-идолы по краям тропы, уходящей во тьму густую и странную. С этим местом было что-то не так. Лес молчал. Ни пения птиц, ни скрипа, не шелеста. Лес замер, словно декорация или мираж.

Первым на тропе во тьму был Сидониус. Пурпурный плащ перепачкан грязью и чёрной кровью. Что-то похожее на слизь медленно капает с клинка.

— Оно ведь не разумное, да? — спрашивает некто у мастера-венатора.

Видение показывает мне лицо вопрошающего. Лет двадцать на вид. Таким был бы Стилион, родись он варваром. Золотая гривна на шее, отличный доспех из крупных пластин, пояс украшенный гранатами и рубинами. Короткая светлая бородка аккуратно подбрита, будто в барбершоп сходил. Все выдавало в нем очень знатное происхождение. Особенно манеры. Особый тон, человека осознающего собственное врожденное превосходство.

Сидониус не отвечает, продолжая наблюдать за торопой в темноту.

— Оно ведь не может нас запомнить? — снова спрашивает юноша из варварской знати. — Не станет нам потом вредить? Сидониус, ответьте. Мы доверились вам…

— Я умоляю… — раздается женский плачущий голос. Его обладательница — невысокая рыжая девушка, сидящая на коленях за спиной юноши. — Я прошу… Неужели, нет у вас ни капли милосердия? Ничего плохого оно…

Договорить девушка не успела. Юноша резко повернулся и отвесил ей пинка в район солнечного. Как бы не убил. Он крепок на вид, а девушка ну просто тростинка. Шерстяной плащ мокрой тряпкой висел на худых плечах.

— Замолчи! — раздраженно прошипел варвар. Ни следа почтения, которым он потчевал Сидониуса, в его речи не осталось. — Закрой свой поганый рот, пока я тебе голову не раздавил. Тут люди о важных вещах говорят, ведьма.