Реал Пг

Тимур несколько раз выдохнул, пытаясь успокоиться:

- Кто я теперь? Как мне качаться?

Я непроизвольно усмехнулся:

- Экспериментировать, по-видимому...

Друг уселся обратно в кресло, и принялся в нем раскачиваться, задумчиво теребя подбородок:

- Я не Игрок. Скорее всего не Игрок. Однако я уже не простой человек, я - часть Игры. Давай подумаем, кем я могу быть? - он внимательно на меня посмотрел. Я развел руками в ответ:

- Слушай - без понятия! Это ты в ММОшки постоянно рубишься, тебе и карты в руки.

- Не хочу быть мобом. Даже у мобов должны быть какие-то характеристики, правильно я говорю? Как-то же им нужно качаться? Давай зайдем с другой стороны: я выдал тебе квест - так мы поняли, что я стал игровым персонажем. Кто выдает квесты?

Вопрос повис в воздухе, и я растерянно ответил:

- Неписи?

Тимур молча кивнул, закусив нижнюю губу, и я спросил:

- А разве у неписей нет характеристик? Есть же, нет?

- Не обязательно...в разных играх по разному. В некоторых они даже бессмертные... - стоило Тимуру это сказать, как его глаза резко увеличились в размерах, и он решительно выпрямился, вскочив с кресла, отправив его на пол:

- Нужно проверить!

Я замахал руками, заступая ему дорогу на кухню - сегодня смерть у меня плотно ассоциировалась с кухонным ножом:

- Эй, придержи коней! Ты с ума сошел?!

- Да я просто немного...будет урон, как у тебя или нет - интересно же!

Глядя в огонь, загоревшийся в глазах друга, я с сомнением покачал головой. Но не буду же я постоянно держать его за руку? Поэтому, после недолгих колебаний, я кивнул:

- Только давай без лишнего экстрима, договорились?

Через несколько секунд мы стояли на кухне, глядя на безобидный с виду нож, словно два кролика на голодного удава. Тимур взял его в ладонь, и, замерев на краткий миг, решительно полоснул себе по тыльной стороне запястья, как я недавно. Брызнула кровь, тут же заляпав мою футболку - жест Тимура вышел уж слишком размашистым и порез вышел глубже, чем он рассчитывал. Маты, раздавшиеся после, развеяли гнетущую атмосферу: окровавленный нож полетел на пол, а я полез в холодильник в поисках перекиси и бинтов:

- Я же говорил - нафиг надо!

- Еб вашу! Еб вашу!

- Держи бинт... Нет, давай лучше я - ты сейчас все кровью заляпаешь! Да не трясись!

Через весьма суматошную минуту мы выяснили, что Тимур вполне себе смертный. По крайней мере, никакого оповещения о падении здоровья у него не появилось, а рана не затянулась сама по себе. Я, признаться, сильно расстроился этому факту - ведь как было бы здорово, если бы его гипотеза оказалась рабочей! Но - увы. Заходить дальше в опытах по исследованию границ бессмертия мы не решились - Тимур удовлетворился достигнутыми результатами:

- Денис, а что там с квестом? Есть что-то новенькое?

- О, точно - квест! Игра решила дать за него награду в виде навыка и редкого предмета. Я так понимаю, что это должна быть довольно крутая шутка.

Приятель прикоснулся кончиками пальцев к забинтованной руке, аккуратно ощупывая место пореза:

- Я тут подумал - странный какой-то квест. Тебе же твой НПС сам рассказал причину: какие-то темные силы собираются напасть на...судя по масштабам Игры, на всю планету. А Игра - это такой своеобразный...метод защиты? - он вопросительно посмотрел на меня, будто я его экзаменовал.

- Может быть - не знаю. Но как-то слишком просто - не находишь? Целый навык и редкий предмет за повторение уже известной информации? - я прислушался к себе, пытаясь уловить что-то новое:

- Думаю, если бы я выполнил квест, то Игра бы меня оповестила?

Толстяк откинулся назад, оперевшись на стену:

- Твоя правда - выглядит слишком просто. Даже без учета крутых наград, слишком просто. Слушай... - вдруг он как-то неуклюже дернулся, ударившись затылком о стену, и уставился на меня круглыми глазами:

- Слушай... Я...я недавно порезался?

Я настороженно кивнул - перемена, произошедшая с другом, немного меня напугала.

- Теперь у меня идет кровь... - он бросил ошарашенный взгляд на раненую руку:

- И мне нужна медицинская помощь! Помоги мне!

Странное поведение друга можно было легко объяснить - сперва новость о Игре, затем перспектива стать Игроком, затем информация о том, что ты никакой не Игрок, а вообще неизвестно кто...

Я потянулся к холодильнику, параллельно прикидывая, сколько бинтов у меня осталось.

- Злой, мне нужна помощь. Я порезался, и хочу, чтобы ты перевязал мою рану. Прямо сейчас.

Я оглянулся, замерев: Тимур сидел на том же месте, глядя на меня исподлобья - но как-то подобравшись, будто перед прыжком. Или ударом. Мой взгляд сам собой прыгнул к лежащему рядом с его ладонью ножу, покрытому алыми разводами. Может ли быть, что у приятеля потекла крыша? Он назвал меня по игровому нику, требует перевязать уже обработанную рану, смотрит волком...это же не я его порезал!

- Конечно, Тимур. Перевяжу, без проблем! - приятель начинал реально пугать. Поворачиваться к нему спиной что-то не хотелось, но...я же бессмертный - так? Тем более он - мой старый друг, чего мне бояться...

Я отвернулся от него и медленно открыл холодильник. Голос, раздавшийся за спиной, заставил вздрогнуть: